Он огляделся. Улица была пустынна. Лишь редкие прохожие спешили куда-то, не обращая внимания на старое здание. Алексей чувствовал себя как герой шпионского фильма.

Он нашел неприметную дверь в подвал. Она была сделана из старого, почерневшего дерева, и казалась запертой. Алексей постучал. Три коротких, один длинный, три коротких. Так было написано в записке Марины.

Тишина.

Он постучал снова. И на этот раз услышал легкий шорох за дверью. Затем щелчок. Дверь медленно отворилась, открывая взгляду темный, узкий проход.

В проходе стояла Марина. В ее руках был старинный фонарь, отбрасывающий мягкий, дрожащий свет.

«Ветер изменил направление», – тихо произнес Алексей.

«Но звезды остались прежними», – ответила Марина. Ее глаза блестели от волнения. «Заходи».

Алексей шагнул через порог. Дверь за ним бесшумно закрылась. Он оказался в узком, пыльном коридоре. Воздух был тяжелым, с запахом земли, старых книг и чего-то еще, неуловимого, словно дыхание времени.

«Добро пожаловать в библиотеку «Искателей», – прошептала Марина. – Или, как мой дед ее называл, «Хранилище забытых знаний».

Они прошли по коридору, освещенному лишь фонарем Марины. Стены были выложены грубым камнем, местами покрытым мхом. В конце коридора была еще одна дверь, массивная, с коваными петлями и огромным, старинным замком.

Марина достала из кармана связку ключей. Один из них, маленький, бронзовый, с необычным орнаментом, идеально подошел к замку. С тяжелым скрипом дверь отворилась.

Перед ними открылся огромный зал. Высокие потолки, уходящие куда-то во мрак, теряясь в паутине и тенях. Стены были уставлены стеллажами, доверху забитыми книгами. Тысячи, десятки тысяч томов, многие из которых выглядели так, будто их не открывали столетиями. Повсюду стояли столы, заваленные рукописями, картами, свитками. В воздухе витал густой, насыщенный запах старой бумаги, воска и чего-то еще, что Алексей не мог идентифицировать, но что вызывало странное, почти благоговейное чувство.

«Ого», – только и смог выдохнуть Алексей. Он, привыкший к стерильным, цифровым хранилищам информации, оказался в месте, где каждый артефакт, казалось, дышал историей.

«Это не просто книги, Алексей, – сказала Марина, ведя его вглубь зала. – Это память. Память поколений. Все, что было забыто, скрыто, утеряно, но что до сих пор хранит в себе крупицы истины».

Они подошли к массивному деревянному столу, заваленному картами и пергаментами. Марина поставила фонарь на стол, и его свет выхватил из темноты пожелтевшие страницы.

«Я думаю, нам нужно начать здесь, – сказала она, указывая на стопку свитков, перевязанных тонкими, почти истлевшими нитями. – Мой дед оставил мне несколько подсказок, касающихся «Кода Сирены». Он считал, что это не просто легенда, а реальная, хоть и невидимая, технология. Технология, которая была известна людям в глубокой древности, но потом была утеряна или скрыта. И те, кто называет себя «Хранителями», – это не просто организация. Это некая группа, которая веками следила за тем, чтобы этот «Код» не был обнаружен. Или, что еще хуже, чтобы он не попал не в те руки».

«То есть, они не просто защищают его, они контролируют?»

«Именно. Возможно, они используют его в своих целях. Дед верил, что они – те самые «Исказители», о которых писал монах Сильвестр. Те, кто искажают истину, чтобы сохранить свою власть».

Алексей кивнул. Все это начинало складываться в единую, хоть и пугающую, картину.

«Нам нужно найти все, что связано с «Кодом Сирены», – продолжила Марина. – Как он работает, как его можно активировать, как его можно… деактивировать. И, самое главное, – как его можно защитить от «Хранителей».