«Плацдарм! Очистить сектор!» – Деймос развернулся, ведя огонь из «Молота» по группе ксилонов, выскакивающих из-за угла кристаллического здания. Болтерные снаряды разрывали их, но их было слишком много. Они двигались странно, нелинейно, используя все конечности, чтобы карабкаться по стенам, прятаться в тенях, появляться внезапно. Их тактика была непостижимой – не атака волнами, а хаотичные, смертоносные выпады из укрытий.

«Они повсюду!» – крикнул Ребекка, отстреливаясь от твари, похожей на оживший кристаллический кактус, стреляющей иглами.

«Строим периметр! Кастор, левый фланг! Ребекка, правый! Варлок, связь с командованием! Остальные – огневая поддержка!» – Деймос отдавал приказы на автомате, его разум был холоден, как сталь его брони. Он видел потери. Неподалеку десантник в более легкой броне кричал, упав в лужу черной жижи – его нога была пробита насквозь зеленым лучом, превратившим плоть и броню в дымящуюся, кристаллизовавшуюся массу. Еще двое отстреливались спиной к спине от трех ксилонов, один из которых испускал волны искажающего пространство поля, заставляя болтерные снаряды отклоняться.

«Командование, это Альфа-1!» – докладывал Варлок в микрофон, прячась за оплавленным корпусом их «Гробика». «Плацдарм Гамма-7! Высадились! Потери тяжелые! Враг везде! Плотность огня запредельная! Запрашиваем…» Его голос прервался. Статика зашипела в наушниках. «Связь мертва, сержант! Помехи! Эта проклятая атмосфера! Или их оружие!»

Деймос выстрелил очередью в прыгающего по стене здания ксилона, сбив его вниз. «Держимся сами! Зачищаем зону высадки! Готовимся к движению на «Некротекион»!»

Бой длился вечность и мгновение. Каждая секунда стоила крови. Десантники гибли – от зеленых лучей, растворяющих броню и плоть; от кристаллизаторов, превращающих их в дымящиеся статуи; от кислоты, разъедающей до костей; от искажающих полей, ломающих кости внутри брони. Ксилоны тоже падали под шквальным огнем «Стальных Ангелов», но их казалось не убавлялось. Они вылезали из черной земли, сползали со стен, появлялись из биолюминесцентных зарослей.

Деймос чувствовал себя как в центре бури. Его броня «Тиран» работала безупречно, поглощая удары, которые убили бы десантника в обычной броне. Его «Молот» ревел, разнося в клочья биомеханических чудовищ. Но что-то было не так. Не только бой. Ощущение. Оно вернулось. Сначала слабое, как эхо. Потом сильнее. Давление на виски. Холодок вдоль позвоночника. И… шепот. Тот самый, из варпа. Но теперь он звучал не в голове. Он звучал вокруг. В визге выстрелов. В реве двигателей разбитых лэндеров. В скрежете ксилонов. В самом воздухе, насыщенном ядом и радиацией. Многослойный, бессмысленный гул, сливающийся в один навязчивый фон.

Он пригнулся за обломком кристаллической стены, перезаряжая «Молот». Рядом с ним упал молодой десантник, Орен. Зеленый луч прожег его наплечник, задев шею под броней. Он не кричал – его горло было частично кристаллизовано. Он хрипел, хватая ртом отравленный воздух, глаза за визором широко открыты от ужаса и боли.

Деймос потянулся к нему, чтобы оттащить в укрытие. Его рука в бронированной перчатке коснулась оплавленного края раны на шее Орена.

Контакт.

Не физический. Ментальный. Волна чужой агонии, страха, предсмертного ужаса хлынула в Деймоса. Но за ней… не только это. Он увидел вспышку. Не картинку. Чувство. Глубоко под землей. Глубоко под «Некротекионом». Нечто огромное. Древнее. Холодное. Голодное. Оно спало. Или ждало. И черная пирамида была не просто зданием. Она была печатью. Алтарем. И лучи ксилонских ПВО, их атаки… это была не просто оборона. Это была часть ритуала. Защита святыни.