– Вы похожи на политика, – неожиданно сказал японец на ломаном русском, забирая камеру. – Очень… авторитетный.

Я поблагодарил его коротким кивком и двинулся к ждавшему такси. Эта фраза задела что-то глубоко внутри. Не первый раз слышу подобное.

Помню, на третьем курсе Академии, после моего выступления на студенческой конференции, Маркин – вечно ироничный однокурсник – хлопнул меня по плечу.

– Ты бы в президенты пошёл, Прокопенко. Не улыбаешься, говоришь точно, народ бы поверил.

Все тогда рассмеялись. Я тоже. Но с годами эта шутка перестала казаться забавной.

Потому что я понял: Маркин был прав. Я мог бы. Внешность, манера говорить, аналитический склад ума, семейные связи – всё сложилось бы. Политическая карьера открывалась передо мной, как красная дорожка.

Но что на её конце? Власть? Признание? Возможность изменить страну?

В такси я открыл ноутбук, пробежался глазами по новостной ленте. Очередной чиновник пойман на взятке. Очередное громкое заявление. Очередное обещание светлого будущего.

Система пожирала своих детей с аппетитом крокодила, а затем рождала новых – точно таких же. Власть без правды. Власть ради власти.

Я закрыл ноутбук, глядя на проплывающий за окном город. Нет, мне это неинтересно. Власть, построенная на страхе и лести, превращает даже самых идеалистичных людей в монстров. Я видел этот процесс слишком часто, чтобы верить в исключения.

Вспомнил лицо отца, когда он сообщил мне, что "всё решено". Никакого суда. Никакой ответственности. Просто связи, деньги, власть.

– Система работает на тех, кто её контролирует, – сказал тогда отец. – Запомни это.

Я запомнил. И поклялся никогда не становиться частью этой системы. Даже если ценой будет одиночество, опасность, жизнь в тени.

Даже если ценой будет президентское кресло, о котором не шутил Маркин.

Я остановился перед входом в ресторан «Белуга». Тонированные стекла отражали моё лицо – маску, отточенную годами практики. Но за этой маской что-то менялось. Что-то, чего я не мог контролировать.

Её глаза. Катины глаза всплыли в памяти так неожиданно, что я едва не вздрогнул. Ясные, внимательные. Глаза, которые смотрели сквозь мою идеально выверенную легенду.

Я отвернулся от своего отражения, раздражённый этим непрошеным воспоминанием. Сейчас не время. У меня встреча с Поляковым. Задание. Цель. Всё остальное – помехи.

И всё же… что-то в её взгляде зацепило меня глубже, чем следовало. Не профессиональный интерес, не стратегическая необходимость. Что-то почти забытое – ощущение, что кто-то видит настоящего тебя. Не роль, не маску, не легенду. Тебя.

Сколько лет прошло с тех пор, как кто-то смотрел на меня так? Не на Александра Прокопенко, успешного инвестора. Не на агента под прикрытием. На Сашу – человека, которого я сам почти забыл.

Я достал телефон, открыл её досье снова. Екатерина Власова. Тридцать три года. Бывший оперативник МВД. Сухие факты, строчки биографии. Ничего, что объяснило бы, почему я не могу выбросить её из головы.

Может быть, дело в том, как она держалась? В этой смеси профессионализма и скрытой уязвимости. В том, как напряглись её плечи, когда я заговорил с ней. В том, как она отвечала – коротко, по делу, но с каким-то внутренним огнём.

Я закрыл досье. Убрал телефон. Эти мысли непозволительны. Непрофессиональны. Опасны.

У меня нет права на личный интерес. Не к ней. Не сейчас. Не когда на кону стоит операция. Не когда любая ошибка может стоить жизни невинным людям.

И всё же… её глаза. Как светлая точка в мутном потоке лжи и притворства, в котором я существовал последние годы.

Я глубоко вдохнул, собираясь с мыслями. Поправил галстук. Вернул на лицо привычное выражение уверенности и спокойствия. Пора. Поляков ждёт.