– Пошёл вон!

– Ладно, ладно. Уговорили.

Алекс развёл руками и вышел из кафе с таким лицом, будто только что попробовал лимон с кожурой. Но это был только лёгкий разогрев перед настоящим ударом судьбы. Как только он прошёл пару шагов, жизнь, не теряя времени, выдала новый сюжетный поворот.

Трое парней.

Кожанки. Самодовольные ухмылки. Взгляды, светящиеся неоновыми буквами: «Ну что, родной, готов?»

Алекс закатил глаза.

– Ну почему все так со мной? Я же, вроде, даже вежливо здороваюсь!

Алекс понял, что попал в ловушку.

Билли, Тревор и Марк – троица с интеллектом картофеля, но амбициями голливудских злодеев – загнали его в тёмный переулок.

Только мусорные баки, крысы и слабый свет одинокого фонаря. Алекс огляделся, мысленно прикидывая варианты.

– Слушайте, парни, мы же цивилизованные люди! Давайте решим всё мирно, дипломатично! – он попытался улыбнуться, словно сейчас действительно начнутся переговоры, а не тест-драйв его выносливости.

Билли громко хлопнул кулаком по ладони, словно проверяя, готовы ли его суставы к насилию.

– У тебя есть два варианта, Уокер. Первый – ты даёшь нам все деньги. Второй – мы выбиваем их из тебя.

Алекс вздохнул.

– А третий вариант есть?

– Нет.

– Ну тогда…

Он резко развернулся и вмазал Тревору локтем прямо в нос. Тот заорал, схватившись за лицо, будто ему только что сообщили, что интернет отключат на неделю по всей стране. Не теряя времени, Алекс отскочил назад и ударил Марка по колену. Парень рухнул, как карточный домик на сквозняке. Но Билли оказался быстрее. Его кулак врезался Алексу в живот, выбивая весь воздух из лёгких. На мгновение мир сжался в точку. Алекс согнулся, но удержался на ногах.

– Ты… только что… испортил мне день! – прошипел он, выпрямляясь.

Билли снова занёс руку, но вдруг…

Фары. Яркий свет залил переулок, словно это был финал театральной постановки. Из темноты раздался глухой рёв мотора.

– Какого чёрта?! – Билли зажмурился, заслоняя глаза рукой.

Алекс, кашляя, прищурился.

Перед ними стоял чёрный Rolls-Royce, выглядящий так, будто только что выехал из альтернативной реальности, где богатые настолько богаты, что даже их тени стоят денег. Дверь медленно открылась. Из машины вышел высокий пожилой мужчина в строгом костюме. Седые волосы. Безупречно выглаженный галстук. Взгляд, полный презрения.

Джонатан Уитмор! Самый богатый человек в мире. И он смотрел прямо на Алекса.

– Это что, детский бойцовский клуб? – холодно спросил он.

Билли замер. Тревор и Марк, держась за носы, начали отступать.

– Сваливаем! – прошипел Билли, и троица растворилась в темноте, как плохие идеи после восьмого кофе.

Алекс вытер губу и взглянул на мужчину.

– Спасибо за световое шоу, старик.

Джонатан слегка приподнял бровь.

– Ты нахальный.

– Я харизматичный.

– Ты грязный.

– Ну, с этим я соглашусь.

– Ты выглядишь так, будто тебе десять, но говоришь как человек, которому за тридцать.

Алекс усмехнулся.

– А ты выглядишь так, будто тебе семьдесят, но говоришь, будто тебе сто.

Странное молчание. А потом…

Джонатан Уитмор усмехнулся.

– Запрыгивай в машину, сопляк. Ты мне интересен.

Алекс удивлённо моргнул.

– Я что, теперь Золушка? Тебе не хватает только стеклянных туфель.

– Прежде чем я передумаю.

Алекс посмотрел на улицу, потом на Rolls-Royce, снова на улицу… и снова на Rolls-Royce.

Он не знал, кто этот человек. Но знал одно:

Улицы не дадут ему второго шанса.

– Ладно, старик. Давай посмотрим, что ты за фрукт.

Он сел в машину. Дверь захлопнулась. Чёрный Rolls-Royce тронулся с места, плавно растворяясь среди огней ночного Нью-Йорка.