Каждый сидел в своём кресле, молча, как в своей капсуле. Обычные пассажиры вокруг листали журналы, смотрели фильмы, зевали. Их реальность была другой.

Она открыла блокнот и начала рисовать – рукой, дрожащей едва заметно. Стена. Та, что повторялась снова и снова. Но в этот раз – с воротами. Узкими, почти незаметными. Она не знала, откуда пришёл этот образ. И не была уверена, хочет ли войти.

Артём пытался читать – технический отчёт, скачанный заранее, – но мысли ускользали. В голове пульсировала одна и та же фраза из переписки с RedSun.73: «Не показывайте свои лица.» Что это значит? Их кто-то ищет? Или… они уже находятся под наблюдением?

Он посмотрел в иллюминатор. Где-то внизу – бесконечная тьма и море. Ни огонька. Ни звёзд.

Саша не спал. Смотрел прямо перед собой, будто экран перед ним показывал не фильм, а нечто невидимое. Он чувствовал, что это путешествие было предрешено. Что вся его жизнь – подготовка к одному моменту. Не к встрече со Стеной. А к переходу.

Антон слушал, как гудит самолёт, и вспоминал, как отец однажды сказал: «Всё, что стоит знать – скрыто в белом шуме.» Тогда он не понял. А теперь – начинал.

Впереди – Сингапур. Потом – Дарвин.

Жаркий воздух ударил в лицо, как раскалённое одеяло. Утро в Австралии было ярким и глухим. Такси, автобусы, шум аэропорта – всё казалось ускоренным, неестественным, как во сне.

Они не разговаривали лишнего. Словно знали: скоро начнётся то, что потребует полной сосредоточенности.

Они нашли кафе в дальнем углу терминала и сели в тень. До назначенного времени оставалось пять часов. За окнами – пыль, жёлтая трава, редкие деревья. Южное солнце обжигало взгляды.

Антон смотрел в карту. Артём проверял батареи. Саша молчал. Вика рисовала.

Никто не произносил слово "страх", но он был – в каждом движении, в каждом взгляде на часы.

В 23:15 они покинули кафе. На выходе №7 – никого. Только одинокая тень у колонны. Высокий человек в серой куртке и тёмной бейсболке.

Он не подошёл, не поздоровался. Лишь кивнул, когда увидел их. Повернулся и пошёл.

Они двинулись за ним.

Он не назвал своего имени.

Высокий, сутулый, в куртке с капюшоном, который не снимал даже в жару, он шагал уверенно, не оборачиваясь. За его спиной – четверо. Их шаги звучали по-разному: лёгкие, глухие, сдержанные. Но все – настороженные.

Они прошли мимо стоянки, свернули за здание с блеклой вывеской, где даже кондиционеры не работали, и остановились у старого тёмного фургона. Он открыл заднюю дверь и кивнул. Словно спрашивал не: «Готовы?», а: «Понимаете ли вы, что делаете?»

Они молча зашли внутрь. Без слов. Без лишних взглядов. Дверь закрылась. Защёлкнулся замок.

Мотор загудел. Тьма за окнами казалась густой, как жидкость. Фургон тронулся.

Внутри ни света. Ни музыки. Только низкое урчание двигателя и слабое вибрирование пола.

Вика сжимала лямку рюкзака и смотрела в одну точку – на белый след на стенке фургона. Саша проверял, работает ли планшет – сеть отсутствовала. Артём сидел, уперевшись лбом в ладони. Антон думал о том, как странно: страх уходит не в момент опасности, а тогда, когда принимаешь её как данность.

Через полчаса они поняли: дороги больше не существует. Окна – полностью чёрные. За ними не мелькало света, фар, вывесок. Ни одного фонаря, ни одной машины. Лишь пустота.

Фургон будто плыл в ином пространстве.

– У меня сбился компас, – тихо произнёс Саша, смотря на экран.

Антон достал свой навигатор. Он медленно вращал стрелку, будто в панике. Север исчез. Координаты не обновлялись.

– Это уже началось, – пробормотал Артём. – Пространственный сдвиг.