Мой Скетчбук. Мантра Знаний Евгений Чёрный

Глава 1: Шёпот под дубом

Сидя в тени старого дуба, Олег лениво листал книгу о древних практиках осознания. Он не искал истины – скорее, убивал время. Солнце пробивалось сквозь листву, ветер шептал что-то невнятное, а страницы пахли пылью и старой бумагой. Его пальцы скользили по строчкам, пока взгляд не зацепился за фразу:

"Тот, кто произнесёт слова забытого языка, обретёт знание, скрытое за гранью ума."

– Ха, звучит как чушь, – усмехнулся он, но любопытство взяло верх.

Он взглянул на мантру, напечатанную ниже. Странные, угловатые символы, похожие на письмена давно мёртвого народа. Олег пожал плечами и шёпотом произнёс их.

Звуки легли на язык непривычно, словно он говорил на чужом языке, которого никогда не учил. Воздух вокруг задрожал, как натянутая струна. Листья дуба замерли, ветер стих. В голове что-то щёлкнуло, и вдруг…

– …ЧТО?! – вырвалось у него.

Он понял ВСЁ. Не просто какие-то абстрактные знания – он осознал устройство мироздания. Почему листва шелестит именно так, а не иначе. Почему случайные мысли приходят в голову в определённые моменты. Почему сосед Петрович всегда выходит покурить ровно в 19:03.

Он видел взаимосвязи. Каждое событие было как нить в гигантском ковре реальности, и он мог читать этот узор.

– Так вот как всё устроено… – пробормотал он, вдыхая глубже.

Мир уже не был прежним. Он знал, как угадать номер автобуса до его приезда. Как сказать нужные слова, чтобы собеседник почувствовал то, что он хотел. Как нажать на кнопки реальности.

Но главное – он знал, что нельзя говорить об этом вслух.

Книга лежала перед ним раскрытой на первой странице, а впереди было ещё так много строк. Олег медленно закрыл её, чувствуя, как пальцы дрожат от странной энергии.

– Это только начало, да? – спросил он сам себя, глядя на потёртую обложку.

Ветер снова зашумел в листве, словно соглашаясь.

Олег сидел под дубом ещё несколько минут, глядя на закрытую книгу. Её потёртая обложка казалась теперь не просто старой – в ней было что-то живое, будто она дышала вместе с ним. Он чувствовал, как знание пульсирует в голове, требуя действия. Мир вокруг стал ярче, острее: каждый шорох листвы, каждый далёкий гудок машины – всё это складывалось в узор, который он мог понять.

Он встал, сунул книгу в рюкзак и пошёл к дороге. Улица была обычной – люди спешили по своим делам, машины сигналили, голуби лениво клевали крошки. Но теперь Олег видел больше. Над каждым человеком мерцали невидимые линии – тонкие, как паутина, они тянулись куда-то вдаль, переплетаясь в сложные узлы. Он остановился и прищурился.

– Это что, их судьбы? – пробормотал он.

Прохожий в пиджаке прошёл мимо, и Олег вдруг понял: этот мужчина коллекционирует марки, его первая любовь ушла к другому, а через три дня он найдёт в кармане старый билет в кино и всплакнёт. Информация хлынула в голову, как поток воды, и Олег невольно отступил назад, схватившись за виски.

– Охренеть… – выдохнул он.

Он попробовал сосредоточиться на другом человеке – девушке с телефоном у остановки. Её линия судьбы была ярче, но короче. Если она сейчас уедет домой, то вечер пройдёт в тоске. Но если задержится на три минуты, встретит друга и отправится с ним в кафе. Олег моргнул. Он знал это так же ясно, как своё имя.

– Это что, я теперь могу видеть будущее? – спросил он сам себя, чувствуя, как сердце бьётся быстрее.

Он оглянулся на дуб, под которым всё началось. Книга лежала в рюкзаке, но её присутствие ощущалось даже через ткань. Олег вытащил её снова и открыл на той же странице. Мантра всё ещё была там, но теперь он заметил кое-что ещё: внизу, мелким шрифтом, было написано:

"Знание – лишь начало. Нарисуй свой путь."

– Нарисуй? – нахмурился он.

И тут его осенило. Он сунул руку в рюкзак и вытащил старый скетчбук – потрёпанный, с пожелтевшими страницами, тот самый, что он таскал с собой ещё со школы. Олег никогда не был серьёзным художником – просто черкал в нём случайные линии, лица, абстрактные узоры, когда было скучно. Но сейчас, держа его в руках, он почувствовал странное тепло.

Он открыл первую страницу. Она была чистой. Олег достал карандаш из кармана и задумчиво постучал им по бумаге.

– Ладно, – сказал он. – Если я теперь вижу эти… нити, может, я могу что-то с ними сделать?

Он взглянул на девушку у остановки. Её линия судьбы всё ещё светилась в его голове. Олег решил попробовать. Он быстро набросал её силуэт – небрежно, но узнаваемо: длинные волосы, телефон в руке. А потом добавил рядом чашку кофе и смутный контур кафе.

– Ну, давай, – шепнул он, закрывая скетчбук.

Девушка вдруг подняла голову от телефона, огляделась и, словно подчиняясь невидимому импульсу, свернула в сторону кофейни через дорогу. Олег замер, глядя ей вслед.

– Это… я сделал? – пробормотал он, чувствуя, как внутри всё сжимается от смеси восторга и страха.

Он снова открыл скетчбук. Рисунок остался тем же, но линии кофе слегка дрожали, будто были живыми. Олег провёл пальцем по бумаге – она была тёплой.

– Ты не просто блокнот, да? – спросил он, глядя на скетчбук.

В этот момент он услышал шаги за спиной. Резко обернувшись, он увидел женщину в сером плаще. Она стояла в нескольких метрах, глядя прямо на него. Её лицо было спокойным, но глаза светились серебристым светом.

– Ты слишком быстро понял, – сказала она. Голос звучал не в воздухе, а прямо в его голове. – Ты уверен, что хочешь знать дальше?

Олег сжал скетчбук в руках.

– Кто ты? – спросил он.

Она улыбнулась, но не ответила. Вместо этого шагнула ближе, и мир вокруг задрожал снова.

Олег стоял, сжимая скетчбук в руках, пока женщина в сером плаще смотрела на него. Её глаза мерцали серебристым светом, и воздух вокруг неё дрожал, как перед грозой. Она не была частью узора – над ней не тянулись нити судьбы, как над остальными людьми. Она была свободна, и это пугало его больше, чем всё, что он видел до сих пор.

– Кто ты? – повторил он, стараясь скрыть дрожь в голосе.

Она шагнула ближе, и её плащ колыхнулся, словно сотканный из теней.

– Та, кто задаст тебе главный вопрос, – ответила она. Голос звучал внутри его головы, глубокий и холодный, как эхо в пустой комнате. – Ты уверен, что хочешь знать дальше?

Олег сглотнул. Его пальцы сильнее стиснули скетчбук, и он почувствовал, как тепло от бумаги растекается по ладоням. Он вспомнил, как всегда носил этот блокнот с собой – ещё со школы, когда чертил в нём, чтобы отвлечься от скучных уроков или заглушить шум в голове. Теперь он понимал: это не просто привычка. Скетчбук был с ним не случайно.

– Я уже начал, – сказал он, глядя ей в глаза. – Обратного пути нет, верно?

Она улыбнулась – едва заметно, но в этой улыбке было что-то древнее, как будто она видела тысячи таких, как он.

– Ты прав, – сказала она. – Но знание – это не подарок. Это выбор. И каждый выбор ведёт к новому узлу.

Олег нахмурился.

– Узлу?

Она подняла руку, и воздух между ними замерцал. Перед ним появились три символа, словно вырезанные из света: круг, треугольник, квадрат. Они пульсировали, живые и манящие.

– Каждый из них – путь, – сказала она. – Выбирай.

Олег смотрел на символы, чувствуя, как знание в его голове начинает кружиться, словно подстраиваясь под них. Он протянул руку к кругу – и ощутил поток, бесконечное движение, как река, которая никогда не останавливается. Потом коснулся треугольника – и увидел лабиринт линий, игру разума, где каждая точка меняет всё. Наконец, он задержался у квадрата – тот был тяжёлым, неподвижным, обещающим власть, но требующим платы.

– Что это значит? – спросил он, не отрывая взгляда от символов.

– Круг – это жизнь, вечное течение, – ответила она. – Треугольник – разум, управление судьбами. Квадрат – стабильность, но скованная своими границами.

Олег задумался. Круг звал его раствориться в мире, стать частью всего. Квадрат предлагал силу, но сковывал. А треугольник… Треугольник был как его скетчбук – инструмент, который можно держать в руках и направлять.

– Я выбираю треугольник, – сказал он твёрдо.

Символ вспыхнул ярче, и мир вокруг сжался в точку. Олег почувствовал, как реальность разрывается, а его сознание уносится куда-то за грань. Женщина исчезла, но её голос остался:

– Ты выбрал тропу Архитектора. Добро пожаловать в Игру.

Когда мир собрался заново, Олег стоял на той же улице, но всё было иначе. Он видел перекрёстки судьбы – моменты, где одно слово, один взгляд могли повернуть жизнь в другую сторону. И он знал: теперь он может их менять.

Он открыл скетчбук. На чистой странице проступили тонкие линии – набросок треугольника, который он выбрал. Они дрожали, как живые, и Олег улыбнулся.

– Значит, ты со мной в этом, – сказал он, глядя на скетчбук. – Ну что ж, давай рисовать.

Олег стоял на улице, сжимая скетчбук в руках. Мир вокруг казался прежним – машины гудели, люди спешили, голуби лениво клевали асфальт, – но он знал, что это иллюзия. Теперь он видел перекрёстки судьбы: тонкие моменты, где одно движение могло изменить всё. Он чувствовал их, как художник чувствует холст перед первым мазком.

Он взглянул на девушку у кофейни – ту самую, чью судьбу он повернул несколькими минутами раньше. Она сидела за столиком, смеялась с кем-то, кого встретила случайно. Её линия судьбы теперь светилась ярче, и Олег ощутил лёгкий укол гордости.