Пустые страницы Дмитрий Вектор

Глава 1: Бумажный шторм

Московская ночь дышала ледяным паром, обволакивая фонари грязноватым оранжевым сиянием, когда я заметил его – тень, выскользнувшую из дверей букинистического с мертвой книгой под мышкой. Книге было триста лет, а вору – не больше двадцати, но он бежал так, будто за ним гнался сам дьявол. Я рванул следом, подошвы скользили по обледеневшей брусчатке, а в ушах стучало: «Не отдадим „Сказание о Белых Ключах“ какому-то щелкопёру!».

Переулок сузился в пасть, поглотившую свет. Вор метнулся влево, за глухую кирпичную стену, и я – за ним, спотыкаясь о ящики с гнилыми яблоками. Воздух звенел от нашего дыхания, парализуя мысли. Внезапно он замер, прижавшись к стене, и книга выпала у него из рук. Переплёт с медными застёжками ударился о мостовую, и страницы взметнулись вверх, словно стая испуганных птиц.

– Чёрт! – прошипел он, пытаясь собрать листы, но ветер подхватил их, понёс к чёрной воде Яузы.

Я настиг его, схватив за воротник кожанки. Его глаза, расширенные от страха, отражали не меня, а что-то позади – тень, колышущуюся на стене, бесформенную и жадную.

– Отвали, старик! – вырвалось у него, и он рванулся прочь, оставив книгу.

Я остался на коленях среди бумажного хаоса, подбирая страницы. На одной, промокшей от грязи, проступили строки, которых не было час назад: «*Ищи того, кто ушёл в зимний сад. Там, где тени пьют свет*». Почерк был отцовским. Рука задрожала. Это невозможно. Отец исчез в 1999-м.

Внезапно фонарь погас. Темнота сжала переулок, и из дренажной решётки выполз запах – сладковатый, как груши из нашего сада в Переделкино. Запах моего детства. Книга в руках затрепетала, будто живая.

– Костя? – окликнул хриплый голос из мрака.

Я поднял голову. В конце переулка стоял мужчина в потрёпанном пальто, лицо скрыто шляпой. В руке он сжимал фонарь, луч которого выхватывал из тьмы летящие страницы.

– Вы кто? – крикнул я, вставая.

– Тот, кто знает цену этим бумажкам, – он шагнул ближе, и свет упал на его руку. На мизинце – кольцо с треснувшим агатом. Такое же носил отец.

– Откуда у вас…

– Беги, – перебил он, бросив взгляд через плечо. – Они уже близко.

За его спиной зашевелились тени. Не люди – нечто бесформенное, плывущее по стенам, как масляные пятна. Книга в моих руках зажглась синим мерцанием.

– Что это?!

– Тени. Проснулись, когда ты тронул книгу, – он отшвырнул фонарь под ноги теням. Огонь шипя лизнул асфальт, и тени отпрянули. – Держи!

Он швырнул мне свёрток – старую карту, нарисованную на клочке пергамента.

– Ищи обсерваторию в Люберцах. Там ответы.

Тени сомкнулись вокруг него, превратив в силуэт, а потом – в ничто. Я рванул прочь, сжимая карту и книгу. За спиной нарастал шелест – будто тысячи страниц перелистывались разом.

В метро, под рёв поезда, я развернул карту. На ней дрожали линии, складываясь в знакомые улицы. Рядом с Выхино, где раньше была обсерватория, кто-то вывел красными чернилами: «*Он жив*».

Двери вагона захлопнулись. В окне мелькнуло отражение – не моё. Человек в шляпе улыбался, подняв руку с агатовым кольцом. Поезд рванул в туннель, и тьма поглотила всё.

Я прижал книгу к груди. Страницы пахли грушами и снегом. Так пахло детство. Так пахло 25 декабря 1999 года, когда отец ушёл за хлебом и не вернулся.

– Следующая станция… – голос диктора потонул в грохоте колёс.

Книга согрела ладони. Тени ждали.

2. Бумажный шторм

В тот вечер я долго не мог заснуть, хотя город за окном уже давно утонул в вязкой тишине. Лежал на продавленном диване, уткнувшись лицом в прохладную наволочку, и слушал, как слабо потрескивает батарея. Книга лежала рядом, на подоконнике, словно живая, и я всё время ловил себя на мысли, что она вот-вот шевельнётся. В голове крутились обрывки фраз, запахи, лица – всё перепуталось, как старые письма в коробке из-под обуви. Я перевернулся на спину и уставился в потолок, где пятна от воды напоминали очертания континентов.

Внезапно захотелось встать, открыть окно и вдохнуть ночной воздух, но я не решился. Вместо этого, поддавшись странному импульсу, я подошёл к подоконнику, взял книгу и провёл пальцем по корешку. Кожа была шероховатой, как ладонь человека, много работавшего в саду. Я сел за стол, включил настольную лампу и раскрыл книгу наугад. Страницы были холодными, но пахли чем-то знакомым – не только пылью, но и лёгкой горечью персиковых косточек, как в детстве, когда мы с отцом варили варенье на даче.

Я стал читать, хотя слова казались чужими, будто на другом языке. Вдруг между строк проступил силуэт – неясный, как отражение в мутной луже. Мне показалось, что я снова мальчик лет десяти, стою босиком на дощатой веранде, а за окном идёт дождь. Мама зовёт меня на кухню, где пахнет сахаром и варёными яблоками. Я моргаю, и видение исчезает, но ощущение тепла остаётся.

В этот момент в дверь позвонили. Я вздрогнул, чуть не уронив книгу. Сердце забилось чаще. Кто мог прийти так поздно? Я медленно подошёл к двери, прислушался. За ней было тихо, только где-то внизу хлопнула входная дверь. Я выглянул в глазок – никого. Но на коврике лежал конверт без марки и адреса.

Я поднял его, вернулся на кухню, разорвал край и вытащил листок. На нём было всего три слова: «Не верь теням». Почерк был неразборчивым, но что-то в нём показалось знакомым. Я сунул письмо в карман, вернулся к столу и снова открыл книгу.

На этот раз страницы были пустыми. Я пролистал одну, другую – ни строчки. Только на самом последнем листе проступила бледная надпись: «Вспомни сад».

Я закрыл глаза и попытался вспомнить. Перед внутренним взором возникла дача – облупленный забор, заросшая тропинка, старый грушевый сад. Я вспомнил, как однажды мы с отцом прятались там от грозы, и он рассказывал мне сказки про белых ключей, которые открывают любые двери. Я тогда не поверил, а теперь вдруг захотел найти эти ключи, будто от этого зависело всё.

Я встал, оделся и вышел на улицу. Воздух был прохладным, пахло мокрым асфальтом и чем-то ещё – чем-то из детства. Я шёл по пустым дворам, стараясь не думать о тенях, которые скользили за спиной.

У станции метро было пусто. Я сел на лавку, достал карту, которую мне передал незнакомец, и стал рассматривать линии, пытаясь понять, куда идти дальше. Вдруг рядом кто-то присел. Я повернул голову – старик в поношенном пальто, глаза светлые, усталые.

– Не спится? – спросил он, не глядя на меня.

Я пожал плечами.

– Бывает, – сказал он. – Особенно когда прошлое не даёт покоя.

Я хотел спросить, откуда он знает, но промолчал. Мы сидели молча, слушая, как где-то вдали скрипят трамвайные рельсы.

– Ты ищешь ответы, – вдруг сказал старик. – Но иногда лучше найти вопросы.

Он встал и ушёл, оставив на лавке маленький ключик. Я поднял его – обычный, железный, но почему-то показался тяжёлым.

Я вернулся домой под утро. Книга лежала на столе, раскрытая на той самой пустой странице. Я положил ключ внутрь и закрыл переплёт. В этот момент мне показалось, что где-то в глубине квартиры зашуршали страницы, словно кто-то невидимый листал их в темноте.

Я лёг на диван, не раздеваясь, и сразу уснул. Снился сад – солнечный, наполненный светом и запахом скошенной травы. Я шёл по тропинке, а впереди маячил силуэт – высокий, в светлой рубашке. Я знал, что это отец, но не мог догнать его. Он всё уходил дальше, растворяясь в зелёной дымке.

Проснулся я от того, что кто-то тихо постучал в окно. За стеклом никого не было, только отражение комнаты и моё собственное лицо – усталое, чуть постаревшее. Я встал, подошёл к столу, открыл книгу – и увидел, что на пустых страницах проступают слова.

«Ты помнишь сад?»

Я провёл пальцем по строчкам, и они исчезли, будто их смыло дождём. Я вздохнул, закрыл книгу, сел у окна и долго смотрел, как на улице медленно светлеет.

В этот момент я понял: чтобы найти ответы, придётся вернуться туда, где всё началось. В сад, где тени ещё не научились лгать.

3. Эхо персиковых косточек

В детстве я часто смотрел на потолок, выискивая в пятнах и трещинах очертания животных, городов, целых миров, и мне казалось, что если долго не моргать, можно увидеть, как всё это начинает двигаться. Сейчас, много лет спустя, я поймал себя на том же занятии: лежал на полу посреди комнаты, уставившись в белёсую паутину на потолке, и думал, что, возможно, именно так и начинается возвращение – не с решения, а с случайного взгляда, с затяжного моргания, с желания задержаться в полутени между прошлым и настоящим.

На полу вокруг меня лежали книги: старые, новые, потрёпанные, пахнущие пылью и временем. Я перебирал их, искал среди них ту самую, с которой всё началось, но пальцы каждый раз натыкались на чужие обложки, чужие имена. Было ощущение, что я что-то потерял, что-то важное, как теряют в детстве любимую игрушку или ключ от ящика с секретами.

В окно просачивался утренний свет, но в комнате всё равно было полутемно, как будто солнце не решалось заглянуть сюда слишком глубоко. Я встал, прошёлся босиком по скрипучим половицам, открыл шкаф и достал коробку с фотографиями. На верхней лежала чёрно-белая карточка: я, лет шести, стою у яблони, в руках – толстая книга в кожаном переплёте. За спиной – отец, улыбается, держит меня за плечо. Я провёл пальцем по его лицу, пытаясь вспомнить, каким был его голос, но память упрямо возвращала только запахи: табак, свежий хлеб, мокрая земля после дождя.