Она услышала дыхание за дверью – ровное, глубокое. Он спал. Один.

Улыбка скользнула по её губам. Тири открыла дверь без звука, как вора, который несёт не кражу, а послание. Вошла. Остановилась у стола.

Вытащила письмо.

И замерла.

Шаги.

Мягкие. Уверенные. Женские.

Тири метнулась в угол комнаты, растворяясь в темноте, как кошка в дыме. И в ту же секунду дверь открылась.

Илеана.

Без короны, без брони, но в чёрном. Волосы – распущены. В глазах – ночь. Она вошла медленно, будто в своё царство, в своё право.

Она подошла к кровати. Склонилась. Долго смотрела на Кайра, не касаясь. Лишь дыханием.

– Ты мой, – прошептала она. – Но ты не видишь, как уже стал мишенью.

Пальцы коснулись его лба. Мягко. И в ту же секунду – магия. Дымка, золотая и едва светящаяся, легла на его кожу, как защитное покрывало. Или клеймо.

Тири затаила дыхание. Внутри всё колыхнулось – злость, ревность, щемящее подозрение.

Это было не просто колдовство. Это было… притяжение. Привязка. Магия женщины, которая борется не заклинаниями, а телом, памятью и властью над чужим сердцем.

Когда ведьма ушла, Тири не пошевелилась ещё долго.

Лишь потом подошла. Медленно. Почти с благоговением.

Она посмотрела на спящего Кайра. И в её взгляде не было злобы – только вызов.

Письмо она положила на край стола. Там, где он найдёт его. Где прочтёт. Где начнёт сомневаться.

– Теперь твоя очередь, Кайр, – прошептала она. – Кому ты принадлежишь: ей… или себе?

Он стоял на пустом поле. Под ногами – обугленная трава. Перед ним – человек в чёрном, с лицом, как у мертвеца.

– Здравствуй, Кайр, – сказал тот. – Ты не знаешь меня, но я знаю тебя… потому что она любит тебя.

Кайр потянулся к мечу, но руки не слушались.

– Кто ты?

– Я тот, кого она отвергла. Морваэль. Я – её ошибка. А ты – её уязвимость.

Маг протянул руку – и из земли взвилась тьма, как змеи. Обвила ноги Кайра, потянула вниз.

Глава Шестая. Ключ из костей.

Башня Кровавого Дыма. Морваэль.

Ветер не свистел – он шептал. Башня, высеченная из застывшей боли, гудела от заклинаний, запечатанных в камне. Морваэль шагал по кругу, босой, обнажённый по пояс. На его теле – руны, вырезанные вручную. Имя за именем. Грех за грехом.

На алтаре – череп козла. Кровь совы в чёрной чаше. Прядь волос. Прямая, серебристая. Её.

Илеана.

– Сначала плоть, – произнёс он.

Он бросил прядь в чашу.

– Затем память.

На камень легло ожерелье. Сломанное, с пятном крови. Она сорвала его с него в ту самую ночь. Последнюю.

– И наконец… страсть.

Из тени вышла женщина. Без лица. Без имени. Гладкое тело из магии. Он положил ладонь на её спину. Провёл лезвием. Не грубо – интимно. Как будто любовник чертит путь по коже любимой.

Она не вскрикнула. Она была создана для боли.

Он писал руны её кровью, на теле. Не пером. Рукой.

– Ключ из костей, – прошептал он. – Не открывай двери. Ломай сердца.

Он поднял чашу. Сгусток пульсировал, как живое сердце. Оно билось в такт его ярости. В такт… сердцу Кайра.

Морваэль знал: он уже чувствует это. Его тени проникают в сны. Его голос шепчет под кожей.

Он заберёт его. Изнутри. Медленно.

Пепельная Башня. Час до рассвета.

Илеана сидела в зале воды. Зеркало – гладкое, как стекло, но в нём метались образы. Кайр. Его тело. Его губы. Его сон. И… чужое прикосновение. Не её.

Вода содрогнулась.

Лик. Морваэль.

Она вздрогнула, но не от страха. От ярости.

– Ты жив, – прошептала она. – И снова тянешь руки к тому, кто не твой.

Она поднялась. Руки в сторону. Заклинательный круг вспыхнул, словно пробуждённый огонь.

Перед ней – серебряный клинок.

– Если ты тянешься к нему, Морваэль… я отдам свою кровь, чтобы он никогда не стал твоим.