–А! Привет, Саймон. – бармен, по своему обыкновению, высоко поднял брови, из-за чего его лобные морщины врезались вглубь ещё сильнее. – Слышал про Бруксов?

–Да видел. Чёрт с ними, не они первые, не они последние. – Саймон пригнулся к стойке. – Есть что у тебя?

–Есть. – бармен с треском нагнулся под стойку, пытаясь достать нечто, о чём знал только Саймон и Джо. Целлофановый пакет, банковская карта и зеркало. – Задолбали ржать. Подрезать бы им связки немного, только чтобы пить было не больно. – протирая глаза, сказал бармен.

–Те, что ли? – Саймон скользнул взглядом на столик в противоположном углу. – Да забей ты на них. Тебе особо не мешают, зато карман набивают. Платят же?

–Да платят, только толку мне с них что. Сегодня деньги есть, завтра не будет. И снова ждать их до следующего месяца придётся. А убираться после них кому? Мне! – жалобно закончил Джо.

–Как будто ты не ожидал этого, открывая свой островок безопасности. – промямлил Саймон. – Да и не сказал бы я, что они прям похожи на дебоширов.

–Похожи не похожи, а ими вероятно являются. Самые тихие обычно и превращаются в дикарей, как только чутка нажрутся. Вообще они первый раз сюда пришли. – бармен замолчал. Выдержав пару секунд, он спросил. – Знаешь того парня?

–Кого? – Саймон опять поднял голову и обернулся, пытаясь разглядеть хоть одно знакомое лицо. Его попытка оказалась тщетной. – Неа, никого не знаю.

–Вон тот. – Джо ткнул пальцем на одного из одиноко сидящих мужчин. – Поди поговори с ним, необычный малый. Сидит тут один почти каждый день. Чёрт его знает, вроде обычный забулдыга, но что-то меня в нём цепляет.

Саймон вернул Джо карту и зеркало. В одно резкое движение он перемахнул полбара и подсел к парню, на которого указал бармен.

–Саймон.

–Мартин.

Знакомство давно перестало быть особенным ритуалом. Каждому было плевать на жизнь, историю, настроение собеседника. Знать имя было уже достаточно, а иметь возможность обратиться считалось роскошью. Собеседником оказался худощавый мужчина лет за тридцать. На таких в Санто-Миро обычно не обращают внимания, пока они не оказываются под ногами. Грязные и сальные средней длины волосы хаотично извивались по его шее. Щеки впали, нос был немного повернут набок, губы потрескались до крови. Большой шрам, проходивший через половину лица, завершал образ окончательно замученного человека. Челюсть его была начисто выбрита и казалась, что переплюнет даже старческую лысину Джо. Он пил непонятную полупрозрачную жидкость, от которой несло дешевым спиртом, сидя один за круглым столиком. Одет был по-обычному, со скромностью: серый костюм с белой рубашкой, на которой красовалось уже подсохшее и безуспешно застиранное светло-коричневое пятно неизвестного происхождения. Коричневые туфли, на которых давно было невозможно отличить куски грязи от кожи. Недорогие, но довольно привлекательные часы украшали его тонкое запястье. Саймон громко привалился на стул напротив, задев стол, но Мартин даже не шевельнулся. Только провел пальцем по краю стакана, будто проверяя, не треснул ли он.

–Был сегодня на отпевании? – сразу же бросил Саймон.

–Нет. И никогда не был… И никогда туда не приду. – резко ответил Мартин. – Как дела на работе? – он явно хотел сменить тему, и решил переключиться на что-то банальное, общее для всех.

–Я не работаю. – грубо отрезал Саймон. – Зачем оно мне надо, предложи ещё жену с детьми завести. Мало мне проблем в жизни. – в его зубах уже мелькала сигарета. Вытянув ещё одну из пачки, он протянул её Мартину. – Будешь?

–Нет, откажусь. – Мартин еле заметно отмахнулся. На лице Саймона выразилось непонимание, и он убрал сигарету обратно. – Тут ты не прав, жена нужна каждому, кто же тебя поддержит, когда ты уставший придешь домой после работы.