Выгибаю бровь.

– С какой стати я должна перед тобой отчитываться?

– Слышь ты…

– Погоди-погоди, Макс, – ладонью останавливает разгневанного Ромасенко, танком прущего в моём направлении. – Я сама.

Ждёт, пока он перебыкует и отойдёт к окну.

– Давай проясним, – делает вдох и спокойно продолжает, повернувшись ко мне. – Из-за тебя моя мама в больнице. Марсель в участке. Ему грозит отчисление из школы, статья и ещё бог весть что.

– Что заслужил, то и получит, – бросаю холодно.

– Что заслужил? Да ты хоть знаешь, кого защищаешь? – неожиданно взрывается и переходит на крик.

– Кого защищаю? Пострадавшего! – отражаю, тоже повышая голос.

– Пострадавшего! – пренебрежительно фыркает. – Ты влезла в ситуацию, не разобравшись! Кто тебя просил! Что теперь будет! Что будет! А если... Если его в тюрьму посадят? Максииим…

Нервы у неё сдают.

Плакать начинает.

Ромасенко лезет её успокаивать, а я за всем этим стою, наблюдаю.

– Это я виновата! Не надо было ему рассказывать, не надо было! – бьётся в истерике.

– Тссс, тихо, Мелкая, – Максим гладит её по голове, а потом, зыркнув в мою сторону, зло шипит: – Тупая шкура, пакуй чемоданы.

– Что здесь происходит? – громко осведомляется женщина-одуван, с которой мы уже тоже сегодня встречались. Это социальный педагог, вроде как, если не ошибаюсь. – Милана? Всё в порядке?

– Ничего не в порядке! – психует та в ответ.

– Дорогая, успокойся.

– Не трогайте её! – рявкает Ромасенко.

Воспользовавшись тем, что внимание сосредоточено не на мне, ухожу, не забыв прихватить с собой пакет с учебниками.

В машину к Петру сажусь выжатая, как лимон, и всю дорогу до дома прокручиваю в голове эпизод, произошедший под лестницей.

«Ты влезла в ситуацию, не разобравшись!»

«Кто тебя просил?»

«Да ты хоть знаешь, кого защищаешь?!»

«Из-за тебя моя мама в больнице»

«Марсель в участке»

«Ему грозит отчисление из школы, статья и ещё бог весть что!»

Мне не по себе. Ощущаю какое-то странное чувство, но обозначить и дать ему определение не могу.

– Тата, как ты, дорогая? – бабушка, улыбаясь, встречает меня на улице. – Я попросила накрыть нам стол в беседке. Пообедаем вместе? Я тебя ждала.

– У меня нет аппетита, хочу спать.

Резко оборвав диалог, захожу в дом, поднимаюсь наверх и падаю на постель, даже не удосужившись при этом раздеться.

Ужас.

Где я, скажите мне, так накосячила?

Почему моя жизнь превратилась в один сплошной кошмар?

Закрыв глаза, какое-то время просто лежу, слушая ритмичный стук крови в висках.

Опять голова разболелась.

Пилик.

Лезу за телефоном, снимаю блок.

8962ххххххх добавил вас в чат «Группа 11 А Класс»

– Филатова…

8962ххххххх покинул группу

8928ххххххх покинул группу

8918ххххххх покинул группу

8961ххххххх покинул группу

8962ххххххх покинул группу

В ближайшие десять минут оттуда выходят почти все. Остаюсь, собственно, я, Шац, Филатова, Мозгалин (судя по аватарке с оригами), и ещё два неизвестных номера.

– Один за всех и все за одного, – подытоживаю, переворачиваясь на спину.

Вздыхаю.

Уже по традиции долго пялюсь в потолок, а потом зачем-то снова беру в руки телефон и впервые за долгое время открываю приложение «Фрэнд-ап» [1].

Миновав целый лист уведомлений, отображающих кучу непрочитанных сообщений, захожу в настройки.

Включаю функцию «плащ-невидимка».

Выбираю поисковую строку.

А что? Класс, по его милости, объявил мне войну, а значит, врага надо знать в лицо.

Оттолкнувшись от подушки, принимаю сидячее положение и печатаю:

Марсель Абрамов

Никаких других данных заполнять не требуется. Естественно, высвечивается только одна страница с таким сочетанием имени и фамилии…

Стаскиваю пиджак с плеч и открываю первую фотку.