Я позволила тебе, отдалась этому процессу. Я знала, что каждое твое прикосновение – это удар, который оставляет на моей коже неизгладимые шрамы, но я также знала, что только через эти шрамы я смогу найти себя. Я была твоей незаконченной симфонией, твоим произведением, которое ты пытался довести до совершенства, но которое всегда будет оставаться несовершенным.

Каждое твое прикосновение было как удар молнии, прожигающий меня насквозь. Я чувствовала, как вся боль и отчаяние проникают в меня, как они становятся частью меня. Я была твоей музой, твоим проклятием, твоим спасением. Я была всем, чем ты был сам.

– Разрушь меня до основания, а затем построй заново, – шептала я в безмолвной мольбе.

Я знала, что за руинами старой меня ты увидишь тот бриллиант, что скрыт под толщей веков. Я знала, что в этом разрушении есть шанс на возрождение, на новое начало. И может быть, только в твоем безумии я смогу найти себя настоящую.

Ты – мой Пигмалион, но вместо Галатеи из мрамора, ты лепишь меня из осколков разбитых надежд и несбывшихся мечтаний. "Я создам из тебя шедевр, достойный вечности," – будто бы слышала я твои мысли, полные гордыни и одержимости. Но я знала, что вечность, созданная из боли, обречена, быть проклятой, как "Франкенштейн", рожденный из мертвой плоти.

Я – лист бумаги, на котором ты выводит свои самые мрачные фантазии, стирая начисто все, что было написано до него. И чем больше ты рисовал, тем меньше меня оставалось.

Я – пустой сосуд, готовый наполниться тем ядом, который ты мне предлагаешь, зная, что даже в смерти можно найти освобождение.

Но в глубине души, под слоем отчаяния, тлела искра надежды. Может быть, в этом хаосе, в этой безумной трансформации, я смогу найти ту себя, которая пряталась от мира, боясь быть отвергнутой. Может быть, только пройдя через огонь и пепел, я смогу возродиться, из собственной боли, став сильнее и прекраснее, чем прежде. И тогда, даже если ты покинешь меня, оставив лишь руины, я смогу построить на этом месте свой собственный храм, посвященный свободе и самопознанию.

Долго еще, возвращаясь в свою обыденную жизнь, я чувствовала на коже прикосновение твоего взгляда. Это клеймо напоминало мне о том, что за границами привычного мира существует другая реальность, где искусство – это не просто красивое украшение, а беспощадная исповедь, обнажающая самые сокровенные мысли и чувства.

Каждый раз, вспоминая те моменты, я ощущала, как по телу пробегает легкая дрожь. Твой взгляд, словно невидимая нить, связывал меня с тем миром, где краски и холст становились языком, способным передать то, что невозможно выразить словами.

Увлекшись процессом, я сначала наблюдала за тобой с чуть робким обожанием. Твои движения были уверенными, почти резкими. Ты смешивал краски, будто алхимик, создавая нечто волшебное из простых ингредиентов. То ломаными линиями, то щедрыми пятнами ты бросал их на полотно, рисуя невидимые узоры на ткани реальности.

Иногда ты злился, и в этих мгновениях было что-то особенно завораживающее. Твои брови хмурились, а руки дрожали, но ты продолжал работать, пытаясь выразить что-то, что терзало твою душу. В такие моменты я чувствовала, как ты борешься с самим собой, как ты пытаешься найти истину через искусство.

А иногда ты торжествовал. В эти моменты на твоем лице появлялась улыбка, полная удовлетворения и гордости. Ты смотрел на свое творение, и в твоих глазах я видела отражение того, что ты создал. Это был не просто холст, это была твоя история, твоя душа, выложенная яркими красками на белом фоне.

Я следила за тобой, затаив дыхание, боялась разрушить этот момент волшебства. Твой талант был для меня чем-то непостижимым, чем-то, что заставляло меня чувствовать себя маленькой и незначительной рядом с тобой. Но в то же время я восхищалась тобой, твоей смелостью, твоей способностью видеть мир иначе, чем все остальные.