Буквально за пару минут мы со Стилаш преодолеваем пол района. И даже когда за нашими спинами больше не разносится чужой голос, и звуков преследования нет, я продолжаю идти. Быстрым шагом. Снимаю собственные ноги и не останавливаюсь. Зрители тем временем всё растут и растут. Ещё бы, для них это полная шиза. Искусственный адреналин, за который они платят деньги. Я краем глаза замечаю первые донаты. Больные… но больные здесь не только они. Есть кое-кто похуже.

Мой взгляд цепляется за дрожащую спину Стилаш. Она наконец-то останавливается. Я тоже замираю посреди улицы. Ещё через пару секунд Стилаш начинает громко ржать, её буквально трясёт от хохота. Её ноги подкашиваются от веселья, мои – от бега. Мы обе садимся на асфальт, и я кладу телефон камерой вниз. Пока зрители требуют подробного отчёта, сыплют денежки и пишут комменты, мы валяемся на дороге и обе дёргаемся в конвульсии. Стилаш – от радости, я – от нервов.

И вот я снова здесь, в украденной футболке на трезвую голову, сижу и жду, когда Стилаш закончит что-то малевать на стене из баллончика. Она хочет увековечить наше дело на бетонном полотне, оставить след в истории – какой-то такой у всего этого замысел.

– Ты наелась? – спрашивает Стилаш. Я кидаю взгляд на несколько пустых упаковок от лэйс и на наполовину полную литруху колы.

– Вполне, – отвечаю, в самом деле не чувствуя голода, но и сил как будто нет.

– Ништяк, – последний пшик и короткий жёлтый мазок. Стилаш отходит в сторону и демонстрирует мне стену, на которой красуется неплохое граффити монеты, а под ней надпись «что угодно за донат».

– Давно этим занимаешься? – спрашиваю я.

– Не, – Стилаш трясёт баллончиком, планируя что-то добавить. – Пару месяцев назад мы с Китом лазили по крышам в центре. Наткнулись на одну компашку, поладили, но их лидер – та ещё стерва. У неё даже погоняло сучье «Волче», блин, пафосная настолько, что даже мне рядом с ней невыносимо. Пацаны с ней носятся, хрен знает, чё те в ней нашли… зато они пожертвовали нам пару баллонов. А мы такие, знаешь, всё в дом несём, как сороки.

– Оно и видно, – хмыкаю я.

– Вот так получше будет, – говорит Стилаш, последним пшиком завершая свой шедевр. – Усё, кончила, запускай шайтан-машину.

Я достаю телефон и врубаю запись. Стилаш объявляет череду стримов, глядя в глаза аудитории. Она прыгает в кадре и треплет языком, напоминая мне тех знаменитых летсплейщиков, которых я постоянно смотрела пару лет назад. Вместо того, чтобы заводить реальных друзей, я предпочитала виртуальных рассказчиков захватывающих историй. Мне хотелось быть частью социума. Хотя бы таким способом. Иногда я даже подумывала стать членом этого компьюнити, но что-то не задалось… я сняла пару роликов и удалила канал почти сразу же, не получив желаемого отклика. А сейчас у меня есть свой собственный канал. Вернее, у нас. Но Стилаш берёт всё в свои руки, а я не препятствую. Мне комфортней идти с кем-то, чем вести самой. Тем более зрителям нравится Стилаш. Я вижу это, пока снимаю её, пока остаюсь за кадром и читаю комментарии. Поток восторженных комплиментов сыпется один за другим, но вслух я их не читаю.

«Ты просто красотка!»

«Отлично выглядишь, Стилаш»

«У неё обалденная фигура»

«А что за татуировка у тебя на шее»

«Привет, Стилаш! Как дела?»

«Ты кринж», – пишет некий mrnoob. Я пропускаю это вместе с остальным потоком комментов, но никнейм почему-то откладывается в сознании.

В общем, тем же днём Стилаш решает выполнить пару пожеланий наших зрителей. Моя обязанность – всё снимать. И я снимаю наш путь от точки «з» до «г», то есть от порога заброшки до центра города, где Стилаш снова показывается в кадре и прислоняет палец к губам, призывая зрителей к тишине. Стилаш игриво подмигивает и достаёт из рюкзака шапку. Затем она садится на землю и принимает позу просящего. Я говорю ей, что это тупо и в этом нет смысла, но Стилаш меня не слушает.