– Чему, твою мать, чему?!

Я ничего не отвечаю, не желая попадаться на эту удочку.

– Чё мы всё о грустном, да? К чёрту это дерьмо, надоело. Давай лучше запустим стрим?

– Ты, блин, издеваешься?..

– Напоминаю, ты хотела «искупить вину» за то, что дрыхла на моём спальнике, – весело напоминаю ей.

Когда я вижу, что Ерке чуть успокаивается, то тут же убираю руку.

Я знаю, что немножко эгоистично с моей стороны требовать от Ерке чего-то подобного, но она постоянно ведётся на мои капризы, которыми я не перестаю испытывать её.

Может, однажды я даже расскажу, почему ей повезло. А, может, нет. Поживём – увидим.

– Запускай! – орёт Стилаш.

А я нифига не вижу. Всё плывёт перед глаза, однако, весело. Всё-таки не стоило, наверное, пить на голодный желудок. Хотя я и раньше такое вытворяла. Но сейчас я не ем примерно… сколько? Больше суток точно. Может руки подрагивают как раз из-за этого? Ай, к чёрту. Как раз Стилаш застаю в кадре. Та машет руками в объектив.

– Всем привет, – говорит Стилаш и шлёт поцелуйчик в камеру. – Скучали?

Я замечаю первых влетевших на стрим зрителей. Забавно. Никак не предполагала, что эта чепуха заинтересует десятерых человек. А где десять – там и двадцать, и толпа всё растёт и растёт, всплывают первые комментарии.

– Привет, девчонки, – бормочу про себя прочитанное, пытаясь сфокусировать взгляд на ускользающем тексте. – Как делишки, киски… киски? – информирую я Стилаш с великом недовольством. – Какие ещё киски?

– Ох, товарищи, – всплеснув руками, Стилаш перенимает всё внимание с моего голоса на себя. – Как ваши дела? Как житуха? Рассказывайте! А я пока… а вот! – с этими словами Стилаш спрыгивает с бордюра и подходит к окнам дома. Над решётками подвала виднеется открытый балкон, а на балконе на верёвке висят чьи-то шмотки.

Я следую за ней, чудом не навернувшись на какой-то яме. Мараю кроссовок, но всё-таки стою на ногах. Затем задираю голову и пытаюсь навести камеру на Стилаш.

– Ты что делаешь? – ору я. Стилаш только рукой взмахивает. Затем прислоняет указательный палец к губам и шикает. Она на меня шикает?.. Капец. Я её проучу, думаю, а сама стою и не двигаюсь, заворожённо наблюдая, как Стилаш быстро, будто пантера, взбирается по трубе и запрыгивает на бортик открытого балкона.

На улице ни единой живой души. Только птицы чирикают, поют свои птичьи песни, пытаясь спариться с симпатичными и здоровыми самочками. В общем, всё как у людей, только иначе. Вообще, чем дольше живу, тем больше кажется, что мы ничем не отличаемся от животных и растений. Просто люди больше парятся, и у людей больше загонов и косяков. Вот и вся разница.

Как только я снова концентрируюсь на Стилаш, то замечаю, что эта оторва срывает с верёвки чью-то футболку. И машет ей, как сумасшедшая, привлекая моё внимание.

Я непроизвольно улыбаюсь. Нужно отбросить все эти предвзятые мнения и научиться относиться к людям по-человечески. Это влияние отца. Может, люди не настолько безнадёжны, как он считал?

Меня резко окатывает холодной водой, только не физически. Я абсолютно сухая, но чувствую, как по позвоночнику начинает течь мерзкий ледяной пот.

Стилаш спрыгивает с подоконника на землю. Мы обе слышим этот крик, нет, рёв владельца несчастной футболки, сопровождённый грохотом распахнувшихся ставней.

– Стоять! – по двору разносит крик хозяина квартиры.

Стилаш даёт дёру, не выпуская футболку из руки, и я рысью кидаюсь за ней.

– Шавки! – мы слышим это. Прекрасно слышим, буквально чувствуем кожей, с каким надрывом и бешенством в наши спины врезаются чужие проклятья. Я никогда в жизни так быстро не бегала и, кажется, никогда больше не побегу.