– Давай, – вздыхаю и улыбаюсь пацану. – Пойдешь ко мне на ручки, м? Привет, Мишут, – забираю у счастливой Ирки тянущегося ко мне ребенка и усаживаю к себе на колени. – Как твои дела? Давай, помогу с этим неподдающимся атрибутом одежды, да? – стаскиваю колготки полностью. – Давай ножку. Вот, умница. Ир, когда ему есть?

– Ну, думаю, через часик, – рассеянно говорит подруга, ныряя за комп.

– А когда он ел?

– При мне не ел. Только наделал кучку в памперс, а потом описюшился.

– Э-э-э, так, может, он голодный?

– Может быть, голодный.

– А еда есть?

– Глянь в холодильнике, босс должен был принести.

Вздыхаю, натягивая на памперс за колготами штанишки, оглядываюсь в поисках обуви и нахожу за диваном. Спрашиваю насчет холодильника, Ирка отмахивается, что тот в кабинете Шахова. Идем с притихшим мальчишкой туда, а в холодильнике ничего нет, кроме минералки, о чем и сообщаю подруге. Та поднимает на меня растерянный взгляд и пожимает плечами: мол, нет, значит, нет.

– Просто прекрасно, – раздражаюсь. – А где сам папочка на этот раз шатается?

– Укатил час назад на какую-то встречу. Не знаю. Он мне особо не отчитывается.

– Прелесть. И что мне прикажешь делать?

– Не знаю, Лень, – бурчит Ира, клацая по клавишам клавиатуры. А я начинаю уже не просто раздражаться, а злиться, я пока ещё не няня, имею, блин, право.

– Номер телефона горе-папаши хоть есть у тебя?

– А тебе зачем?

Прям ощущаю, как круглеют у меня глаза.

– Сама догадайся. Насчет пропитания ребенка спросить, – рычу сквозь зубы. – Отвлекись на пару минут, а?

Ира подскакивает, нервно хмурит брови и кивает.

– Да, прости. Что-то я… Сейчас.

Хватает свой телефон, набирает номер и протягивает мне трубку:

– Вот, гудки идут.

Не слишком довольно забираю гаджет и вместе с ним и мальчишкой иду к окну. Шахову пришлось ещё два раза набрать, прежде чем ответил, да ещё как ответил, гаркнул самым натуральным образом.

– Ира, я занят!

– А это не Ира, – пою елейно. – Добрый день, Илья Тимурович. У меня вопрос по части вашего сына, конкретно: где ему пропитания достать, м?

По ту сторону недолгое молчание, а затем недоверчивое с нотками потрясения:

– Ромашка?

Возмущенно ахаю. Да какая я ему ромашка?!

– Алёна Святославовна и никак иначе! Так что с питанием для вашего сына?

По ту сторону давятся воздухом или хохотом, если последнее, стукну, обязательно.

– В холодильнике должен быть контейнер с едой, в шкафу смесь с бутылочкой.

– В холодильнике ничего нет!

Мишка устал висеть на моей руке и начал недовольно сопеть и немного выкручиваться. Подтянула малыша.

– Как это нет? Погоди секунду, – короткое сопение и трехэтажный русский, да такой, что у меня кончики ушей покраснели.

– Илья Тимурович!

– А? Да, извини. Оказывается, еда Мишки со мной, в машине. Вместе со смесью. Вот черт, а я был уверен, что притянул всё в офис.

– Так, ясно. И через сколько вас ждать?

– Через минут сорок буду.

– Давайте скорее. Ваш ребенок изволит хотеть есть, – отбираю из цепких ручек Мишутки помусоленную прядь своих волос, мимолетно подумав: хорошо, что захватила резинку, и плохо, что раньше не догадалась собрать пряди в хвост.

Отдаю заинтересованно поглядывающей на меня Ирке её гаджет. И ещё раз у себя спрашиваю: за каким фигом я здесь вообще? Ну, вот зачем, а? Ради красивых глаз Мишки, так похожих на Шахова? Тьфу-тьфу. Ирка щурится.

– Что?

– Ничего, – пожимает плечами. – Просто никогда не видела тебя такой.

– Какой это?

– Живой, Лень. Кстати, а ты где умудрилась с Шаховым пересечься? Не знала, что вы знакомы.

– Эм. С чего это ты так решила? Мы не были раньше знакомы.

Ира о-о-очень недоверчиво смотрит.