– Нет, – ответил он. – Но уже не отступишь.

Молчание. Оно было плотным. Напряжённым. И в нём было что-то новое. Как будто между нами – не просто ссора, не просто информация. Что-то… личное.

Я почувствовала, как меня тянет к нему. Медленно. Тихо. Без романтики. Без глупостей. Просто – как будто в нём сейчас единственная реальная точка опоры. И это пугало.

Он встал. Подошёл ко мне. Не слишком близко. Но достаточно, чтобы я почувствовала, как мурашки по коже.

Он двигался так, как двигаются только те, кто умеет убивать и выбирает этого не делать. Чётко. Мягко. Беззвучно. В каждом шаге – привычка к власти.

– Я тебя не спасал, – тихо сказал он. – Я пытался загладить вину. За то, что Том умер. Я не нажимал спуск, но… если бы я действовал быстрее…

– Стоп, – перебила я. – Не тебе виниться. Не только тебе. Мы все сделали ошибку. Мы все… закрывали глаза.

Он кивнул. Медленно. И вдруг – протянул руку. Осторожно. Как будто боялся, что я отступлю.

Я не отступила.

Он коснулся моей щеки. Осторожно. Тепло. И впервые за всё это время – я не вздрогнула.

– Ты сильная, – сказал он. – Слишком сильная для того, что тебя ждёт.

– Не хочу быть сильной, – прошептала я. – Хочу понять, кому теперь можно верить.

Он посмотрел в глаза.

– Мне. Пока.

Я не знала, можно ли ему верить. Но я знала: я хочу это проверить.

Глава 11.

Эмма

Он не сказал «останься».

Не сказал «не уходи».

Просто посмотрел так, что я осталась.

Мы молча поднялись наверх. Каждый – в свою комнату. Никаких слов. Ни обещаний, ни угроз. Только взгляд. Простой. Прямой. Как последняя попытка не разрушить то, что ещё не успело стать чем-то настоящим.

Я лежала долго. Слушала, как где-то внизу скрипит лестница. Кто-то проходит мимо. Или не кто-то – он. Я хотела, чтобы он остановился у моей двери. Постоял. Пусть даже ничего бы не сказал. Просто – чтобы я знала: не одна.

Но дверь осталась закрытой. Он не пришёл.