Она не знала, откуда в ней столько твёрдости. Только чувствовала: эта история ещё не закончилась. И теперь она – не просто женщина с тяжёлым прошлым. Она – мать. И проводник. Между жизнями. Между смыслами. Между тем, что было, и тем, что ещё может быть.

В то утро Светлану преследовало странное ощущение, что сегодня она узнает что-то очень важное. Объявление попалось ей совершенно случайно – на витрине старинной лавки, мимо которой она проходила десятки раз, но в этот день почему-то остановилась. Оно было написано от руки, изящным каллиграфическим почерком, и прикреплено к стеклу потускневшей кнопкой.

«Регрессия как путь к памяти души. Мастер-класс. Вход свободный. Только для тех, кто готов вспомнить. Воскресенье, 18:00. Дом Ремизовых, на перекрёстке Липовой и Тихой».

Странное место. Странное послание. Но внутри у Светланы что-то дрогнуло – будто кто-то тихо, почти неуловимо позвал по имени. Вечером в воскресенье она всё же пошла.

Дом Ремизовых оказался не просто домом – а скорее, хранилищем времени. За тяжёлой деревянной дверью открывалось пространство, в котором каждый предмет будто помнил чьи-то мысли. Свету встретила женщина в чёрном бархатном платье – улыбнулась, молча кивнула, и жестом пригласила пройти внутрь.

Место, в котором проходил мастер-класс, располагалось в старинном особняке – с высокими потолками, скрипучими половицами и зеркалами, покрытыми лёгкой пеленой времени. Воздух внутри был тягучим, пах чуть влажной древесиной, ладаном и чем-то ещё – почти неуловимым, как запах сна.

Приглушённый свет падал от кованых светильников, будто специально оставляя углы в полутени. Всё здесь как будто настраивало сознание на внутреннюю глубину – приглушённые звуки, мягкая музыка без слов, странные картины на стенах, в которых невозможно было понять, где заканчивается человек и начинается нечто иное.

Люди, пришедшие в зал, были самыми разными – кто-то явно искал исцеления, кто-то – просто развлечения, а кто-то держался тихо, сдержанно, будто давно знал, зачем пришёл. Среди них были женщины с внимательными, усталыми глазами, мужчины, скрывающие беспокойство за маской скепсиса, пары, держащиеся за руки, как будто боялись потеряться.

Ведущий – человек неопределённого возраста, в свободной одежде землистых тонов – вошёл в зал почти незаметно. Его голос был низким, завораживающим, не громким, но звучащим внутри, будто кто-то говорил с тобой напрямую, минуя уши.

– Сегодня, – начал он, – мы не просто вспомним. Мы позволим телу и душе вернуться туда, где спрятана причина. Причина того, что болит. Того, что повторяется. Того, что вы не можете объяснить, но не можете и забыть.

Зал замер. Мягкие пледы, закрытые глаза. Ровное дыхание. И вдруг – тишина стала глубже, чем просто отсутствие звуков. Она начала звенеть внутри каждого.

Кто-то вздрогнул. Кто-то тихо заплакал, не открывая глаз. Один мужчина начал говорить с акцентом, которого у него не было. Женщина в углу сжала руку на груди, шепча: «Я нашла… я её нашла…» – словно воссоединилась с кем-то из давнего прошлого.

Над всем витала атмосфера древнего ритуала, тайного доступа к хроникам души. Это не было шоу – это было погружение в себя, в слои памяти, которые невозможно прочитать в книге или объяснить логикой.

Энергия в зале менялась волнами: то густела, словно воздух становился вязким, то вдруг прояснялась, облегчая дыхание и мысли. Пространство будто жило своей жизнью – подстраиваясь под каждого, принимая его боль, шепча: вспомни… и освободи

По залу начал незаметно распространяться запах… клубники. Тонкий, тёплый, почти сладострастный – словно только что сорвали с грядки и раздавили между пальцами сочную ягоду. Кто-то улыбнулся, кто-то пошептался: