Наши дни

Стоит линейке закончиться, как нас всех разгоняют по домам. Мероприятие специально устраивают в последний день августа, поэтому в прошлом году я на него и не попала. Зато в этом… прочувствовала, так сказать, все прелести.

К счастью, Костров довольно быстро теряет ко мне интерес, переключившись на своих подхалимов: Сашу Василькова, долговязого паренька с короткой стрижкой и языком без костей, и Артура Терентьева, нашего местного звёзды по футболу. Эти двое — лучшие друзья Марка, хотя, признаться, я все никак не могу понять, как они уживаются вместе. Характеры-то у всех не сахар.

Я выхожу из театра в числе последних, желая скрыться от чужих глаз. В душе сумятица. То, что произошло на сцене, остаётся на сцене, однако… Поступок Марка отчего-то вызывал во мне странное чувство, очень похожее на предпростудные симптомы. Ладошки потные, в горле — колючая пустыня, а тело бьёт ознобом.

И все из-за него!

Интуиция подсказывает: завтра мне точно влетит по полной от нашей классной за кривляния Марка на сцене. И от этого знания я чувствую лишь большее раздражение в адрес взбалмошного одноклассника.

Стараясь не шаркать обувью в порыве кипящих эмоций, медленным шагом приближаюсь к парковочной зоне. Нужно написать маме, что мы закончили раньше, и попросить, чтобы забрала меня.

Она, конечно, будет не рада таким новостям, но… А чем мне ещё заняться?

Набираю заветные буквы в телефоне и с досадой смотрю в сторону столпотворения ребят.

К этому времени многие уже расходятся, но не мои одноклассники. Они собираются огромной компанией у микроавтобуса, который, видимо, арендовал Костров. А кто ещё? Он заядлый любитель помпезных развлечений.

По крайней мере, мне так кажется. Я точно не знаю, потому что меня никогда не приглашали на подобные вечеринки. Да и какой в этом смысл? Я так и не подружилась ни с кем из класса. Все они — яркие, звонкие, смелые и уверенные в себе ребята. Не то, что я — вечная девочка для битья.

И нет, мне грустно. Все мои друзья остались в другом городе, там, где мы и жили вместе с отцом. Теперь только связь по интернету, и та со временем затухает. Даже летняя поездка на лето к бабушке не дала эффекта.

– Котенок? – от созерцания нелицеприятной картины меня отвлекает знакомый голос. Я тут же прячу телефон в боковой карман рюкзака и смотрю в сторону подъехавшей машины. – Едва узнал тебя. Ты изменилась за лето. Похорошела, округлилась.

– Привет, Кость, – на губах сама собой появляется улыбка, пусть и слегка натянутая. Язык не поворачивается называть этого парня отчимом. Да и не в браке они с мамой были, так что особо переживать на этот счёт не приходилось.

Шатен улыбается в ответ, куда искреннее меня, и я с уже большим наслаждением наблюдаю за появлением ямочек на его щеках. Костя — симпатичный парень. По крайней мере, точно был таким лет пять назад, судя по фотографиям в соц.сетях.

Но видимо запустил себя, как только бизнес перешел в его руки, а может захотел выглядеть старше, чем есть. Иначе я не могу понять, зачем он стал носить простенькую спортивную форму, почему-то обязательно бесформенную, вместо костюмов и отрастил бороду.

Единственное, что выдает в парне молодой и незатейливый характер — взгляд. Сияющий, чистый, как слеза младенца. И, как мне кажется, становящийся более живым при взгляде на меня. Будто Костя всегда хочет что-то сказать, но останавливается в самый последний момент.

– Ты почему так рано? Снова неприятности?

– Концерт закончился, все разъехались. А ты…

– Твоя мама на ноготочках, попросила тебя забрать, я как раз был неподалеку, – поясняет свой скорый приезд Костя, приближаясь ко мне. Он смотрит на меня пристально, изучающе, и от этого сердце заходится в лихорадочном стуке.