Он был таким настоящим, таким живым, что я до сих пор ощущаю прикосновение чужих рук на своей талии, тепло его пальцев, лёгкое дыхание возле уха. На мгновение мне кажется, что, если я сейчас закрою глаза – он снова окажется рядом. Но нет.

Это был всего лишь сон.

Тогда почему я чувствую его тепло так отчётливо, так невыносимо близко? В реальности я бы никогда не решилась на такое. Я – тень, невидимка для окружающих. Люди проходят мимо, не задерживая взгляд. Будто меня просто не существует. Но там, в этом коротком, безумном сне, он видел меня. Смотрел прямо на меня – с пониманием, с удивлением, с теплом. И я не боялась.

Я переворачиваюсь на бок, зарываясь лицом в мягкую прохладу подушки. Сон постепенно отступает, но не исчезает полностью. Я ведь знала, что это неправда. Что там, во сне, я могу сделать что угодно, и это не будет иметь последствий. Без страха, без стыда.

И я сделала.

Я не знаю, кем был этот парень. Возможно, случайным образом, игрой моего подсознания, осколком забытых образов. Может, я сама его создала – из одиночества, желания или просто усталости. Но в тот самый миг он был абсолютно реальным.

Резко сажусь на кровати и провожу ладонями по лицу, словно стирая остатки сна. Нужно записать. Пока всё ещё живо, пока не ушло совсем.

Дневник, как обычно, лежит на письменном столе рядом с ноутбуком. Я тянусь к нему, раскрываю на чистой странице и торопливо, почти лихорадочно начинаю выводить слова:

«Сон. Старый двор. Качели. Ощущение чужого присутствия. Парень. Спокойный голос. Лохматая овчарка у ног. Я подхожу. Не боюсь. Поцелуй».

Ручка замирает над листом, а я продолжаю смотреть на свои записи, чувствуя, как снова щемит где-то в груди. Боже, как это было реально.

Листаю дневник назад, мельком пробегая по предыдущим страницам. Карандашные строки, короткие записи, бессвязные фразы. И вдруг взгляд цепляется за незнакомое.

«Завтра. Кафе «Легран». 20:00».

Я моргаю, словно пытаясь сбросить наваждение.

Я не помню, чтобы это писала. Сердце начинает биться чаще, холодок прокатывается по позвоночнику. Что за чёрт?

Закрываю глаза, пытаясь зацепиться за воспоминание, но оно уже ускользает, тает, растворяется как тёплый пар в утреннем воздухе.

В комнате снова мяукает Ластик, недовольный тем, что я до сих пор не наполнила его миску. Я глубоко вздыхаю и откидываю дневник обратно на стол, не глядя.

Что бы ни значила эта запись, сегодня вечером я узнаю.

-–

Через несколько минут я наконец заставляю себя подняться. Пол прохладный, ищу тапочки, воздух в комнате свежий – осень даёт о себе знать.

Я потягиваюсь, затем на автомате иду на кухню.

– Алиса, включи что-нибудь спокойное.

Колонка мягко оживает приятными звуками, тёплыми и расслабленными.

На улице серо, но кухня наполнена уютным светом, отражающимся от фиолетового покрывала на стуле и чашки чая, оставленной с вечера.

Я открываю холодильник, достаю хлеб, сыр, помидор. Режу тонкие ломтики, накладываю друг на друга, собираю бутерброды. В кофемашине булькает вода, и вскоре воздух наполняется глубоким ароматом свежесваренного кофе.

Кухня тихая, почти интимная в своей размеренности.

Я ставлю миску с кормом на пол.

– Ластик, завтрак.

Кот важно подходит, принюхивается, а потом начинает есть, будто делает одолжение.

Я сажусь за стол, обхватываю руками кружку, вдыхаю запах. Горький, терпкий, настоящий.

За окном унылая осень – мокрые листья прилипают к тротуарам, воздух наполнен запахом сырости и дождя. Люди кутаются в куртки, кто-то бежит к автобусу, кто-то мрачно листает телефон.

Я смотрю в окно, но вижу не улицу.

Я снова там, на качелях. Он передо мной.