Я посмотрела на него чуть внимательнее.

«Ну что, Вафелька… может, ты тоже не так прост, как кажешься?»

В этот момент солнце пробилось сквозь серые облака, золотым лучом упав на поле. Тень клюшки вытянулась, и ветер слегка тронул мою щеку – обостряя каждое ощущение. Я отвела взгляд, вернулась к своей позиции. Но внутри уже что-то изменилось. Может, просто лёгкая дрожь интереса. Может, эхо сочувствия. А может… просто напоминание, что на этом поле – у каждого своя борьба. Не только у меня.

Я встала на первый ти, аккуратно установив мяч на деревянную подставку. Рядом лежали клюшки – упорядоченные, как оружие на дуэли. Я взяла драйвер – тяжёлый, с массивной головкой, для мощного удара. Примерилась. Вдохнула. Замахнулась.

Удар был чистым, звонким, будто стрела прорезала воздух. Мяч взвился в небо, как выдохнутый крик, и исчез вдали, где туман уже начал рассеиваться. Я смотрела вслед и медленно выдохнула, будто вместе с этим движением вытолкнула из груди остатки страха.

Каждое мое движение было выверено, но в нём ощущалась сдержанная ярость. Я не просто играла – я очищалась. Айрон – чёткий резкий удар, и мяч летит низко, но метко. Ведж – мяч взлетает ввысь, перелетая через песчаную ловушку. Паттер – короткий, почти шёпот по траве, и белый шарик катится, приближаясь к лунке, словно по команде.

На четвёртой лунке я замерла, выпрямив спину. Солнечный луч скользнул по щеке. Я закрыла глаза.

"Я – не жертва. Я – стрела."

Удар. Мяч ушёл точно, с лёгким поворотом. Попал в центр.

С каждым шагом по зелёной дорожке я становилась крепче. Каждый удар клюшки – как аргумент в споре со своей болью. Я не могла рассказать отцу, не могла покинуть Антона, пока. Но здесь, на этих аккуратно постриженных газонах, среди молчаливой тишины и строгой симметрии флажков – Я управляла собой. Управляла своей жизнью. Хоть на пару часов.

К концу партии ладони были вспотевшими, рубцы от перчатки врезались в кожу. Губа снова пульсировала болью – особенно от ветра. Но на лице было спокойствие. И даже – тень удовлетворения. Я сделала это. Сегодня я выиграла. Пусть и не у Антона, но у той себя, что хотела сдаться.

Я едва восстановила дыхание после серии ударов – сердце ещё бешено колотилось, грудная клетка поднималась и опадала в рваном ритме. Ветер холодил вспотевшие ладони, а на языке ощущался металлический привкус напряжения. И в этот момент – хищно мягкий, как шаг кошки, – за спиной раздался голос:

– Какие милые гольфистки в нашем клубе. Я вижу тебя тут впервые.

Я вздрогнула. Голос был низкий, с еле заметной усмешкой, с тем самым оттенком наглости, который сразу даёт понять: мужчина привык, что его замечают – и не игнорируют. Я обернулась – и он действительно стоял слишком близко.

Высокий, словно вырезанный из стали. Тёмные волосы чуть растрёпаны ветром, скулы резкие, как удар. Губы растянуты в небрежной полуулыбке, но глаза… глаза смотрели изучающе, словно он уже читал меня, страницу за страницей, не спросив позволения. Хищник в белом поло.

Я приподняла подбородок – на автомате. Не потому что хотела казаться выше, а потому что к подобным взглядам у меня выработалась рефлекторная броня.

– Возможно, потому что я появляюсь здесь только по четвергам, – спокойно ответила я, хоть внутри всё заныло от напряжения. – А вы, я так понимаю, частый гость?

Он усмехнулся, склонив голову на бок, будто я сказала нечто забавное. На нём была форма одного из самых дорогих спортивных брендов – безупречно сидящая, чистая, с легким запахом чего-то терпкого, дорогого. Парфюм или уверенность?

И тут я заметила – у того, светловолосого новичка, была точно такая же. Один стиль, один логотип, один цвет.