– О, отличная идея! Надо найти место, где есть еда и тепло. Может, музей? Или библиотека? Кафешка…
Гениальный план.
Где-то вдалеке завыла полицейская сирена, напоминая, что время на размышления подходит к концу. Он оглянулся и увидел светлый фасад кафе. На вывеске крупными буквами красовалась надпись:
«Боб и сыновья – самая лучшая пицца!»
Алекс глубоко вдохнул, словно вдыхая аромат судьбы… или сыра.
– Я только что пережил преследование, прыжок с крыши и стресс на уровне "откусить пиццу и понять, что это был картон". Я заслуживаю кусочек настоящей пиццы.
Решено. Он сунул руки в карманы и направился к двери. Но вот чего он не знал…
За углом, в глубокой тени, кто-то наблюдал за ним. Кто-то, кто знал его имя. Кто-то, кто знал его прошлое. И кто-то, кто изменит его будущее. Но пока…
Алекс просто хотел пиццы.
Глава 6. Пицца, судьба и слишком много проблем
Нью-Йорк. Рассвет.
Температура: «Я больше не чувствую своих ушей, но пиццу – ещё как.»
Алекс стоял перед небольшим кафе, неоновая вывеска светилась, будто зов маяка для уставших, голодных и отчаянных:
«Боб и сыновья – самая лучшая пицца!»
В воздухе витали ароматы: свежее тесто, расплавленный сыр и что-то жареное…
Либо это невероятно вкусно, либо смертельно опасно. Алекс глубоко вдохнул, позволяя запахам окутать его, словно тёплый плед из жира, углеводов и потенциальных проблем с пищеварением.
– Ну, я жил на улице, ел вещи, которые, по-хорошему, должны были быть вне закона, так что рискну.
Он шагнул вперёд, открыл дверь и вошёл.
– Судьба, держи мой лимонад.
Добро пожаловать в царство теста и нервных работников
Внутри всё выглядело так, словно время здесь застыло где-то в 80-х.
Красно-белые клетчатые скатерти, деревянные стулья, старенький джукбокс в углу, который, казалось, если и проигрывал музыку, то исключительно из «Крёстного отца». На стене висел портрет какого-то богатенького дедули (Джонатан!), который смотрел на посетителей с выражением «я видел всё».
– Кажется, я его уже встречал. Тот самый старик, в которого я врезался.
Но самым внушительным объектом в помещении был сам хозяин заведения. За прилавком стоял мужчина лет пятидесяти с густыми чёрными усами, белой рубашкой и усталым взглядом человека, который за свою жизнь увидел столько пиццы, что мог бы написать о ней мемуары.
Алекс широко улыбнулся, подошёл ближе и бодро заявил:
– Приветствую, мистер Роберт!
Мужчина поднял бровь и прищурился.
– Ты кто?
– Я – ваш новый любимый клиент!
Боб медленно осмотрел его с головы до ног.
– Ты выглядишь как человек, у которого нет денег.
Алекс обиделся до глубины души.
– Эй, ну спасибо за честность! Может, сразу напишем мне на лбу «бездомный, который хочет пиццу»?
– Ты хочешь пиццу?
– Ну, да.
– У тебя есть деньги?
Алекс оглянулся, будто проверяя, не завалялся ли у него случайно кошелёк с золотыми монетами и банковской картой миллиардера.
– А разве в этом заведении не действует система «поешь сейчас, заплатишь… ну, попозже»?
Боб скрестил руки.
– Ты что, шутишь?
– Постоянно! Это мой защитный механизм!
Джо закрыл глаза, медленно вдохнул, словно повторял про себя мантру терпения, затем открыл их и сказал:
– Слушай, пацан…
– Алекс.
– Ладно, Алекс, у меня тут бизнес, а не благотворительная столовая.
Алекс торжественно поднял руку, будто собирался произнести клятву перед судом.
– Но позвольте мне предложить сделку!
Джо мгновенно напрягся.
– О боже…
– Вы даёте мне кусочек пиццы, а я в ответ…
– Плачу?
– Нет, но я могу рассказать вам пару потрясающих анекдотов.
– Нет.
– Могу нарисовать вам потрясающий комикс про вашу пиццу.
– Нет.
– Могу стать вашим личным дегустатором!