Хард звонил чаще всех. Извинялся. Каялся. Предлагал начать всё заново. А я… я на него уже не злилась. Нет, все стрелы я направила на себя. Такое самоистязание ещё надо уметь устроить. Моя самооценка, бывшая когда-то в ноль, теперь копала вниз и, кажется, скоро найдет нефть.

А потом случилась задержка. Да-да, именно она. Я закатила такую панику, что Кощеев, не говоря ни слова, взял меня за шкирку и повёз к гинекологу. Он честно просидел со мной весь ад очереди, потом в УЗИ-кабинете держал меня за руку, а после ещё полчаса слушал рекомендации врача, изображая примерного мужа. Ну или типа мужа. И знаете что? Я не беременна. Ура! Более того – всё ещё девственна. Странно, конечно. Особенно для замужней женщины. Но врач, оказавшаяся знакомой Димы (и, судя по глазам – с Трехи), заявила это с таким видом, будто говорила о погоде.

Причина сбоя – банальный стресс. Ну ещё бы. После всех моих приключений удивительно, что у меня вообще остались жизненные показатели. Мой метаболизм пошёл в отказ, цикл – в забастовку, а организм – в тихую панику. Задержка в четыре дня и минус несколько килограммов – всё, как по учебнику.

Скатерть-самобранка, кстати, чуть не устроила забастовку из-за моего отказа есть. Когда она увидела, как я игнорирую горячий борщ, из неё начал валить дым. Я её, между прочим, даже не активировала, когда дома был Кощеев. Потому что… ну, потому что он готовит лучше. И ещё потому что я люблю смотреть, как он готовит. Это как домашний сериал с красивым мужчиной в главной роли. Который вроде как и твой, и не твой.

Скажи мне кто-то два месяца назад, что я буду жить под одной крышей со школьным кошмаром, тайно влюблённая в него по уши – я бы рассмеялась, посоветовала пройти обследование и гордо удалилась. Но сейчас? Сейчас я живу с ним. Люблю его. И… боюсь признаться. Потому что замужем. И потому что, возможно, ему просто жалко меня.

…Кощеев припарковался во дворе, как всегда идеально. Пока я ещё боролась с ремнем безопасности, он обогнул капот и открыл мне дверь. Галантный, зараза. Я одарила его взглядом, полным недовольства и капли «ты-задрал», но он, как обычно, не обратил ни малейшего внимания.

– Ты же сказал, один пакет, – пробурчала я, заметив, что он тащит два.

– Соврал, – равнодушно пожал плечами Дима и, перехватывая пакеты поудобнее, рявкнул: – Лучше дверь придержи!

Ну вот и придержала. С достоинством.

У подъезда дежурные бабушки уже ждали. Мы с Димой – их сериал в реальном времени. Как только он, обвешанный пакетами, подошёл ко мне, начался хор восторженных комментариев:

– Ах, какая пара! Какие молодцы! Берегите друг друга!

Я только скосила глаза в сторону. Пара… Ха. Только одна из нас замужем. И не за ним.

В подъезде я по инерции потопала к лестнице, но Дима молча остановил меня и нажал на кнопку лифта. Новый, сверкающий, как после помывки в рекламе. С тихим гулом кабина спустилась, двери открылись, и мы вошли. Пятая кнопка. Поехали вверх. А у меня внутри снова зарябило. Бабочки, нервы, или просто очередной приступ «он рядом, а я всё ещё молчу».

И да, переезд Димы ко мне внёс в мою жизнь ещё парочку… скажем так, внесюжетных твистов. Во-первых, он каждый день ворчал – с вдохновением, как старенький радиоприёмник на батарейках из 90-х. Ему не нравился мой район («Тут же дома выглядят так, будто их проектировали по принципу "чтобы уместить как можно больше депрессии на квадратный метр"»), мой двор («А это вообще что? Зона отчуждения или симулятор выживания?»), и особенно – сам дом, в котором я, к слову, как-то умудрялась жить и даже не спиться.

После двух дней нытья – с обязательной вставкой "ну как ты вообще это терпишь?" – случилось настоящее чудо. Не шучу. У нас во дворе начали не просто чистить проезжую часть, но и тротуары. Причем нормально чистить, не этим вечным "махнули лопатой ради галочки". У подъездов появились парковки – настоящие, а не «вот тут, между лужей и кривым бордюром». А потом – барабанная дробь – починили лифты. Во всех подъездах. Разом.