Итан упал на колени, чувствуя, как слезы катятся по его щекам. Он понял, что совершил ошибку, но было уже слишком поздно.

Люцифер исчез, оставив его одного в бескрайнем поле, где не было ни времени, ни надежды, ни конца.

Итан остался там, в вечном скитании, в мире, который был одновременно и его спасением, и его проклятием.

Диего Мартинес сидел за столом в своей маленькой комнате, уставлено потирая виски. Перед ним лежала стопка учебников по юриспруденции, которые он должен был прочитать к завтрашнему семинару. Но его мысли были далеко от законов и параграфов. В углу комнаты стояла его гитара, старая, с потертым грифом, но такая родная. Он смотрел на нее, чувствуя, как внутри него нарастает знакомое напряжение.

– Диего, ты опять витаешь в облаках? – раздался голос его младшей сестры, Кармен. Она стояла в дверях, скрестив руки на груди. – Мама сказала, чтобы ты не забыл про учебу. Ты же знаешь, как она переживает.

– Я знаю, знаю, – вздохнул Диего, откидываясь на спинку стула. – Просто… иногда мне кажется, что я трачу время впустую.

Кармен подошла ближе и села на край кровати.

– Ты же сам выбрал этот путь, – мягко сказала она. – Юриспруденция – это стабильно. А музыка… – Она взглянула на гитару. – Это ведь просто увлечение, правда?

Диего не ответил. Он знал, что сестра хочет как лучше, но ее слова только усилили его сомнения. Увлечение? Для него музыка была чем-то большим. Каждый раз, когда он брал в руки гитару, мир вокруг будто замирал. Он чувствовал, как мелодии рождаются в его голове, как пальцы сами находят нужные аккорды. Но кто он такой, чтобы мечтать о большем? Просто студент из обычной семьи, который даже не уверен, что сможет закончить университет.

– Ладно, – наконец сказал он, вставая. – Я пойду прогуляюсь. Может, голова прояснится.

Кармен кивнула, но в ее глазах читалось беспокойство.

На улице было прохладно. Диего шел по узким улочкам своего родного городка, вдыхая свежий вечерний воздух. Его ноги сами привели его к старой площади, где по выходным собирались местные музыканты. Сегодня там никого не было, только ветер гонял по мостовой опавшие листья.

Он сел на скамейку и закрыл глаза. В голове звучала мелодия, которую он сочинил на прошлой неделе. Она была необычной, немного грустной, но в то же время полной надежды. Он представлял, как играет ее перед большой аудиторией, как люди слушают, затаив дыхание…

– Мечтаешь? – раздался чей-то голос.

Диего открыл глаза. Перед ним стоял пожилой мужчина в потрепанной шляпе и с гитарой в руках. Его лицо было изрезано морщинами, но глаза светились теплом.

– Я… просто отдыхаю, – смущенно ответил Диего.

– Вижу, ты музыкант, – сказал мужчина, указывая на руки Диего. – У тебя пальцы гитариста.

Диего невольно улыбнулся.

– Ну, я не знаю… Я просто люблю играть.

– Любовь – это уже много, – сказал мужчина, садясь рядом. – Меня, кстати, зовут Эстебан. А тебя?

– Диего.

– Ну что ж, Диего, – Эстебан улыбнулся. – Может, сыграешь что-нибудь для старого человека?

Диего заколебался, но потом кивнул. Он взял гитару, которую Эстебан протянул ему, и начал играть. Мелодия, которая звучала в его голове, теперь оживала под его пальцами. Он играл, забыв обо всем: об учебе, о сомнениях, о страхах.

Когда он закончил, Эстебан долго молчал, а потом тихо сказал:

– У тебя дар, Диего. Не прячь его.

Диего почувствовал, как в груди что-то сжалось. Он хотел сказать, что это всего лишь хобби, что у него есть другие планы, но слова застряли в горле.

– Спасибо, – наконец прошептал он.

Эстебан кивнул и встал.

Диего смотрел, как старик уходит, и чувствовал, как в его душе разгорается маленький, но яркий огонек. Может быть, он действительно чего-то стоит. Может быть, его мечты – это не просто фантазии.