Мне без них уже привычно.
Всё равно, как солнце светит,
Жизнь сгорает будто спичка.
В тишине моей печали,
Не ищу ни сна, ни воли,
Мои мысли здесь застряли,
На краю себя и боли.
«Ты мнешь цветы под окнами у Бога…»
Ты мнешь цветы под окнами у Бога,
Когда взирая взглядом полусонным,
Идешь в туфлях, начищенных по головам.
Пинаешь тех, кто кажется убогим,
Кто издает от мук и жажды стоны,
И кто не верит больше скуренным словам.
Ты бьешь стекло речами в окнах Бога,
Когда судить готовишься пропащих,
В тени подъездов – прогнувшихся под мелочь.
Не подставляй свой мир под мощи тока,
И если чей-то под колеса мячик,
На тормоз! «Не собирай в карманы щелочь!»
И двери в Божий дом царапать глупо,
Когда твердишь, что ты есть слово Бога,
Свою чванливость, обращая в едким дым.
Есть у Всевышнего в запасах лупы,
Ему видней, кто мудр, а кто убогий,
Он входит в наши сны, когда мы сладко спим.
«Я не люблю слова – неологизмы…»
Я не люблю слова – неологизмы,
Они свой нос суют теперь повсюду.
Я не люблю любителей цинизма,
И всех, кто дружит с демонами Вуду.
Я не люблю фашистские привычки,
Татуировок, выбитых на теле,
И тех, кто рвет зубами зубочистки,
И яркий свет, в придуманном тоннеле.
Я не люблю гламурные журналы,
Надутый миф – полет на силиконе,
И слишком уж, рекламные каналы,
И не люблю прописанных в айфоне.
Но я люблю роскошные тюльпаны,
И запах талый раннею весною,
И город наш, где есть свои фонтаны,
Шашлычный дым, за тихою рекою.
Люблю рассвет, и карусели в парке,
Глаза твои, и классику Лучано,
И бурю чувств без капельки помарки,
Люблю все то, где нет игры обмана.
Моя устала голова
Моя устала голова. Не в силах вынести напора,
Ушла в спокойные места, где нет кичливых, громких споров.
В деревьях старых столько есть, непостижимого веками,
И я под ними отдохну, без солнца жгучего лучами.
Раздумий много, и ветра помогут их унесть подальше,
Я восторгаюсь тишиной, в которой нет безбрежной фальши.
Склоняя голову к стволу, теченье жизни в нем я слышу,
И понесутся мысли вдруг, как стаи птиц шустрей и выше.
Расправит крылья и закат, накроет все багровым цветом,
Я наслаждаюсь глубиной, непредсказуемого лета.
Шкаф
Мир – это шкаф. И мы живем в шкафу.
А ящики, в них можно заблудиться.
Хочу быть вольной, перелетной птицей,
Купите полную версию книги и продолжайте чтение
Купить полную книгу