На плохом счету у бога Владимир Древс, Алексей Корнелюк

Я люблю жизнь – и эта книга тому доказательство.

Сцены с насилием над собой – всего лишь литературный приём, не более.

Если мы пришли в этот мир, то точно не для того, чтобы сходить с поезда под названием «жизнь» раньше времени.

В картине мира ограниченного человека нет картины. Есть только рамки. Сверху, снизу и по бокам.

Я – тот самый ограниченный человек. Здрасьте. Таких, как я, вы встречаете на улице.

Мы держим нос по ветру, а внутри нас слоями прячутся комплексы и детские травмы.

Мы улыбаемся только губами. В наших дипломатах больше жизни, чем в наших сердцах.

Мы – клубок противоречий.

Мы любим жизнь, если за углом маячит смерть.

Мы ценим только то, что вот-вот закончится.

И раз уж я заговорил о смерти, давайте я расскажу вам свою историю.

Стоял тёплый денёк. Парк Горького жил своей жизнью. Всё как обычно: пели птицы, со звоном проезжали велосипедисты, топая, пробегали любители вернуть форму к лету. Всё как всегда. Рамки, рамки, рамки…

Я скинул узкие туфли и, поджав ноги, забрался на лавочку. Брюки от Brioni задрались. Я ослабил галстук. Положил холодную руку на шею и посмотрел на раскрытый дипломат. В нём мой смертный приговор. Ворох бумаг, означающий только одно – конец.

Если вы знаете, что такое оригами, и встречали в интернете всех этих милых бумажных птичек, то из моей кипы можно сложить виселицу. И там непременно буду я висеть и дрыгать ножками, потому что капитально облажался.

Давайте по порядку.

Могу ли я разрулить свои проблемы и не устраивать этот фарс ради слезинки? Не факт… Как в русской рулетке – может сложиться не в мою пользу.

Я влип.

Сдуру взятые обязательства и моя жадность привели меня к долгу в 86 миллионов рублей. А это уже тот случай, когда нянчиться со мной никто не будет. Мне аккуратно намекнули, что начнут с пальцев. Тех самых, которые мама в детстве называла «пальцами пианиста».

Я поморщился, представив удар молотка по фаланге мизинца.

Затем возьмутся за ногти – ибо зачем они на сломанных пальцах? Логика железная.

В общем, Иса шутить не будет. Я вообще не уверен, что он смеяться умеет. Иса – из тех, чья растительность на лице выглядит как забрало у рыцаря. Иса говорит так, что ты сам «нЭпрозвольнА» начинаешь про себя так же думать. Иса не расстаётся с портупеей, в которой по пистолету с каждой стороны. Зачем ему два – не знаю.

Иса любит запах свежего мяса и всегда (ВСЕГДА) знакомится со своими должниками в своём кафе. Там, где сам нанизывает баранину на шампуры. Надеюсь, баранину…

В общем, портрет ясен?

Теперь разберёмся, как я к Исе на радары попал.

Если мы с вами живем в одном измерении, то вы наверняка слышали про криптовалюту. Мои клиенты слышат «криптовалюта», я слышу «лёгкие деньги». Мои клиенты слышат «прыгайте в последний поезд», я слышу «халява, плиз». У меня по два уха, и у них столько же. Но мы слышим разное.

Я в эти циферки на счетах не верю. Я верю в твёрдый доллар и бессмертную жадность.

Мои клиенты – те, кто в начале нулевых воткнул палку в землю и ОПА! Неожиданно обнаружили нефтяную скважину. А я? Я в начале двухтысячных дрался палками с пацанами из другого двора. Но время идёт. Я вырос. Да и дяди причесали доход, подкрутили НДС, но жадность – она осталась. И тут нарисовался я.

С детства у меня язык подвешен. Обаяние пришло с молоком матери.

Когда ты растёшь без отца, учишься как придётся. Рано начинаешь зарабатывать, что-то суетишь, что-то мутишь. Набиваешь шишки, оскомины, обрастаешь цинизмом и вдруг понимаешь, что помимо основной религии всей Руси пустила корни другая конфессия под названием КЭШизм. Храм там, где рынок. Рынок там, где лавэ из одних сложенных в молитве рук переходит в другие.

Долгое время мне везло. Я, как положено, обзавёлся квартирой на Патриках. Прикупил Bentley цвета мокрого асфальта, в котором салон до сих пор пахнет кожей. Мой шкаф выглядел как второй филиал ЦУМа. Я был богат, холост (впрочем, холостяком и остался) и свободолюбив.

А теперь…

Bentley мой уже не мой, а стоит с грустным видом у Исы, накрытый тёмной шёлковой тканью. Доки на квартиру уже подписаны и заверены нотариусом как дарственная. А вещички?.. Ну, пока висят. Ждут, кто их заберёт и натянет на свои плечи в своём гардеробе.

До уплаты долга у меня осталось пять дней. Или я пойду на шампур к Исе.

Я отвёл взгляд от бумаг, посмотрел пустым взглядом сквозь толпу, сквозь чужие заботы прохожих, и заплакал.

Мир расплывался… тёк со слезами по щекам и окроплял каплями чёрные брюки.

Мужики не плачут. Всё верно, мы просто промываем горем слёзные каналы.

Ай, плевать… Я хлюпал носом впервые за долгое время, дав волю чувствам.

Батя, который ушёл за баклажкой пива, когда мне было шесть, так и не вернулся, но кое-что он мне всё же завещал. Ролевую модель, ё-моё… Я брал пример, копировал поведение, где всё сводилось к одной схеме.

Плохо? Читай по-русски – «хреново» – разливай по гранёным стаканам холодненькую и уговаривай бутылку до тех пор, пока на донышке не останется несколько капель. Читай – алкоголизм.

А дальше? Завтрашний день позаботится о себе сам, проблемы, дай бог, рассосутся сами, и всё как-то наладится. У меня только не рассосётся и не наладится. Долг на мне, и сколько бы я ни глушил беленькой, на долге это никак не скажется.

Я обзвонил друзей. Читай – приятелей. Уточнил про займ… Выслушал: «Брат, ты же знаешь, сейчас не лучшие времена» или «Дружище, я сам погряз, этот бычий рынок…»

В общем, вилы. Банки не дают. Занять не у кого. С Исой разговор короткий, как предыдущее предложение.

Уехать? Так и тут меня за подтяжки схватят. Сейчас я поподробнее расскажу… секунду, только нос вытру.

Запихнув руку в дипломат, я нащупал упаковку салфеток, взял одну, промокнул глаза и шумно высморкался.

Иса – это же не главная проблема, он так… Ревизор по Гоголю на кавказский лад. Трясёт долги за тех, чьё время стоит дорого, а у них и связи, и проходка в депутатские кабинеты. Это значит… – я одним броском закинул сопливую салфетку в мусорку, – это значит, что на границе меня развернут. Никакого Стамбула или Бангкока, чтобы тихо потеряться.

Максимум – в глубинку уехать и влиться в сельскую жизнь… но и там достанут.

А что бы сделали вы? Долг отдать не выйдет, уехать – никак. Что? Ну… вот читаете эти строки с таким умным видом, мол: «Ну, я бы в подобную ситуацию не попал» или «Твои проблемы, сам и решай.» Что-что? Слышу: «Собраться? Взять себя в руки?! ПРЕКРАТИТЬ НЫТЬ?!»

Да… как советы раздавать, так мы все Львы Толстые…

Ладно… Я всё решил. Если моя жизнь – это музыка, то не обязательно ждать, когда доиграют все песни, особенно если прямо сейчас играет грустный медляк. Можно выдернуть из розетки проигрыватель – и песня оборвётся там, где оборвётся. Внезапно и окончательно. Да, не романтично. Но я не герой. Помните про рамки? Я оброс этими дубовыми рамками так, что не продохнуть.

К тому же богачи эти, кто мне займ выдали, они же и глазом не моргнут… Ну, разок не покатаются на лыжах в Куршевеле, ну, партию в гольф пропустят, не слетав до Лондона на джете… Ну, любовницам сумка/шуба/серьги/кольца-шмольца не обломятся. Поэкономят чуть-чуть. Подвяжут пояса санкционным ремнём.

Но нет же… Богачи, может, и скряги, но деньжата они считать (особенно свои) умеют.

И главное – привычки-то никуда не делись. Раньше должников "того", раз – и в лес зайчиков считать…

Пёсик на длинном поводке отбежал от хозяйки и, встав на задние лапы, стал обнюхивать мои носки.

– ФУ, Финя! ФУ! – вскрикнула хозяйка.

Финя отвалил, нанюхавшись носков. Я проводил взглядом Финю и его пушистый зад, бёдра в лосинах хозяйки и снял этот дурацкий галстук. А он, зараза такая, всё не поддавался… Пришлось как следует дёрнуть, стойка на рубашке поднялась.

Я обмотал вокруг кулака чёрный, как уголь, галстук и встал со скамейки. Мелкие камешки впились в ступни.

Обойдя лавочку, я встал на газон и прошёл к ближайшему дереву. Обошёл ствол и, выбрав самое подходящее место, саданул перевязанным галстуком кулаком в дуб. Удар был глухой, и боль – от костяшек до предплечья – эхом прокатилась по нервным окончаниям. Я схватился за руку. Галстук сполз с покрасневшего кулака, как дохлая змея.

– Как же больно… – только и простонал я в кулак.

Сел на корточки. Облокотился на дерево и, прижав кулак к груди, подумал, что спасти меня может только чудо. Читай – волшебство. А я мальчик взрослый, вера в Гарри Поттера так и осталась в подростковом возрасте.

Я прикрыл глаза и попросил всех богов – от Иисуса до Шивы, от Шивы до Будды, от Будды до Аллаха – послать мне спасение… дать мне шанс, протянуть руку помощи.

И "рука" вдруг возникла… Правда, в виде солнечного зайчика, прыгающего по сетчатке закрытого глаза.

Я открыл глаза, отклонил голову, скрываясь от солнечного зайчика, и прищурившись, увидел мужчину в сером комбинезоне. Его лысая голова склонилась над лавочкой, где я оставил дипломат.

– Эй?!

Я встал, схватил с земли галстук и быстрым шагом направился к лавочке.

– Что-то потеряли? – спросил я.

Мужчина почесал густую, медно-рыжеватую бороду, посмотрел на меня… на дипломат, затем снова на меня и, хмыкнув, принялся дальше мести метлой жухлую листву.

Я обошёл лавочку. Дипломат был приоткрыт, из него торчала кипа бумаг. А не стащил ли он чего?