В тот вечер, идя через центр города, он снова увидел «Лавку Марселя». Уже несколько раз мимо неё проходил, но никогда не заходил. Сегодня что-то заставило его остановиться.

Он вошёл внутрь.

Марсель, как всегда, сидел за прилавком, смотрел в какую-то старинную книгу, на обложке которой не было имени автора. Легко ощутимый запах древесины, пыли и странных трав витал в воздухе.

– Здравствуйте, – сказал Юрий, чувствуя, что это место как-то воздействует на него. Как будто бы оно не просто существовало, а искажало время и пространство.

– Добрый вечер, – ответил Марсель. – Вы искали меня, Юрий? Или просто решили, что должны войти?

– Я… не знаю, что я ищу. – Юрий почувствовал странную неловкость. – И вы тоже, наверное, не знаете, что это за место.

– Вы правы, – сказал Марсель. – Я не знаю, что это за место. Но я знаю, что это место знает каждого, кто к нему приходит. Оно знает, что вам нужно, даже если вы сами не знаете.

Юрий ничего не ответил, но почувствовал некое облегчение. Никаких привычных вопросов, никаких строгих ритуалов. Он просто оказался здесь.

Марсель протянул ему книгу. Точно такую же, как ту, что он только что держал в руках.

– Это вам. Она будет вам интересна. – Голос старика звучал спокойно, но с какой-то тайной глубиной. – Не читайте её. Просто возьмите и откройте, когда почувствуете, что готовы.

Юрий взял книгу. Она была лёгкой, несмотря на её размер. На обложке – ничего. Пустота. Он мог бы поставить её на полку и забыть. Но что-то в её присутствии было не таким, как обычно.

– Почему не читать? – спросил он, уже готовясь к очередной загадке.

– Потому что книга сама вас найдёт, когда вы будете готовы её понять. Сначала вы её откроете, а потом поймёте, что вам нужно с ней делать. Но сначала не читайте её, – сказал Марсель, и его взгляд был таким, что Юрий не стал задавать больше вопросов.

Он ушёл с книгой в руках. Книга была лёгкой, и чем больше Юрий держал её, тем больше чувствовал, что что-то скрывается внутри. Он шёл домой, но путь к дому был долгим. В его голове вертелись разные мысли, но ни одна не могла затмить то ощущение, которое он переживал, держа эту книгу. Казалось, что она просто ждёт.