Она открыла пачку файлов – ещё одна странность: в логах оборудования часть цифровых подписей была проставлена не в тот временной слот. Как будто кто-то подогнал их задним числом.

– Подделка? – Денис чуть не закашлялся от волнения.

– Если это так, тогда бояться нужно уже не меня, а тех, кто по-настоящему умеет работать с памятью, – прошептала Лиана вслух.

Она отчётливо вспомнила одну из фраз Николая: «Ошибка в журнале – как шрам на коже, её не всегда видно глазу, но она меняет структуру самого тела. Научись искать не следы, а последствия».

Пропуская отчёты через собственный анализатор, Лиана сравнивала их с другими, рандомно отобранными случаями института за последние полгода. Маскировка всякий раз оказывалась идентичной – будто невидимый алгоритм действовал по одному шаблону.

Нет, это не сбой. Это почерк.

Внезапно в личном интерфейсе резко вспыхнуло красное уведомление. Послание было без подписи, его нельзя было скопировать или сохранить:

<ОСТАНОВИСЬ, Л. ОНИ ВЕДУТ ЛОГ. ТЫ УЖЕ НА ГРАНИ. НЕ ВЕРЬ ДАЖЕ ТЕМ, КТО БЫЛ РЯДОМ.>

На мгновение время словно остановилось: она ощутила рядом чьё-то чужое присутствие – лишь призрака, зато ощутимого, как игла в затылке.

Денис тихо спросил:

– Ты чего?

– Ничего. Перегрузка, наверное, – она резко захлопнула рабочий стол.

Эти слова тревожили. Не только формулировкой, но стилем – здесь знали, как работают внутренние системы безопасности.

Не скрыть: за ней наблюдали, и сигнал был дан не из внешнего сервиса, а из внутренней сети самого института.

***

Вечером коллеги обходили её стороной. Со многими она раньше пила кофе, иногда даже спорила до хрипоты – теперь кивок был пределом откровенности. Коллективу нравилось жить «по инструкции», и Лиана видела, как за спиной у неё начинают шептаться: мол, «снова за своё», «нашла себе дело».

Она зашла в лабораторию судебной экспертизы. Там, где виртуальный стол всегда сиял беспощадной белизной, царила почти больничная тишина.

Заведующая лабораторией, доктор Латышева, – женщина с давно отточенным скепсисом, – не скрывала неприязни:

– Если ты снова пришла с «теориями заговоров», Лиана, можешь сэкономить и моё, и своё время.

– Я только хочу ещё раз взглянуть на распечатку результатов анализов крови, – не сдавалась Лиана. – Пожалуйста.

Латышева вздохнула, что-то раздражённо промямлила, но дала доступ. Папка была в локальном архиве. Лиана быстро пересмотрела все страницы.

Тут была новая деталь: параметры состава плазмы совпали до четвёртой запятой с двумя совершенно разными протоколами из прошлогодних архивов. Это невозможно даже в идентичных образцах.

– Откуда этот шаблон? – бросила она через плечо, бросив Латышевой лист.

– Ошибка копирования, – та пожала плечами, – машину недавно обновляли, мало ли багов.

Лиана прищурилась. С таким объяснением легче всего закрыть глаза на проблему, но не ей. Пока Латышева что-то быстро печатала в терминале, Лиана едва заметно дрогнула – привычная реакция, родом из тех времён, когда страх был не только виртуальным.

– И когда было это обновление? – спросила она, не скрывая циничной усмешки.

– Недели две назад, – без особого интереса ответила Латышева. – Через службу поддержки, всё официально.

– Мне нужен лог этих обновлений, – сказала Лиана, не задаваясь вопросом, дадут ли ей его вот так.

– А ты запроси через АДАМа, – с холодной ухмылкой бросила заведующая. – Если тебе есть что искать.

В этот момент в интерфейсе снова мигнуло: НЕ ЗАДЕРЖИВАЙСЯ. Второе анонимное сообщение за день.

– Хорошо, спасибо, – она поднялась быстро, даже не благодаря Латышеву, вышла в коридор. Дверь закрылась тихо, будто и сама была в сговоре со всеми здешними алгоритмами.