Достал телефон. Открыл зашифрованный файл с информацией на Власову. Всё стандартно: бывший оперативник МВД, безупречное досье, разведена, сын. Ничего, что объяснило бы её реакцию на меня.

Но было что-то ещё. Что-то, чего не было в файлах. Какая-то уязвимость под маской профессионала.

И почему-то меня это зацепило. Я, человек, который годами отрабатывал искусство не привязываться, вдруг почувствовал… любопытство? Интерес?

Отложил телефон. Прислонился лбом к холодному стеклу. Внизу город продолжал просыпаться, равнодушный к моим мыслям.

Мне нельзя отвлекаться. У меня есть задание. Есть цель. Всё остальное – помехи.

Даже если эти помехи имеют самые красивые глаза, которые я видел за последние десять лет.

Душ не помог. Мысли о Екатерине Власовой не смывались горячей водой. Застревали где-то между рёбрами, как заноза.

Я натянул свежую рубашку, поправил запонки. Мой отражение в зеркале было идеальным – человек, которому доверяешь с первого взгляда. Александр Прокопенко, успешный инвестор. Гладкий, как отполированный камень.

Телефон завибрировал. Сообщение от Полякова: "Встречаемся в 11:00. Ресторан «Белуга»."

Андрей Поляков. Застройщик, бизнесмен, вор государственного масштаба. Человек, которого я изучал последние три месяца.

Впервые увидев его, я понял всё за секунды. Идеально сидящий костюм от итальянского портного. Часы, которые стоят как квартира в центре Москвы. Улыбка, отточенная перед зеркалом – широкая, но не затрагивающая глаз. Портфель из крокодиловой кожи – блестящий, как его репутация в определённых кругах.

Всё фальшивое. Всё – фасад.

Поляков крал из бюджета с той же лёгкостью, с какой другие дышат. Миллионы, выделенные на социальное жильё, утекали сквозь его пальцы в офшоры. А дома строились из материалов, которые разваливались через год после сдачи.

– Ничего личного, – говорил он мне за коньяком. – Система работает, если ты умеешь брать.

Как будто это его право – обкрадывать страну. Как будто это какая-то игра, где все участники согласны с правилами. Сегодня у меня встреча с Поляковым. Очередной шаг к его разоблачению.

Прижать Полякова казалось невозможным. Я изучал его досье снова и снова, искал слабое место, зацепку. Не находил. Идеальный преступник – так его называли в кулуарах.

Поляков развёлся десять лет назад. Чисто, без скандалов. Обеспечил бывшую жену недвижимостью в таком объёме, что она потеряла всякий интерес поддерживать с ним контакт. Умно. Ни детей, ни семейных уз – ничего, что могло бы стать рычагом давления.

Не пьёт, не ходит по саунам с девочками, не светится на сомнительных вечеринках. Даже его любовницы – все совершеннолетние, добровольные и щедро оплаченные. Никаких скелетов в шкафу.

Я отхлебнул остывший кофе, просматривая файлы в ноутбуке. Его финансовые схемы напоминали паутину – сложную, многослойную. Все взятки проходили через тендеры и субподрядчиков. Ничего напрямую, никаких конвертов с деньгами. Только цифры на экране, только движение средств между юридическими лицами.

– Прижать можно только одним, – пробормотал я, захлопывая ноутбук. – Уголовным делом, от которого не отмыться.

Я знал, что именно такое дело мне предстояло создать. Собрать доказательную базу, которую не разрушат даже его связи в прокуратуре. Задача казалась почти невыполнимой.

Мой телефон зазвонил. Номер с защищённой линии.

– Прокопенко.

– Доброе утро, Александр Борисович, – голос куратора звучал как обычно – без эмоций. – Как продвигается?

– Медленно. Он хорошо зачистил все следы.

– Время поджимает. Есть информация, что он готовит крупную сделку. Если она пройдёт, пострадают сотни людей.