– Можешь попробовать, – сказал он. – Но Резчики найдут тебя раньше, чем ты успеешь пожалеть. Они не любят новичков, которые мешают их порядку.

Олег сглотнул.

– И что ты предлагаешь?

Паук кивнул в сторону конца переулка.

– Идём. Покажу тебе, с чем ты связался.

Олег колебался секунду, но выбора не было. Он сунул скетчбук в рюкзак и пошёл за Пауком. Они свернули за угол, потом ещё раз, пока не оказались перед старым заброшенным зданием. Разбитые окна, облупившаяся краска, ржавые буквы над входом – когда-то это был склад. Паук толкнул дверь, и она открылась с тихим скрипом.

– Добро пожаловать в убежище Ткачей, – сказал он, пропуская Олега вперёд.

Внутри было не так, как ожидал Олег. Вместо пыли и мусора его встретил просторный зал, залитый мягким светом. Стены были покрыты узорами из тонких линий – нитями, похожими на те, что он видел над людьми, но сплетёнными в сложные картины. В центре стоял длинный стол, за которым сидели несколько человек. Все они обернулись на Олега.

– Новенький? – спросил старик с длинной седой бородой. В руках он держал белый скетчбук, испещрённый рисунками.

– Тень, – коротко ответил Паук, садясь в стороне. – Только что сплёл свою первую нить.

Олег почувствовал, как взгляды всех в зале прилипли к нему. Женщина с короткими волосами и серым скетчбуком кивнула, будто оценивая его. Молодой парень с ярко-жёлтым блокнотом ухмыльнулся.

– Тень, значит? – сказал он. – Небось думаешь, что сможешь спрятаться от всего?

– А ты кто? – огрызнулся Олег.

– Штрих, – ответил парень, постучав карандашом по жёлтому скетчбуку. – Я ускоряю.

– Ускоряешь что? – нахмурился Олег.

Штрих щёлкнул пальцами, и карандаш в его руке закрутился с такой скоростью, что стал размытым пятном. Через секунду он остановился, идеально заточенный.

– Всё, что захочу, – подмигнул он.

Старик кашлянул, привлекая внимание.

– Хватит хвастаться, – сказал он. – Меня зовут Мастер. Мы здесь Ткачи. Плетём судьбы, чиним разрывы, держим баланс. А ты, похоже, уже привлёк Резчиков.

Олег вытащил свой чёрный скетчбук и положил его на стол.

– Это из-за него? – спросил он.

Мастер кивнул, но его взгляд стал острее.

– Скетчбуки – наши инструменты. Каждый цвет – часть большой картины. Твой чёрный раскрывает скрытое, но он же делает тебя мишенью.

– Почему? – Олег открыл страницу с треугольником и тенью. Линии всё ещё дрожали, живые и тёмные.

– Потому что Тень играет вне правил, – ответила женщина с серым скетчбуком. – Меня зовут Катя. Я переписываю. А ты… ты теперь тот, кого трудно поймать. Но Резчики ненавидят тех, кого не видят.

Олег задумался.

– И что мне делать?

Мастер встал, опираясь на стол.

– Учиться, – сказал он. – Или Резчики порвут твои нити раньше, чем ты поймёшь, как их ткать. Начнём сейчас.

Он кивнул Кате, и она открыла свой серый скетчбук. На странице проступил рисунок – переулок, где Олег был недавно.

– Покажи, что умеешь, – сказала она.

Олег сжал карандаш. Пора было доказать, что Тень – это не просто уловка.

Олег стоял посреди убежища Ткачей, чувствуя, как воздух в зале густеет от напряжения. Длинный деревянный стол перед ним был покрыт царапинами и пятнами, будто его годами использовали для чего-то большего, чем просто разговоры. Свет, лившийся с потолка, казался слишком мягким для такого места – он отражался от стен, покрытых нитями узоров, похожих на те, что Олег видел в судьбах людей. Но здесь они были сложнее, глубже, словно кто-то сплёл целую карту мира.

Его чёрный скетчбук лежал на столе, потёртая обложка выделялась на светлом дереве, как тёмное пятно на чистом листе. Катя, женщина с короткими тёмными волосами и серым скетчбуком, смотрела на него с лёгкой улыбкой, но в её взгляде сквозил вызов. Она постучала пальцем по своему рисунку – переулок, где Олег недавно плёл свою первую нить.