Сверкнул Поэта зуб, как кортик,
И глаз блеснул нехорошо…
Гостям сказал он: «Успокойтесь!»
И в залу малую пошёл.
Чтоб не лишить гостей их веры
Легко, как старый камергер,
Через минуту часть портьеры,
Я сдвинул в некий интерьер:
Сверкая красными глазами
И блеском шитых эполет,
Чуть улыбаясь, в малой зале
Пил кровь из дамы наш Поэт!
Душа моя поёт лишь в ду́ше…
Среди стен полупрозрачных,
Среди пара, струй и луж,
После праздной жизни дачной
Принимаю нынче душ.
Ярко-голый, словно осень,
Я свечусь, как ГОЭЛРО,
И струями небо косит
Бронзу тела моего.
Жизни тонус так и скачет —
Мой его, или не мой…
Жаль, жена ещё на даче,
А соседка – за стеной…
Как под облаком опухшим,
Я вращаюсь не спеша,
И мурлыкает под душем,
И поёт, поёт Душа!
Струи, словно пианисты,
Бьют по выпуклым частям,
И мотив, как мор неистов,
Заструился по костям.
Я ваяю берег дальний,
Море, раннюю зарю…
Здесь – поддам чуть-чуть ударных,
Здесь вот – струнными залью.
Звук играет лёгким тушем,
И, обыденность круша,
То не Я ору под душем —
Вслух поёт моя Душа!
В три октавы! Ниже, выше…
Эхо бродит за спиной…
Вдруг снаружи стук я слышу
По кабинке душевой.
Сдвинул створку… Возле ванны
Мне грозит какой-то фиг…
Слушай, это ж – Федька Ванин
Без ключа в мой дом проник.
Рухнул звук! Такая жалость…
Крах душевный! Вот дебил…
………………………………………….
Как чуть позже оказалось —
Я кого-то затопил…
Мораль:
Чтобы в кайф струя звучала,
Чтоб гремел под душем рок,
Ты трубу проверь сначала
И защёлкнись на замок!
Прошло два года после нашей свадьбы
Стихает праздник отголоском лета,
Умолк пичуг многоголосый шум…
Лишь дятла стук монтажным пистолетом
Долбит мне мозг: мол, мало приношу,
Мол, все подарки – только из-под палки,
Мол, редко на столе «Вдова Клико»,
Мол, не построил зáмок так, как Галкин,
Мол, самолёта нет, как у Кирко…
Туманится зевок любовной лени,
И на исходе солнечного дня
Ты не садишься больше на колени
И поцелуем не бодришь меня.
Вчера был сон. Как говорит мне сонник —
На горизонте светится любовник…
Из цикла «Поэт в деревне»
Пастораль
Вдоль по деревне босиком
Иду я, как Христос по водам,
И на ступнях моих разводом
Чернеют трещины севком.
Хоть голь в деревне и тоска,
Здесь босиком давно не ходят.
«Сдурел мужик!» – смеются люди
И крутят пальцем у виска.
А я – сдурел… От всех вдали,
Вдали от дрязг, надрыва, пробок,
Я – без прикрас: то тих и робок,
То эпатажен, как Дали!
Здесь сущность Путина речей
По вечерам яснит соседка,
Здесь вести шепчет вербы ветка,
А песни – родника ручей.
Здесь у колодца возле луж
Летают пчёл жужжащих стайки,
А рядом с домом вдоль лужайки
Косою машет чей-то муж…
Ступни мои щекочет пыль,
Мне солнце лысину щекочет,
А в спину чей-то гусь гогочет —
Велит поверить в эту быль.
А я не верю… Вот в тиши
Глас бабы Нюры, точно с неба:
«Ау, Поэт! Сходи за хлебом —
Гудела давеча маши…»
И я с холщовою сумой,
Ступней родную землю чуя,
Окрестным видом мозг харчуя,
Парю над грешною землёй.
Давно уехала маши…
Но у ларька народ хлопочет.
Народ всегда чего-то хочет —
То зрелищ хочет, то сушѝ…
Хлеб плотный, вроде кирпича,
Почти раскуплен спозаранок,
И груз из четырёх буханок
Меня совсем не удруча…
«Успел? И – ладно, мой родной…
Надысь гляди, какой ты ходкай…»
А я летящею походкой
Несусь к колодцу за водой.
С утра, а мокрый, как в росу…
Я ноги в лужице помою
И ведра с ледяной водою
Скорее к дому поднесу.
Азот из колб на тело слив,
Я буду первым среди равных…
Попью чайку с заваром травным
И вкусом прошлогодних слив.
Картошку, словно два грача,
Прополем с бабой Нюрой дружно…
И что ещё поэту нужно?!
……………………………………
Ну, разве банку первача…
На поля, поэты! На поля!
Море чёрное, баркас, зелёный берег…
Восхитись, воскликни и замри!
Я сегодня – не поэт Варелик,