– Именно. И что важно – не с телефона. С рабочей станции, подключённой к маршрутизатору, который не выходит напрямую в интернет. Это очень… профессионально. Не студенческий взлом.
Майкл задумался.
– Мог ли это быть Мэйнард?
– Он или кто-то, кто работает на него. Или…
– Или?
– Кто-то, кто хочет, чтобы ты подумал, что это он.
После сеанса Майкл открыл почтовый клиент. Набрал:
Вы ошиблись. Я знаю, кто он. И у меня копия. (прикрепил несуществующий файл с «GPS-данными») Просмотришь – я узнаю, откуда.
Он вставил невидимый трекер. Каждый, кто откроет письмо, оставит след. Даже на закрытом сервере.
Нажал «отправить». Ждал. Минуту. Пять. Тридцать. Ничего.
– Молчит, – пробормотал он. – Значит, либо уже знает, что я ничего не знаю… либо он смотрит на меня прямо сейчас.
Вечером, ближе к девяти, когда город начал выдыхать и улицы на Бауэри наполнялись дымом и голосами, в почтовом ящике его квартиры появился конверт. Без марки. Без штампа. Без имени.
На нём – только написано от руки: R. Майкл открыл.
Внутри – вырезка из старой статьи Эмили. Напечатанная на тонкой газетной бумаге. Колонка о теневых финансах городского совета. Он уже читал её. Но теперь – кое-что изменилось.
Две строчки подчёркнуты чёрной ручкой:
«Я не знаю, кто ты. Но ты уже читаешь это.»
Майкл застыл. Это было не послание. Это был диалог.
И теперь он знал, что его каждый шаг отслеживают. Не в цифровом смысле. Не по IP.
А как в театре. Он – актёр, читающий чужой сценарий. И тот, кто писал его, сидит где-то в зале.
Дорога на Лонг-Айленд тянулась, как незаживающий шрам – ровная, пустая, бесцветная. Майкл ехал в тишине, не включая музыку. Он хотел слышать шум двигателя, улицу, собственное дыхание. И – любые посторонние звуки.
На переднем сиденье лежала распечатка: данные по MAC-адресу, взятые Джейком. Сигнал привёл к старому зданию в промзоне возле Розевилля. Когда-то там располагалась подрядная компания, связанная с городской системой наблюдения. На бумаге – проект назывался “Bridge Civic Technologies”, но в некоторых отчётах Эмили он фигурировал под иным названием:
GATEFRAME.
Он припарковался возле ржавых ворот, покосившегося указателя с выцветшими буквами и двухэтажного кирпичного корпуса, в котором когда-то кипела работа. Теперь – тишина. Ни света. Ни машин. Только птицы и гул высоковольтной линии поблизости.
Майкл вышел из машины, прикрыл дверь. Сразу – ощутил холодный воздух. Не только из-за погоды. Здесь было пусто, но не заброшено. Это место не умерло. Его оставили. Причём – быстро.
Он прошёл вдоль стены, открыл дверь, покрытую серой пылью и пятнами дождя. Она поддалась легко. Слишком легко для заброшенного объекта.
Внутри пахло пластиком, старыми проводами, осевшей влагой. На полу – коробки. Шкафы без замков. Стол, на котором лежала клавиатура, но не было монитора.