Калеб стиснул зубы, едва выдавив:

– Почему ты… предупреждаешь?

Вельзевул посмотрел на него, наклонив голову:

– Потому что я люблю честную охоту. А в этом бою вы – мясо. Я хотел, чтобы вы знали, как быстро всё закончится.

Он махнул рукой, и их бросило обратно на землю – как тряпичных кукол. Один за другим охотники закашлялись, пытаясь прийти в себя.

Вельзевул уже исчез.

Только обугленный след на дороге напоминал, что он вообще был.

Глава 4: Чувство вины

Анкени, Айова

03:17 ночи

Автомастерская "Floyd’s Garage"

Флуоресцентный свет гудел под потолком. Внутри мастерской было пусто, если не считать Крейга Бартона – крепкого, бородатого мужчину лет сорока с вечно замасленными руками и футболкой, которая когда-то было белой.

Он стоял у рабочего стола, на котором были разбросаны инструменты, и что-то прикручивал к раме топливного фильтра, одновременно прижав к уху старенький телефон. Голос на том конце был женским.

– Да, дорогая, почти закончил, – буркнул он, закручивая гайку. – Минут двадцать, и буду дома. Надеюсь, ты ещё не выключила этот проклятый сериал, я же сказал, вместе досмотрим.

Она что-то ответила, он хмыкнул:

– Не злись, ладно? Просто работа. Не могу бросить клиента без машины. И этот чёртов пикап уже весь мозг мне вынес…

Он положил трубку, смахнул пот со лба и посмотрел на пикап, стоящий на домкрате.

– Ну, дружище, давай заглянем тебе под брюхо.

Крейг лёг на спину, подтянул тележку и аккуратно заехал под машину. Металл скрипел над головой. Пальцы нащупали нужный ключ. Свет из фонарика отбрасывал длинные тени на стены.

Мгновение – и что-то щёлкнуло. Легко. Почти неслышно.

Крейг замер.

– Эй… – начал он, но…

Громкий металлический удар. Скрежет. И хруст.

Домкрат ослаб, будто кто-то выдернул его – и вся тяжесть машины обрушилась вниз, словно сама сталь решила, что сегодня – день охоты.

Всё стихло.

Лишь капли масла текли на бетон. И кровь. Медленно, упрямо, с тихим, вязким звуком.

База охотников

08:40 утра

На столе, заваленном кружками с остывшим кофе, патронами, отмычками и каким-то демоническим ножом, лежал раскрытый ноутбук. Маркус, сидя в кресле, уставился в экран и жевал бутерброд с арахисовым маслом.

– «Мужчину насмерть придавила машина в автомастерской. Полиция склоняется к несчастному случаю. Родственники утверждают, что он был опытным механиком, и такого не могло произойти просто так…» – прочитал он вслух, с набитым ртом.

Кейт зевнула, натягивая кофту поверх футболки.

– Люди умирают нелепо каждый день. Может, просто хреново закрепил домкрат.

Стен, промывающий нож от крови вампира прошлой ночью, хмыкнул:

– А может, кто-то помог ему «плохо закрепить».

– Это вообще по нашей части? – спросил Калеб, сидя в углу с книжкой по енохианскому языку. – Вампиры теперь убивают машинами?

– Демоны, – лениво протянула Кейт. – Или мстительные призраки, или ещё кто-нибудь. Хотя… обычно они предпочитают что-то менее… техническое.

Джек, стоявший у окна с чашкой кофе, вдруг сказал:

– Айова. Анкени. Небольшой город. Мастерская. Ночь. Идеальные условия, чтобы замести следы.

Он повернулся к Маркусу:

– Хочешь прокатиться?

Маркус кивнул, уже потянувшись за курткой:

– Всегда. Лучше, чем сидеть тут и обсуждать теории.

Кейт усмехнулась:

– Ну если вы там найдёте охотничий демонский набор, зовите. А пока я посплю.

Стен бросил нож на стол:

– Если это окажется какая-то проклятая машина – я пас, не по моей части.

Джек бросил взгляд на него и усмехнулся:

– Успокойся, если бы и вправду кто-то охотился, он бы не стал так палиться. Но если это совпадение – мы просто развеемся.

Он взял ключи от машины.

– А если нет… тогда у нас новая проблема.