Каждая строчка книги, каждый описанный случай становился для Светланы подтверждением её собственной внутренней правды: душа помнит всё. И эти воспоминания, прорываясь сквозь тонкую завесу настоящего, формируют нас, направляют наши решения, влияют на наши отношения. Муж, который не понимал её, её стремление к глубине, к чему-то большему, теперь казался лишь частью той же самой сложной картины. Возможно, и его душа хранила свои собственные, нераскрытые тайны, которые мешали ему видеть её истинную суть.
Светлана закрыла книгу. В её руках лежала не просто сборник историй, а ключ. Ключ к пониманию себя, к принятию своего прошлого и к осознанию того, что её путь – это не только её личный путь, но и часть чего-то безграничного и вечного. И в этом осознании она нашла свою истинную силу.
Она давно уже не просто предполагала – она знала, глубоко внутри себя, что в её отношениях с мужем всё не так просто, как кажется со стороны. Не просто так два года назад она, загнанная в угол, решилась на работу с психологом. Ведь его порой отвратительное поведение, эти вспышки необъяснимой холодности, а потом и открытых измен, довели её до края. У неё начались срывы, которые, словно ядовитые шипы, она, сама того не желая, начала переносить на дочь. Осознание этого было как удар под дых – самое страшное, что могло случиться. Ребёнок, её маленькое, беззащитное счастье, страдал из-за их с мужем несчастий.
Каждое утро она просыпалась с тяжёлым комом в груди, задаваясь одним и тем же вопросом: «Почему я это терплю?» Она ведь понимала, что может уйти. Внутри неё, несмотря ни на что, ещё жила сила, которая шептала о свободе. Но этот шепот тут же заглушался страхом. Муж, словно опытный палач, запугивал её: «Я заберу ребёнка. Ты ничего не докажешь. Мой брат…» И эта угроза, подкреплённая образом его старшего брата, человека с влиятельной должностью в банке, казалась непреодолимой стеной. Глупенькая, наивная Света верила, что он действительно может это сделать, и боялась подавать на развод, словно от этого решения зависела не только её жизнь, но и судьба её девочки.
Слёзы подступали к горлу, когда она думала об этом. Запертая в ловушке собственного страха, она продолжала прощать. Прощать ложь, прощать холодность, прощать измены. И понимала – с щемящей, невыносимой ясностью, – что прощала, потому что всё ещё любила его. Любила той странной, болезненной любовью, которая стискивала сердце, не давая вздохнуть полной грудью. Это было не просто решение оставаться – это была отчаянная, слепая надежда, что когда-нибудь, быть может, он изменится. Или что она, наконец, найдёт в себе силы разорвать этот порочный круг, не потеряв при этом самое дорогое, что у неё было.
Именно это отчаянное желание разобраться, разложить по полочкам хаос собственной жизни, подталкивало её к миру книг. Она поглощала их одну за другой – психологические трактаты, эзотерические учения, мудрые восточные тексты, всё, что, как ей казалось, могло пролить свет на её запутанные отношения. Каждая страница была словно нить Ариадны в лабиринте её боли, надежда на то, что где-то там, между строк, скрывается ключ к пониманию.