Разгоняя молитвой беду,
Умолять будем Матерь-Заступницу
Заступиться за нашу еду.
Чтоб дома, бездорожьем забитые,
Осчастливили тучи и гром,
Чтобы нищего, миром забытого,
Отпоила своим молоком.
Эх, дороги… Осенние, вешние…
Ни «УАЗ» не пройдёт, ни «КамАЗ».
Километров пятнадцать, не меньше ведь,
До ближайшей церквушки от нас.
Поздний вечер. Пора бы и баиньки…
Но и вечер жарою палит,
И таскают ведёрочки бабоньки,
Хоть спина до упаду болит.
Слушать бабьи стенанья улётные
По ночам мужикам не с руки,
И у дома Егора Заглотного
Собрались поутру мужики.
Худоватые все, не наваристы —
Видно, больше картошка да квас…
А Заглотный у них – вроде старосты,
Ну, как Путин у нас иль Чубайс.
– Ждать неделю ещё… А не поздно ли?
Все сгорит, че им воду носить!
– Тут, ребятушки, дело серьёзное:
НАМ у Матери надо попросить!
Ой, Егор… Вот дошёл до крылечка он,
Где горбыльный валяется щит,
Покопался под ним, как под печкою,
И бутыль самогонки тащѝт.
Мужики на частички порезали
Пожелтелый такой огурец,
По стакану той жидкости врезали,
А Егор, как какой-нибудь жрец,
Пыхнул свечкой, не сняв с нее нáросты,
Подпалив свои патлы огнём:
– Слушай, Мать, пожалей нас, пожалуйста, —
Первый раз за неделю ведь пьём!
Погрозил небу маленьким ножичком
Дядя Родя – глухой старикан:
– Окропляй нашу засуху дождичком! —
И ещё опрокинул стакан.
Гулко в небе заухали филины,
И свершилося чудо веков:
Слезы горькие вёдрами хлынули
На утопших в хмелю мужиков.
А на землю, на пашни, на улицу —
Молоко из обеих грудей…
………………………………………
О, родимая Матерь-Заступница,
Ты прости нас, неумных людей!
Самогон
Напиток русских деревень…
Чуть мутный, если много свёклы.
Он лечит, если вы промокли
Иль на душе какая хрень.
Напиток тот я славлю жестом.
Пусть он не сладок, как лукум,
Пусть растворится в нем мой ум,
Зато душа найдёт блаженство!
Тунеядец
Поэт! Не дорожи любовию народной…… останься тверд, покоен и угрюм.А.С. Пушкин, «Поэту».
Опять в деревне… Я угрюм и твёрден,
Природный дух потворствует уму…
Мне за труды давно пора бы орден,
Но не дают… Ить знают, – не возьму.
Один вопрос: как с совестью поладить?
Пишу, пишу, но вот ведь в чем беда:
– Какой поэт?! Он – полный тунеядец! —
Я за забором слышу иногда.
А точно ведь: я не копаюсь в грядках,
Корову в стадо выгнать не спешу,
Я, как байбак, дурашливой зарядкой
Чуть свет соседских бабушек смешу.
Весь день, как бич, избив ступни до крови,
Брожу в лугах, миражный воздух пью,
А вечером, испив дары коровьи,
В своих тетрадках ханжески пою
Про то, как лист в истоме ждёт рассвета,
Как чуден мир и как развратна ложь…
Да… Чуден мир… О, сколько ж нас – поэтов!
И все едим… А кто бы сеял рожь?!
Какой бы раб? Какой бы там поганец?
Чтобы без сна, по сто часов подряд…
Но, право ж, я – не полный тунеядец,
Как обо мне в народе говорят!
Ведь ночью я при лунном свете ярком
Ласкаю Вальку так, что будь здоров!
И вся любовь, что я дарю доярке,
От Вальки переходит на коров,
Которые, грустя в коровьей доле,
Сливают Вальке свой молочный клад.
И знаю я: в рекордных тех надоях,
Конечно, есть и мой посильный вклад.
Я не зайдусь стыдливости румянцем:
Своей продукцией я не позорил честь!
И пусть меня считают тунеядцем,
Но польза от поэта все же есть!
Ого, одиннадцать! Уже давно пора бы…
Опаздывает нынче Валькин грум!
Я слышу смех соседей за оградой,
Но счастлив, твёрд, покоен и угрюм.
Жили-были старик со старухой…
Лишь май, а жарко, как в аду…
И дел гора:
Картофель в тёплую гряду
Сажать пора.
– Все, мать, кончай… Последний ряд.
Ить только крот
Копать так грядки наши рад
Округлый год!
Вон… Самогонкой каплет пот,
Едрёна вошь!
Плевать на этот огород!
Конец ознакомительного фрагмента.
Купите полную версию книги и продолжайте чтение
Купить полную книгу