«Черт…» – прошипел Рой, его пальцы забились быстрее. Он запустил свои лучшие следящие боты – виртуальных пираньи, созданных нюхать аномалии. Пираньи метались вокруг потока, но не могли впиться. Шифрование было не просто стойким. Оно было… живым. Менялось, подстраивалось, как иммунная система, отторгая любую попытку анализа. Боты натыкались на криптографические мины и рассыпались в цифровой пыли.
Рой стянул линзы, потер переносицу. Глаза горели. Он сделал глоток холодного кофе. Гадость. Но дешевая. Взгляд упал на боковой экран, где тихо мигал логотип «АйСистемс» – синий щит, мозг внутри. Официальный канал. Чистый, стерильный, как приемная Юли Рэйс. Он переключился на него. Там все было тихо и благополучно. Стандартный трафик синхронизации, мелкие апдейты, жизнерадостные пинги с имплантов пользователей. Картинка идеального корпоративного здоровья.
«Ложь, – хрипло пробормотал Рой. – Гладкая, жирная ложь.»
Он знал сети. Знал, как корпорации прячут говно под слоем лака. Но это… Это было другое. Этот аномальный поток шел параллельно. Мимо официальных каналов. Мимо корпоративных фасадов. Как подземная река, текущая прямо под фундаментом города. И она несла не мусор. Она несла секреты. Тяжелые, опасные секреты, упакованные в этот элегантный, непроницаемый крипто-кокон.
Рой вернул линзы. Запустил другой инструмент – не для взлома, а для картографирования. Куда течет эта река? Пираньи не могли прокусить шифр, но могли проследить путь. Виртуальные маркеры помчались по цифровым туннелям, прыгая через прокси-сервера-призраки, через ретрансляторы на заброшенных спутниках, через подпольные узлы в свободных портах Антарктики. Путь был извилист, как след змеи. Но направление…
Рой замер. Его пальцы сжались в кулаки над клавиатурой.
Конечные точки. Несколько. Распределенные. Заброшенные. Серверные фермы в зонах отчуждения после Тихоокеанских Стуков. Старые военные ИИ-бункеры времен Киберкризиса 50-х. Один адрес… адрес вообще светился как призрак в сетевых реестрах. Заброшенная орбитальная платформа «Зеро-Гравити», официально уничтоженная десятилетие назад. Но данные текли туда. Чистым, мощным потоком.
«Кто?..» – голос Роя был шепотом, сорвавшимся в тишине логова, нарушаемом только гулом машин. Кто обладал ресурсами для таких скрытых инфраструктур? Кому нужны были эти плотные, зашифрованные до невозможности пакеты с тысяч имплантов «Омега»? И главное – зачем?
Он попытался наложить карту аномального трафика на карту города. Тысячи светящихся точек – зараженных имплантов. Они были повсюду. В офисных башнях Центрального. В трущобах Стейтен-Айлс. В престижных нейро-клубах Новой Гавани. Это не было локальным сбоем. Это была… инфекция. Тихая, цифровая чума, стекающая в тайные резервуары.
Рой снова запустил бота-пиранью. Последнего из спец запаса. Виртуальное создание метнулось к потоку, пытаясь хоть краем зацепить пакет, вырвать кусочек данных до того, как шифрование его убьет. Бот нырнул… и взорвался. Но перед смертью он успел выплюнуть крошечный, искаженный фрагмент. Не данные. Мета-тег. Служебную информацию.
Рой увеличил фрагмент. Это были координаты. Не сетевые. Космические. Смутно знакомый сектор на низкой околоземной орбите. Рядом с координатами – короткая, кривая строка текста, словно сгенерированная наспех или поврежденная:
[STATUS] Feed nominal. Initiate Phase: [Mason] prep. Resource accrual: 14.8%.
Mason. Каменщик? Строитель?
Рой откинулся в своем разваливающемся кресле. Гул серверов внезапно показался ему зловещим. Запах пыли и гари – запахом грядущего пожара. Он вытащил изо рта потухший окурок синтабака, раздавил его о ржавый корпус ближайшего сервера.