– Шоу? – посмурневший тролль облизал пересохшие губы. – Какое именно шоу? «Рассмеши комика», или «Битва экстрасенсов»? Если что, то я могу отрывки из своих текстов зачитывать…

– Ну, ты загнул, – присвистнул я. – Нам же надо приободрить народ, а не довести людей до массового суицида. Потому шоу будет называться «публичная казнь». Это и людей взбодрит, и авторитет королевской власти повысит. Сплошная выгода!

– И как скоро? – тролль задрожал столь сильно, что цепи издали приятный мелодичный звон.

– На днях, а может быть и раньше, – с усмешкой ответил я. – Так что будь всегда готов, как юный πιοηερ.

– Но я не хочу! – тролль задёргался в своих путах, как муха в паутине. – Разрешите мне пойти к королю! Пасть ниц! Поползти! Облобызать ему ручку! Ножку! Следы его! И молить о пощаде!

– Фу, – поморщился я. – Забудь про свои замашки, ты ведь не в американское посольство пришакалил γραητ выпрашивать. Тут такое не работает. Спасти тебя может лишь чудо. Или…

– Или! – близость смерти явно сказалась на умственных способностях тролля самым благотворным образом. – А если я сдам заказчика?

– Вот, это деловой разговор, – посерьёзнел я. – Я так и думал, что ты не маньяк. То есть ты конечно ненормальный, но при этом ты трус, и не стал бы убивать людей без причины. Это был заказ?

– Надо же как-то зарабатывать на жизнь, – разнылся тролль. – А я, как оказалось, ничего не умею. И вот ко мне пришли и сделали предложение, от которого нельзя отказаться. Но я отказался! Ведь Слеперович-Немченко не продаётся. Особенно настолько дёшево. Но они не унимались. Мы долго спорили…

– Торговались, – вставил я.

– Торговались, – согласился тролль. – И в итоге сторговались. Мне пришлось довериться слову главного заговорщика. Личному слову.

– И кто же это? – небрежно спросил я.

– Я могу сказать, – признался тролль. – Но хочу гарантий, что сказанное спасёт мне жизнь!

– Жизнь тебе ничто не спасёт, – уведомил я его. – Но если ты назовёшь заказчика, то казнь будет отложена. До суда над предателем, на котором ты будешь свидетелем. Так что поживёшь подольше, вот и вся гарантия. Но мы и без тебя можем обойтись, доказательств достаточно. Так что если попытаешься сочинять – пожалеешь. Итак?

– Скажу, – решился тролль. – Это граф Палмер. Военный министр.

– Соответствует, – усмехнулся я. – Ты вытащил счастливый билет, тролль. Поживёшь ещё. И последний вопрос – почему ты в тролля превратился? В нашем прежнем мире ты вроде был похож на человека.

– Потому что таково было моё Заветное Желание, – опустив голову, признался тролль. – Всегда мечтал троллить всех и каждого.

– Повезло тебе, что в этом мире нет τρολλεγβυσον, – усмехнулся я, направляясь к выходу. – Иначе бы твоя судьба сложилась ещё незавиднее. Счастливо оставаться!

Коридор буцыгарни за время моего общения с троллем ничуть не улучшился. Наоборот, он словно стал ещё ниже, темнее и мрачнее, что усугублялось отчаянными воплями, доносящимися из-за угла.

– Нет! Только не это! Нет! – вопил голос, преисполненный неизбытой муки. – Я верный слуга его величества! Прекратите! Нет, о нет!

Заинтересовавшись, я пошёл на крик, как грызун за дудочкой крысолова. И вскоре чуткие уши привели меня в допросную комнату. У входа стояло двое стражников, которые сперва напряглись, но потом меня узнали и беспрепятственно пропустили внутрь. А там…

– Ой, кого я вижу! – воскликнул я с радостным изумлением. – Граф Палмер собственной персоной! Как говорится, физкульт-привет!

Граф Палмер – плюгавенький лысеющий мужичонка средних лет с изрядным брюшком, дрожащими губами и иссиня-сизым носом – бросил на меня страдальческий взгляд и попытался рвануться ко мне. Но ремни, которыми он был привязан к стулу, удержали его на месте.