— Ты, по-моему, ни хрена не поняла, дорогая Ева! — тут же голос мужчины набирает обороты.

Прохоров со злостью сдергивает бабочку, и расслабляет рубашку, пуговицы которой звонко отскакивают от пола.

— Я уже ответила, Марк. — настаиваю на своем.

И буду лгать до последнего. Даже если маловероятно, что на Демьяне может отразиться его злость.

Однажды, я не стала этого делать, и чем все закончилось…

—Считаешь, что я идиот?! — подходит ближе, а я ощущаю насколько от него исходит запах выпитого виски и гнев.
— Нет. — устало отвечаю, надеясь скрыться в своей спальне.
— Мы не договорили! — останавливает движение, сжимая плечо.
— Мне больно. — смотрю, пытаясь найти отголоски его разума.

Но, очевидно, сегодня он его потерял. И наверное, я бы, не имея прошлого, могла понять.

Но нет.

— Отпусти, Марк. — прошу, пытаясь расслабить его хватку.
— Ты очень…очень плохо знаешь меня, женушка! — цедит, прислоняясь лбом к моему: — Ты моя жена! Слышишь, блядь?! Моя! — орет в лицо, а я не выдерживаю.
— Нет! Я никогда ею не была! Ты видимо тоже плохо понял это! — вырываю руку, и стремительно двигаюсь в комнату.
— Сука неблагодарная!

Марк нагоняет, разворачивая лицом к себе, и в течении одной секунды оставляет звонкий след на моей щеке. Вскрикиваю, хватаясь за щеку, и в шоке смотрю на него. Он на один миг словно теряется, но потом вновь шипит с ощутимой яростью.

— Я был очень терпеливым, Ева! И теперь терпения не осталось! — задевая плечо, двигается дальше через гостиную.

А я, сама не заметив, как текут слезы, оседаю на пол.

Слезы не от физической боли.

Слезы бессилия и беспомощности.

Безнадежности, которая породнилась со мной.

Твоя месть, Демьян, идеальна, чтобы убить нас всех одним махом. Даже если ты сам этого не осознаешь.

Понимая, что накатывает истерика, вновь сопряженная с паникой, я поднимаюсь с пола и бреду в комнату.

Порой, антидепрессанты выручают меня. Может быть на парочку больше и все прекратится?

Достаю из комода тюбик, желая только одного.

Исчезнуть.

Забыться где-то, где не будет столько мучений и боли. Где я буду кем-то другим. Где не стану причиной сломленных жизней.

Отдаленно слышу рявканье Марка в соседней комнате, и в испуге подлетаю к своей двери, чтобы закрыть замок.

Однако, когда оказываюсь у нее, слышу обрывки фраз.

— Убери его, мать твою!… Мне плевать, слышишь! Швец! Чтобы я и не слышал о нем! По оплате знаешь…

В ужасе застываю, пытаясь переварить. А потом судорожно ищу телефон.

Боже! Разве…

Не попадая по сенсорным клавишам ищу тот самый контакт. Глупо надеяться, но других вариантов у меня нет.

С замершим сердцем нажимаю на звонок. Но ожидаемо абонент недоступен.

Черт.

Как я могу с ним связаться…

Залезаю в интернет, социальные сети, без конца вбивая имя, но там все еще пусто. Тогда захожу в свою почту, может быть там остался емейл.

Боже, Ева, ты совсем чокнулась?!

Какая почта…

Нервно хожу из стороны в сторону. Откуда я могу взять его контакты, чтобы предупредить?

Давай, думай, думай…

Не знаю, сколько времени проходит в попытках вспомнить или найти способ узнать номер или адрес. Пока одна мысль все же не посещает мою голову.

Документы, которые отдавал Демьян, сообщая, что тендер Прохоров не взял. Там наверняка есть какая-то информация. Хотя бы электронный адрес.

Конечно, он скорее всего корпоративный, а не личный.

Тем не менее, если я не проверю, я не успокоюсь. Наспех скидываю с себя платье, одевая ночной костюм, и встаю у двери, прислушиваясь к звукам.

Из комнаты Марка доносится лишь какая-то передача, которые он обычно включает фоном.

Тихо проворачиваю замок, захватив с собой телефон. Мне нужно попасть в его кабинет, который находится недалеко от выхода в гостиную.