Это ключ от её двери? Даст ли он свободу? Или он отпирает что-то другое? Дверь в еще более глубокий кошмар? Может, саму клетку тринадцатого номера, если это и есть номер её комнаты?

Пальцы дрогнули, когда она потянулась к нему. Не хотелось прикасаться. Казалось, металл хранит холод не только зимнего утра, но и чего-то иного – прикосновений тех, кто держал его раньше, их страхов, их историй. Но не поднять его было нельзя. Это была еще одна ниточка, брошенная ей в этом лабиринте. Ложная? Ведущая в тупик? Неважно.

Она подняла ключ. Он был тяжелее, чем казался, и обжег ладонь своим мертвенным холодом. Потертый металл был гладким под пальцами. №13. Чья-то злая воля положила его сюда. Кто-то хотел, чтобы она его нашла.

Часы Лены. Ключ №13. Это не просто случайные предметы. Это знаки. Символы в какой-то непонятной, жуткой игре, правила которой ей предстояло узнать. И судя по номеру на ключе, игра эта добром не кончится.

7

Артефакт 3: Смятое письмо в кармане пижамы (приглашение от "Гостя №13", её почерк).

Ключ №13 лежал на холодной ладони, немой и тяжелый. Часы Лены продолжали показывать мертвое время на другом запястье. Анна стояла посреди белой комнаты, чувствуя себя марионеткой, которую расставили на сцене для какого-то безумного спектакля. Что дальше? Какая реплика, какое действие предусмотрено сценарием?

Она сунула ключ в карман пижамных штанов – просто чтобы освободить руки, чтобы не ощущать его мертвенный холод. И тут её пальцы наткнулись на что-то еще. Что-то бумажное, скомканное, лежащее в глубине кармана.

Она не помнила, чтобы клала туда что-нибудь. Пижама казалась чистой, возможно, даже новой, хотя откуда она взялась – тоже загадка. С нарастающим дурным предчувствием Анна вытащила находку.

Это был лист бумаги, сложенный в несколько раз и сильно смятый, словно его долго держали в кулаке или вытащили из мусорной корзины. Бумага была дешевой, желтоватой, края истрепались. На ней что-то было написано. Развернув листок дрожащими пальцами, Анна увидела несколько строк, выведенных торопливым, но знакомым почерком. Чернила – обычные, синие, шариковой ручкой – слегка расплылись, будто от влаги. От слез? Или просто от долгого пребывания в кармане?

Текст гласил:

«Анна,

Жду тебя там, где время спит и снег никогда не тает. Отель "Белый Аист". Тебе нужно быть здесь. Ответы, которые ты ищешь (или от которых бежишь), найдутся только под его крылом.

Не бойся тринадцатого.

Твой Гость №13.»

Сердце Анны пропустило удар, потом заколотилось еще быстрее. Приглашение. Прямо в этот ад. От некоего "Гостя №13". Совпадение с ключом? Едва ли. Это было слишком четко, слишком скоординированно. Кто-то, называющий себя Гостем №13, заманил её сюда. Но кто? И зачем?

А потом она присмотрелась к почерку.

Каждая буква, каждая завитушка, наклон строк, характерное написание "А" и "Т"… Не было никаких сомнений. Этот почерк она знала лучше любого другого.

Это был её почерк.

Она сама написала это письмо.

Холод, не имеющий ничего общего с температурой комнаты, охватил её с головы до ног. Нет. Не может быть. Она бы помнила. Зачем ей приглашать саму себя в какое-то жуткое место на Алтае, используя псевдоним "Гость №13"? Это бред. Ложь. Чья-то дьявольская подделка? Но почерк… он был безупречен. Идеальная имитация? Или… или что-то хуже? Часть её сознания, о которой она не знала? Воспоминание, стертое или похороненное так глубоко, что стало чужим?

Она снова и снова перечитывала строки, пытаясь найти хоть малейший признак чужой руки, но находила лишь свою собственную. "Твой Гость №13". Её почерк. Это было похоже на раздвоение личности, на провал в памяти, на самые темные уголки безумия, куда она так боялась заглядывать.