Андрей сжал кулаки, подавляя желание рявкнуть. Пустая трата времени. Перед ним был актёр, а не знаток древних культов. Но та книга… и тень за занавесью. И шепот сектанта, звучащий в голове, как предупреждение. Кто-то здесь знал больше или это просто его фантазия разыгралась?

– Ясно, – сказал он, убирая фотографию. – Если что-то вспомните, свяжитесь со мной, вот мой номер телефона.

Лидер чуть склонил голову, улыбнувшись с намёком на превосходство. Он пытался выглядеть бесстрашным, но мелкая дрожь в руках его выдавала. Он явно чего-то боялся. Андрей вышел дверь скрипнула за спиной.

Андрей выдохнул, выйдя из здания. На свежем воздухе дышалось легче, но этот дурацкий песнопев все еще звучал у него в голове. Неужели убийство связано с оккультным? Он всю жизнь избегал таких тем, предпочитая факты, логику, улики. Но улики говорили об обратном. Ключ, которому сотни лет, но он словно новый. Символ, которого нет в справочниках. Секта, играющая в ритуалы, но прячущая что-то настоящее. Он сжал кулаки, злость кипела внутри. Это бред. Я не верю в мистику, и точка. Но как объяснить ключ? Как объяснить сны? Он провёл рукой по лицу, будто мог стереть эти мысли.

Андрей достал телефон, нехотя пролистал контакты. Этот звонок означал признать, что он не справляется. Что логика трещит по швам. Гудок. Один. Второй. На третьем трубку сняли.

– Да? – ответили на другом конце провода.

– Это Андрей Савельев. Мне нужен специалист по оккультным символам. У меня дело, которое может вас заинтересовать.

– Савельев? – голос дрогнул, пауза затянулась, – Приезжай. Но будь готов: вещи, которые откроются, останутся с тобой до конца жизни. Хочешь ты того или нет.

Связь оборвалась. Андрей замер, сжимая телефон. Он вдруг понял – не он ведёт расследование. Его ведут.

Глава 4. Метка Избранных

Андрей остановился перед антикварной лавкой. Старая пошарпанная вывеска над входом гласила: «Здесь хранятся тайны». Буквы почти стерлись. «Почему нельзя заменить на новую. Фиг прочитаешь, если не знаешь» – подумал Андрей. Фасад здания выглядел таким же убогим, а за витрину кажется вообще забыли, все в пыли и в паутине. «Господи, куда меня занесло? – Андрей сжал челюсть, прогоняя раздражение. – Это место – это осколок бреда, театр для мистиков». Андрей стоял перед лавкой и все не решался зайти внутрь. Ему нужны ответы, а не декорации. Прошло пару долгих минут прежде, чем детектив толкнул дверь и шагнул внутрь.

Звонкий и громкий звон колокольчика раздался на всю лавку и ударил по ушам. Андрей невольно ругнулся. Все в этом месте его раздражало. В ноздри мигом ворвалось много разных запахов – то ли трав, то ли благовоний. «М да, явно аллергикам сюда вход заказан»– скривился Андрей. Он остановился возле входя, все никак не решаясь пройти дальше. Андрей огляделся. Бесконечные полки тянулись к потолку и были заставлены хаотичным собранием прошлого: фолианты, иконы с выцветшими ликами, резные деревянные шкатулки, статуэтки непонятных форм. Медальоны с затёртыми узорами, кубки, в которые бог знает что наливали раньше, свитки, стеклянные колбы с разноцветными порошками и жидкостями. Здесь хранилось всё: от предметов легенд до, казалось бы, совершено ненужных дешевых побрякушек.

Андрей шагнул вперёд, пол скрипнул под ботинками. Он никогда не бывал в таких местах и даже не подозревал, что в его городе, среди серых улиц, прячется этот осколок иного мира. Он потёр шею, пытаясь скрыть свое раздражение. Оккультизм не его территория. Ему нужны чертовы улики, а не пыльное барахло для любителей оккультизма. Но раз он здесь, придется копать.