Он даже не оглянулся на Мартина, который остался внизу, заинтересованный произошедшим. Дэн выбежал в главный холл, споткнулся о выбившуюся из пола доску и вцепился в ближайшую стену, чтобы не упасть. Он старался замедлить дыхание, но легкие сжались, не давая ему вздохнуть полной грудью. Казалось, что весь дом смотрит на него, скрипит балками, вздыхает сквозняками, наблюдает через щели заколоченных окон.

– Что с тобой? – раздался голос Мартина.

Дэн резко обернулся. Мартин стоял на пороге подвала, неся в руках запылённую картонную коробку. Его лицо оставалось спокойным, но в глазах читалась настороженность.

– Это… Это не просто старая запись, – Дэн провёл дрожащей рукой по лицу, пытаясь стереть липкий страх. – Ты сам всё слышал! Этот голос…

Он осёкся, вспомнив, каким отчаянным, каким обречённым был шёпот, застывший в дрожащем вихре помех и фонового шума. В ушах всё ещё эхом отдавались слова, произнесённые тем голосом, – «Он идёт». Кто? Что?.. Дэн явно не хотел знать ответ на заданный себе вопрос.

Мартин тяжело вздохнул, перекладывая коробку в другую руку. Он выглядел задумчивым, но действовал без паники, пытаясь рационально осмыслить происходящее.

– Нужно показать это прорабу, – наконец сказал он, кивая на коробку. -Пусть он решает, что с этим делать.

Дэн промолчал. Он ещё раз огляделся, прислушиваясь к дому, словно ожидая, что тот ответит ему. Внутри было тихо, но за этой тишиной ему мерещилась почти зримая опасность.

– Да, – наконец выдохнул он. – Пойдём отсюда.

Контора строительной компании находилась на окраине города, среди гаражей и складов с различными стройматериалами. Двухэтажное здание, построенное ещё в середине прошлого века, выглядело так, будто само нуждалось в ремонте: облупившаяся краска на стенах, скрипучие деревянные ступени и старый кофейный аппарат, который выдавал напиток с привкусом ржавчины. В этом офисе время текло особенно медленно, и казалось, что даже воздух здесь был пропитан запахом десятилетий.

За столом, заваленным бумагами и пожелтевшими чертежами, сидел их старший прораб Маттео. Полный, хмурый мужчина лет пятидесяти, с лысиной на голове и с вечно недовольным выражением лица. Он редко проявлял эмоции, кроме раздражения, и обычно предпочитал короткие, чёткие разговоры. Когда Дэн и Мартин вошли, он лениво поднял глаза, заметив, что младший из рабочих выглядит взволнованным.

– Вы чего такие? – буркнул он, сдвигая брови.

Мартин молча поставил коробку на стол.

– Мы нашли это в подвале старого дома, там, на Парковой, – коротко пояснил он. – Кассеты. Мы включили одну из них…

Маттео хмыкнул, окинув коробку недоверчивым взглядом, затем открыл её. Внутри, помимо кассет, лежало несколько пожелтевших бумаг с какими-то записями, местами размазанными от влаги. Бумага выглядела так, будто пролежала там не одно десятилетие.

– Что на них? – спросил он, доставая одну из плёнок.

Дэн сглотнул, не зная, как подобрать слова. Внутри всё ещё звучал тот голос, застрявший эхом в его сознании.

– Там… – Он запнулся, ощущая, как по спине пробежал холодок. – На записи голос, зовущий на помощь. И… какие-то звуки, как будто кто-то заперт внутри.

Маттео поднял брови, затем бросил взгляд на магнитофон, который Мартин поставил рядом. На мгновение в кабинете воцарилась гнетущая тишина, нарушаемая лишь тихим жужжанием мухи на окне. Он обдумывал слова рабочих, понимая, что если они правы, то это может стать препятствием для немедленного сноса дома.

– Значит, вы решили поиграть в детективов? – Проворчал он, почесав лысину. – Ну и что теперь?

Мартин уверенно посмотрел на него.