Он медленно выехал обратно на трассу, не включая радио.

Было уже за полдень. В кабине становилось душно, и Стив чуть приоткрыл боковое окно, чтобы в салон вошёл свежий воздух. Радио он так и не включил. Мысли путались, и ему никак не удавалось успокоиться и сосредоточиться на работе: он уже видел достаточно совпадений за этот день.

Сначала – утром – авария на мосту, потом – ограбление заправки. Точно так, как он слышал по радио накануне днём. Он пытался не думать о странной хронологии этих событий, списывал всё на случайность, но внутри уже загорались искры сомнений, которые никак не удавалось погасить.

Меньше, чем через час дорога вывела его на знакомую развязку. Вдали, между придорожных деревьев, показалась вывеска мотеля «Сэндстоун». Неоновая надпись тускло поблескивала при свете дня. Плакат под надписью рекламировал дешёвые и тихие номера, а также обещал отличный кофе и вкусные кексы для своих посетителей.

Стив уже готовился проехать мимо, но взгляд зацепился за серую полосу дыма, поднимавшуюся за зданием мотеля. Он сразу понял, что что-то не так. Дым явно был не от костра и не от сгоревшей травы -это был густой, тяжёлый дым, и чем ближе он подъезжал, тем яснее видел, что мотель объят огнём.

На стоянке царил хаос. Пожарные машины стояли у входа, шланги тянулись по асфальту, вода текла по трещинам в бетоне. Из окон одного из корпусов вырывалось пламя. Люди бегали по стоянке: кто-то кричал, кто-то стоял, прижав руки к лицу. Здесь сильно пахло гарью и палёным пластиком.