– …Лада… вы извините, но вы работаете здесь последний день…
3
– …и что мы здесь жрать будем?
– Вот так, мир гибнет, а он про жрать…
– И что теперь, не жрать теперь?
– Что там по радио слышно?
– Ни черта, накрылось ваше радио… все накрылось… допрыгались, блин…
– …ну, давайте знакомиться, что ли… вас как зовут?
– Лада.
– У меня первая машина была Лада… ну что вы на меня так смотрите, вы это сто миллионов раз слышали, да?
– Ага, а еще что хмуриться не надо, Лада…
– …чего там, на наш век-то жратвы хватит?
– На наш, может, и хватит, а дальше вот что…
– Придурки, не могли нормальный бункер построить…
– А тебе тут хоромы в сто ярусов нужны с золотыми колоннами?
– Да, нужны!
– Ой, да не ссорьтесь вы, вон, посмотрите, что творится, в перископах этих ваших, небо звездное и солнце светит…
– Ну, атмосфера-то тю-тю, вот и светит…
– Допрыгались, блин… это эти всё…
– Да какие эти, когда эти!
– Слушайте, вы тут будете продолжать цапаться, кто кому чего зачем куда? Еще тут хотите сражение устроить? Да правильно, чего мелочиться-то, поубиваем все друг друга, и дело с концом…
– А это что, это чтобы на улицу выходить, что ли? Типа скафандров что-то…
– Навроде того…
– …Это мы как давно выходили?
– Да месяц уже прошел, не меньше…
– А следы-то смотри, все еще наши следы на песке…
– А ты как хочешь, ветра нет, океаны пересохли на хрен… Так и будут эти следы тут до скончания века…
– …Лада!
– Чего это она…
– Рехнулась девка…
– Да она с самого начала какая-то такая была…
– Лада! Ла-а-ада-а-а-а!
Лада не слышит, бежит по песку, оставляет причудливые следы, будто письмена на непонятном языке…
– Лада?
…падает, как подкошенная, кашляет кровавыми кляксами, сгорает без огня…
…замирают в ледяном безмолвии следы на песке…
4
– …Это здесь.
– Где здесь, я ничего не вижу, пустыня мертвая… песок…
– Смотрите… здесь… следы на песке…
– Точно… ноты… ноты для космических струн…
– Сможете сыграть?
– Думаю, что да… Запрещают они мелодии… я им позапрещаю…
– …как вам удалось её спрятать?
– …долгая история… они бы её в жизни не нашли… в жизни бы не догадались искать следы на песке…
Лянчжу из завтра
Водитель останавливается возле чёткой границы, за которой асфальтированная дорога сменяется чем-то футуристическим, мерцающим в сумерках. Дальше нельзя: дальше начинается Лянчжу. Иду к границе, показываю разрешение, смуглый человек в постоянно меняющихся одеждах долго и внимательно изучает мой документ, будто раздумывая, пропустить или нет. Я все-таки надеюсь, что пропустит: ехать сюда за тридевять земель и вернуться ни с чем мне не очень-то и хочется.
Наконец, человек на границе нехотя меня пропускает: почему-то мне кажется, он сканирует мои мысли и мысленно советуется с кем-то где-то нигде – хотя про телепатию мне никто ничего не говорил. Я оглядываюсь в поисках хоть чего-нибудь, на чем можно было бы доехать, уже смиряюсь с тем, что придется долго тащиться пешком неведомо куда, – когда прямо передо мной в пустоте раскрываются изящная дверца, за которой виднеется просторный зал с чем-то парящим, на чем можно сидеть, скрестив ноги. Вспоминаю свои навыки по скрещиванию ног, сидушки как будто чувствуют мое замешательство, стремительно перемещаются, чтобы я мог сесть и поставить ноги.
Меня встречает улыбчивый отрешенный человек, который кажется, думает о чем-то своем, смотрит куда-то не просто сквозь меня, а сквозь пространство. Мы пьем что-то чайное из парящих в воздухе чашечек, я все боюсь потерять равновесие, хотя понимаю, что мне этого не позволят.
– …так вы уверяете, что являетесь империей Лянчжу?
– Совершенно верно.
– И как я понимаю, вы из какой-то альтернативной реальности, где ваш город не был разрушен наводнением?