Леон сбросил скорость, но не остановился. Он привык к таким "приветствиям" и знал, что останавливаться без приглашения – верный способ нарваться на неприятности. Чем ближе он подъезжал, тем яснее становились детали. Трое или четверо вооруженных людей стояли за баррикадой, их лица были скрыты банданами и мотоциклетными шлемами. Они были вооружены всем, что смогли найти: от старых охотничьих ружей до самодельных пистолетов-пулеметов.

Один из них, широкоплечий мужик в бронежилете, собранном из дорожных знаков, поднял руку, приказывая остановиться. Леон вздохнул. "Ну что, друзья, – пробормотал он себе под нос, – кто тут у нас сегодня собирает налог на жизнь? Надеюсь, у вас есть кассовый аппарат".

Он заглушил двигатель, опустил окно. Из-за баррикады к нему подошел тот самый широкоплечий тип. Его глаза, единственная видимая часть лица, были холодными и оценивающими.

"Куда путь держишь, парень?" – голос был низким и хриплым, без тени приветствия.

Высматриваю красивый дом, а чего тебя это волнует? – Леон пожал плечами, стараясь выглядеть максимально равнодушным. –

Боевик не оценил юмора. "Волнует, что ты едешь по нашим дорогам. Эти дороги теперь под контролем Логиста. А это значит, что за проезд нужно платить". Он протянул руку. "Данёк. За спокойный проезд. И чем быстрее, тем спокойнее".

"Данек, значит, – Леон скривил усмешку. – А что, Логист теперь и налоги собирает? Я думал, он логистикой занимается. Ну, знаете, доставкой, вот это всё".

"Он занимается порядком", – отрезал боевик. – "А порядок – это когда каждый платит. Сколько у тебя ценного груза?" Он попытался заглянуть в фургон, но Леон заслонил ему обзор.

"Груз? Какой такой груз?", – Леон вытащил из кармана несколько пачек сигарет, которые он припрятал для особого случая. – "Вот. Думаю, это вам пригодится больше, чем мои пыльные тояпки. Не каждый день встретишь хороший табак в этом… постапокалиптическом раю".

Боевик взял сигареты, взвешивая пачки в руке. Его глаза чуть заметно смягчились, но холодный блеск не исчез. "Неплохо. Но для чувака, который едет на такой скорости, как ты, этого маловато. Логист не любит, когда его правила нарушают". Он кивнул на брошенную впереди фургона дорогу. "Там завал. Объезжать придется через старую лесопилку. А там… ну, там свои правила. И свои цены". Он многозначительно усмехнулся.

Леон понял, что это не просто дань, это было предупреждение. Логист не просто собирал деньги, он перенаправлял потоки, заставляя всех играть по его правилам. "Лесопилка, говоришь? Надеюсь, там не будет слишком много деревьев, которые захотят меня обнять", – пробормотал Леон.

"Удачи, Курьер. Она тебе понадобится", – сказал боевик, отходя назад.

Леон, не говоря ни слова, завел фургон. Двигатель с хрипом ожил. Он бросил последний взгляд на блокпост, на флаг Логиста, развевающийся над ним. Этот "Логист" был серьезнее, чем он думал. И его паутина влияния уже начинала опутывать даже самые отдаленные уголки дорог. Он включил передачу и двинулся вперед, понимая, что его путь до Тихой Гавани только что стал намного, намного сложнее.

Глава 6: Скрытая тропа.

Разворот был резким, фургон взвизгнул шинами по гравию, когда Леон свернул на проселочную дорогу, о которой упоминал боевик. Это был не просто объезд, это был маршрут в неизвестность. Дорога, едва различимая под слоем жухлой листвы и пробивающейся травы, петляла вглубь густого леса. Над головой смыкались кроны деревьев, создавая полумрак, сквозь который лишь изредка пробивались редкие солнечные лучи, рисуя причудливые узоры на лесной подстилке. Воздух здесь был влажным и тяжелым, пахнул сыростью, прелой листвой и чем-то еще, более зловещим – запахом застоявшейся смерти.