Начинка. Мясо взял, что пожирнее. Куски – с кулак. На сковородку кинул. Лук тяп-ляп, туда же. Дымина пошла. Шипит, горит. Специй сыпанул – все, что нашел. Вонь – горелым, острым. Ужас.

Я поглядел на это буйство красок.

Рукава закатал.

Мука – хорошая. Белая. Масло свежее. Яйца. Прям на слезу пробило…

Тесто буду рубленое делать. Песочное. К мясу – самое то. Хрустеть будет.

Муку на стол. Масло холодное – кубиками, в муку. Ножом – чик-чик-чик. Быстро. Чтоб не таяло. Желток туда. Воды ледяной ложку. Соль. Собрал в ком.

Тесто холодным должно быть. Тогда нежное. В тряпку его, и в погреб. Пусть полежит. «Отдохнет».

Начинка.

Мясо долго выбирал. Свинина, лопатка. Говядина с жирком. Нарезал. Не мелко, не крупно. Чтоб жевалось.

Лук – много, мелко. Грибы – белые, свежие. Тоже пойдут.

Сковорода чугунная. Жир нутряной растопил. Лук – до золота. Чтоб сладкий был. Грибы – влага чтоб ушла. Вынул.

Мясо на ту же сковородку. По чуть-чуть. Чтоб жарилось, не тушилось. Корочка чтоб была. Сок внутри.

Все мясо обжарил. Назад лук, грибы. Соль, перец черный, молотый. Тимьян сушеный нашел – хорошо к мясу. Бульона мясного пару ложек (кости валялись, быстро сварил). Потушил все минут десять. Чтоб вкусы сошлись. Начинка – сочная, пахнет. Остудил.

Пышка свой «пирожок» уже в печь сунул. Печь тут здоровая. Жарко.

Он его так и пихнул. Дверь закрыл. Стоит, пыхтит. Довольный.

Я тесто достал. Две части – побольше, поменьше – основа, крышка.

Раскатал. В форму, смазал жиром.

Края ровные. Начинку выложил. Сочную. Горкой.

Крышку раскатал. Накрыл. Края защипал. «Косичкой». Дырку в середине. Для пара.

Из теста остатков – листики, завитушку. Просто. Но красиво. Желтком смазал. Для цвета. Золотого.

Печь уже не такая жаркая. После Пышки. Дров подкинул. Жар нужный подождал. Пирог – в печь.

Не на самый огонь. Потихоньку. Пусть печется.

Запах по кухне.

Сначала – Пышкин. Задымило, аж глаза щипет.

Потом – мой. Масло сливочное. Тесто. Мясо. Грибы. Травы.

Разница… есть. Девки-служанки носами повели.

Пышка злится. Сопит.

Свой пирог вытащил. Первый.

Ну… большой. Да. Где-то сгорел, где-то бледный. Пахнет… не очень.

Потом я свой.

Золотой. Румяный. Корочка – хрустит. Аромат – слюни текут.

Даже Олаф заглянул. Носом повел. «Ага», – говорит.

Вынесли пироги.

Отряд ждет. Злой, голодный.

Пышка свой «блин» на стол – бабах!

«Жрите, кушать подано!» – рявкнул.

Щит отрезал кусок Пышкиного. Пожевал.

«Тьфу ты, клей с углями».

Никто больше не стал. Побрезговали.

Олаф нож взял. Мой пирог режет. Разломил. Пар идет.

Пахнет! Начинка – сок течет. Тесто хрустит.

Олаф откусил. Жует. Еще.

«Вот, – говорит. – Это пирог. А то – говно».

И сплюнул на пол.

Отряд на мой пирог – как саранча. Мигом съели. Крошек нет.

Пышка красный был. Как помидор. Потом плюнул. Глянул на свой пирог недоеденный. И свалил.

Больше не видел его у барона.

Кухня моя, можно жрать готовить. Нормальную еду, для мужиков.

Из хороших продуктов!

Наконец-то!

Блюдо поединка: Пирог «Сила Свежих Продуктов», начинка – мясо трех сортов, грибы, травы. Тесто – песочное, хрустящее. Аж не верится…

Живот полный.

Три дня на кухне барона, как сыр в масле. Я готовил – отряд жрал. Отъелись. Морды – во! Довольные.

Спали. Оружие чистили. Почти отпуск.

Только воняло во дворе.

На четвертый день Олаф пришел. «Барон, – говорит, – оклемался. Расчет дал, контракт новый тоже дал».

Контракт – казначея баронского везти. К герцогу какому-то. Четыре дня, сказали. Дорога ровная. Хоть не болото. Хотя… как повезет.

Идем. Пылища. Впереди – казначей. Боров. На кобыле жирной.