Бывшие. (не) Верный выбор Селин Саади

1. Глава 1

Мы входим в шикарно украшенное пространство отеля. Озираюсь по сторонам стараясь разглядеть всю эту роскошь.

Сотни лампочек отдают бликами с огромной люстры под потолком, отделанным лепниной. Глянцевая поверхность колонн и стен блестит идеальной чистотой. Вазоны с цветами по обе стороны ковровой дорожки, по которой мы должны проследовать в главный холл. Негромкая музыка добавляет ощущение светского раута.

Здесь должны собраться сливки общества, крупные игроки на рынке инвестиций, строительства и прочего.

Мужчины и женщины в самых невероятных нарядах от кутюр стоят группками или прогуливаются по залу, тихо переговариваясь. Я не знаю, зачем я здесь, мой муж мог вполне справиться без меня.

Марк с высокомерным видом осматривает холл в поисках важных для него людей.

— Ты помнишь, что я говорил? — в своей надменной манере звучит вопрос.
— Да.

Тихий ответ тонет в огромном зале.

Когда-то давно отец сильно хотел породниться с Прохоровыми и сделал все возможное для реализации этого плана. Собственно, сейчас я - это итог его желания. И пусть его уже нет в живых, однако, моя свобода и жизнь по сей день следствие его решений.

Корю ли я себя за то, что, управляемая страхом, была слаба и не пошла против отца и силы Прохоровых?

Каждый день.

Каждый чертов день на протяжении шести лет…ведь из-за этого я потеряла того, кого по-настоящему любила.

Наши отношения с Марком больше напоминают некую сделку, где одна сторона доминирует во всех отношениях, а вторая принимает. И принимающая, в данном случае, я.

Рассматриваю гостей этого вечера, задумываясь, а найдется ли хоть одна тема для разговора с ними. И увы, ответ отрицательный. Сколько я не живу в этом социальном слое, никак не могу причислить себя к ним. Всегда чувствовала себя не в том месте.

Лишь на короткий промежуток времени мне довелось понимать, где мое место. И это заслуга отнюдь не моя, а одного парня, которому удалось вытащить из меня ту настоящую Еву Шолохову.

Впрочем, то место теперь для меня недосягаемо.

— Ева? — вырывает из размышлений Марк.

Цедит сквозь зубы, а я смотрю на него в поисках того парня, которого угрозами заставили выбрать.

Я, честно, старалась увидеть в нем хотя бы малейший намек на того, кем он рисовался перед отцом. Но будучи юной я пыталась видеть то, чего в нем и вовсе нет.

— Я помню. — на мой ответ его светлые глаза пронзают холодом.

Марк Прохоров типичный представитель элитного общества, выращенный в самых благоприятных условиях. И не без присущего высокомерия демонстрирующий это окружающим.

Парень в белом поло с уложенными волосами, который делал все максимально возможное, чтобы понравиться мне, и тем более отцу. Именно таким он был.

Сейчас же это расчетливый мужчина, который будто знает наперед, как еще можно меня приковать к его фамилии.

Словно по щелчку пальцев рассеивается его истинное отношение ко мне в глазах, и он превращается в вежливого идеального мужа.

— Марк, приветствую. — кивает мужчина в возрасте, подзывая нас: — Здесь сегодня будет один важный товарищ. Нужно пообщаться. — то ли это партнер, то ли кто, не знаю.
— Наш?
— Русский, поднялся высоко и прочно. Немеренное количество денег и желание вложиться в потенциал и перспективу. — тема совершенно неинтересная, но моя задача молча подчиняться.

Мужчина напротив прямо так и горит человеком, о котором говорит. Это чувствуется на расстоянии.

Они еще переговариваются, когда в помещении появляются официанты и раздают бокалы с шампанским. С удовольствием беру себе, в то время как мой муж отмахивается от прислуги.

Помню, как Марк еще в юношестве хотел показать могущественному отцу, что способен справиться без него. Тогда и сам подносил бокалы и протирал посуду…

Усмехаюсь мыслям, пряча улыбку.

В своей нынешней жизни я много чего прячу, и не имею представления, как перестать это делать.

— А Вы, стало быть, прелестная Ева? — вдруг обращается ко мне собеседник мужа.
—Я, благодарю. — замечаю боковой взгляд от Марка, кричащий о собственном превосходстве.

Как же я устала от этого...

— Скажите, и каково это жить с этим тираном под одной крышей?
— Очень сложно. — улыбаясь на смех мужчины отвечаю: — Но порой и лев может быть котенком.

Я прямо ощущаю недовольство Прохорова, а маленькая выходка, полная лжи, греет мою душу.

Хотя бы так.

Прохоровы полностью подчинили меня практически сразу после брака. Правильнее сказать сломали… И будь я более смелой и умной, в такой ситуации не оказалась бы.

— Прекрасные слова. — мужчина тянется ко мне бокалом: — Я Николай Рогожин, мы с Вашим супругом партнерствуем, в некоторой степени.
— Приятно познакомиться.
— Мы пойдем, поздороваемся с остальными. — резко завершает нашу беседу Марк.

Когда отец тогда сообщил свой план, мои жалкие попытки сказать ему, что я не хочу, были остановлены жестокими словами. И благодаря им, я доставила боль не только себе. Однако, страх за парня из прошлого, который нагло украл сердце, в тот момент был ведущим в моем сознании.

А сейчас стойкое ощущение, что той девушки больше нет. Что в момент, когда со слезами на глазах и раной в сердце я ответила Прохорову да, она умерла. Наверное даже раньше…тогда, когда я оставила человека, с которым была по истине счастлива.

Это было, захватывающее дух, время.

Теперь же, запираясь в своей мастерской, позволяю себе хотя бы на долю секунды вернуться туда…

А в реальности мы двигаемся дальше по залу и останавливаемся практически через каждые пару шагов.

Бессчетное количество мужчин в костюмах, некоторые с парами, некоторые без. Каждый считает своей обязанностью пообщаться со мной и представиться.

После первых двух пар я перестала запоминать, не забывая пополнять запасы взрывающихся пузырьков в бокале.

Затем менеджеры координируют нас пройти в основной зал для мероприятия и все это многообразие цветов, платьев с темными пятнами мужских костюмов, двигается в сторону к столам.

Откровенно сказать, напоминает нечто вроде привилегированного стада. А ведущий со сцены пытается разбавить ожидание и шорохи рассеивающейся толпы.

Наш стол практически посередине, рядом все тот же мужчина, Рогожин, кажется. Один из немногих без пары, и еще несколько человек, имен которых я не знаю. По левую руку женщина, явно моложе, да и вряд ли сойдёт за жену кого-либо из присутствующих. Вероятно, сопровождение исключительно для вечера. Она восторженно смотрит на таблички, скатерти, изысканную посуду, букет в середине стола.

Пока я в ожидании пытаюсь развлечь себя гаданием, что будут подавать, внутри поднимается волнение.

— Вы здесь не впервые, да? — она вдруг спрашивает, чуть наклоняясь ко мне.
— Да, приходится часто бывать на подобных мероприятиях. Вы?
— Впервые. — говорит, не скрывая восторга: — Невероятное количество тестостерона, лоска и денег.

Ясно.

Совсем не из моей лиги собеседница.

Деньги были в моей жизни всегда. Спасибо отцу, даже после его смерти все досталось нам с мамой.

Однако… как выяснилось позже, мой муж имел право голоса на предмет моего наследства. И итог, я птица без прав, запертая в его клетке. А шантаж болезнью матери отлично вписался в это уравнение.

Непредсказуемо, наверное даже глупо, я верила в то, что моя жизнь настолько не изменится. А план выйти замуж на годик в угоду отцу и затем развестись, кажется теперь до отчаяния смешным.

Вновь отвлекаюсь на ведущего, и словно не слышу его. Может какие-то отдаленные звуки доходят, но я не разбираю. Волна будто панической атаки накрывает медленно, но ощутимо. Сердце бьется в тахикардии, и я судорожно дышу, смотря в пустую тарелку.

— Вау! —рядом восклицает все та же девушка.

Нахмурившись, медленно веду к ней глазами, видя ошарашенный восторг. Оборачиваюсь по направлению ее взгляда. Какофония звуков резко исчезает, не слышу и звук упавшей из собственных рук вилки.

С грацией хищника с кем-то переговариваясь, в зал решительно шагает тот, кому шесть лет назад я подарила сердце.

2. Глава 2

Воздуха будто все меньше и меньше. Кажется, что пространство сжимается вокруг меня. Грудная клетка резко двигается в попытках вдохнуть, но не выходит.

Не обращая внимания ни на кого, возмужавший парень из прошлого, следует через весь зал.

В момент, когда он приближается к нашему столу, потупляю взгляд.

Мне нельзя, чтобы он узнал.
Мне нельзя, чтобы он видел.

Как вообще это возможно спустя столько лет…

Беспросветно темные глаза сосредоточенно смотрят вперед. Прямой нос, и плотно сжатые губы. Под стать глазам, волосы и цвет смокинга, отделанного шелковыми лацканами.

Черный - самый яркий цвет.

Меня бросает то в пот, то в холод. Ладони предательски потеют и я забываю, где нахожусь и с кем я здесь.

Однако, мне быстро напоминают об этом.

— Не вздумай. — чуть сильнее, чем положено дернув за руку и приблизив к себе цедит мой муж.
— Не понимаю о чем ты? — вздернув голову смотрю в него, хочу верить, твердым взглядом.

Но меня манит совершенно другой человек.

Мужественность в знакомых глазах, что с такой хозяйской ленцой обводят зал, видно за милю. Слегка вьющиеся, как помню, жесткие на ощупь, волосы. Зачесаны немного назад в модной стрижке. Пушистые густые ресницы настолько чёрного цвета, что кажется, будто обведены карандашом.

Он и тогда был выше меня чуть ли не на полторы головы, но сейчас, он словно стал еще больше.