Карта в его руке горела. Серебристые линии теперь вели не вперёд, а вниз, вглубь города, к центру, где возвышался шпиль с огромным глазом из обсидиана. Лезвие ледяного клинка, почти полностью поглотившее руку, пульсировало синью, будто реагируя на близость цели.

– Ты опоздал, – прошептал ветер. Не голос Северного Ветра – что-то древнее, грубое, как скрежет камней.

Лориан обернулся. На площади, где секунду назад была пустота, стояли статуи. Не из камня – из сгустков тьмы, принимающих облик воинов с копьями и щитами. Их лица были обращены к нему, слепые и безжалостные.

– Покажи мне, что здесь есть, – пробормотал он, прижимая карту к груди.

Символы под ногами вспыхнули. Мозаика задвигалась, складываясь в узор, который жёг глаза. Лориан закрыл лицо рукавом, но образы врезались в сознание: война богов, падение Левиафана в бездну, рождение Реквием-реки из его слёз…

– Кха’арран вейр… – прошелестело у него в голове. Голос принадлежал не ему. – Ты говоришь на языке крови.

Лориан вздрогнул. Его ладонь, случайно порезанная о край клинка, истекала кровью, капли падали на мозаику. Символы впитывали её, как чернила, и внезапно город вздохнул. Стены затрепетали, тени ожили, и статуи склонили головы.

– Приветствую, потомок, – раздалось эхо.

Из шпиля с обсидиановым глазом хлынул свет. Он ударил в Лориана, поднимая его в воздух. Боль пронзила виски, и он увидел…

Храм из костей. Жрецы в масках, сплетающих ритуал вокруг спящего гиганта, чьё тело простирается под землёй. Левиафан. Его крылья, похожие на ледники, сковывают цепи из пепла. Карта – не карта. Это ключ. Последний фрагмент печати…

Видение исчезло, и Лориан рухнул на колени. Кровь из порезанной ладони теперь текла по символам, образуя слова: «Освободи нас».

– Кого «нас»? – прошипел он, сжимая кулак.