– Фсё ясно. Они есть тети, а фы – не тети?!.. По закону фы тозе имеете прафо на цасть имущестфа. То, цто они не котят с фами опщаться, тело ик совести. Это не касается имущестфенно-прафофой стороны тела. Понимаете?

– Меня угнетает как раз другая сторона. Имущество – тьфу! Руки, ноги есть – всего можно добиться.

– О, нет! – адвокат откидывается на спинку кресла, останавливает на мне пронизительно голубые глаза. –Я не растеляю васих взглятов, товарись Перепёлькин. Имущестфо и жильё челофек может топиваться готами, инокта не хфатает целый зизнь. Расфе не так?..

– Смотря какую цель он ставит перед собой!..

– Фсё ферно!.. Знацит, пудем возбуздать иск?

Я качаю головой, встаю, беру из его оторопевших рук письмо, кладу на стол пять рублей и выхожу.

Солнце кудрявится над головой, беззаботные люди ходят по магазинам, на вокзал снуют электрички, а в голове мысли: ехать или не ехать, быть или не быть?.. И если ехать, то – куда? И если быть, то – как?

Рядом на лавку плюхается парень в белой рубашке с погончиками. На обшлаге сине-зеленая рекламка «Монтана». Дорожную сумку он ставит у ног, закуривает «приму». Похож на моряка загранплавания, но курит дешевые сигареты. Ничего удивительно, я встречал адмиралов которые предпочитали «памир» душистому «мальборо», а самогонку – армянскому коньяку. Ветрок никидывет горьковато-сладкий дым сигареты. Вот уж год как я в очередной раз бросил курить.

– Что, курить охота? – парень в заокеанской рубашке встряхивает пачкой, чтобы я без труда мог выудить одну. – Кури, каплей! Не жалко.

Снисходительно наблюдая, как я прикуриваю, он интересуется по русскому простецкому обычаю:

– Что – ДМБ? Угадал?

– Так точно.

– Небось «по состоянию здоровья», а?

– По собственному желанию.

– Даже так. И куда?

Пожимаю плечами.

–Что, ехать некуда?.. Воспитанник нахимовского, что ли?

– Вроде того.

– Пошли со мной, – парень кивает в сторону железнодорожных путей. – Есть тут одна шарашкина контора – «Балттрансстрой» называется. Я три года назад молотил в «Таллиннстрое», знаю тут ходы-выходы. После уехал в Псков, женился. А теперь… В общем – обратно!

– Развелся?

– Вроде того. Хочу обратно в Таллинне кинуть якорь. Пошли?.. Тут пять минут хотьбы. Витька Комаров зовут, а тебя7..

В отделе кадров «Балттрансстроя» высокий блондин в красных ботинках поднимается нам навстречу.

– Слусаем фас, тофарищ моряк!

Тот же акцент, что и у адвоката. Витьку он почему-то не замечает. Я протягиваю документы. Просмотрев их, он удовлетворенно кивает головой:

– Нох, всё, пратишка, тут тебя и зеним! – он пододвигает бумагу и ручку. – Писите заяфление. А на сцёт это заразы как? – он щелкает себя под подбородком. – Моряки зазду удаляют кфасом?

– Как учили, – отвечаю, – ни больше, ни меньше.

– Ах, соо!.. Это – коросо. Знацит, так, тофарищ офицер, выпису фам направление в опщежитие. Так?.. Там у нас тефушек – пруть прути. Только смотрите не уфлекайтесь – палец откусыфают.

– Моряк курс знает, – поддерживает меня за спиной Витька Коморов.

– В таком теле курс трутно удерзать. Теперь – глафное. В какую бригату фас опретелять? Куда больсе тянет – вверх, вниз? – спрашивает кадровик. – У нас, снаете, профиль сирокий.

– Мне все равно.

Мне действительно все едино. Кадровик задумчиво барабанит пальцами по столу.

– Знацит, фы есть герой!? – инспектор снимает очки, чтобы получше меня рассмотреть. – Тругие, знацит, прихотят и нацинают диктофать условия – и то им не так, и это; а фы с корапля и – в пой! Коросо-о. Такие люти нам нузны. Выписыфаю направление к путейцам. Работа, понимаете, музская, а музских рук не кватает.