– А почему бы и нет? Налей мне кружку пива. Всё ещё за счёт заведения, не так ли? – с усмешкой ответил Джери.

Он достал сигареты, швырнул на стойку пачку, пододвинул пепельницу и потянулся за зажигалкой.

– О нет, дружище, в этот раз правила никто менять не будет, – покачал головой Майкл. – Пиво за счёт заведения только для текущего чемпиона.

– Ой, да ладно тебе, – махнул рукой Джери. – Всё равно выиграю, так что наливай!

– Нет, Джери, правила есть правила. Держи своё пиво, но заплатить придётся. Да и не факт, что тебе снова повезёт. В этот раз у тебя серьёзные соперники. Лично я ставлю на Тома.

– На кого?! – Джери недоверчиво прищурился. – На Тома? Ты про этого тюфяка, который катается на школьном автобусе? Да он только и умеет, что за баранку держаться и вечно прятаться в углу!

Он полез в карман за деньгами, одновременно оглядывая зал в поисках соперника.

– Ну не знаю, он сильно преуспел за последнее время. А знаешь, кто его тренировал?

– Кто?

– Я.

Джери замер.

– Ты? Ты, Майкл, учил его играть в дартс?!

– Именно. Я показал ему, как держать дротик, как прицеливаться, как думать, прежде чем бросать.

– Ох, брось, Майкл! Да ты сам ни разу не выигрывал!

Бармен лишь пожал плечами, загадочно улыбаясь.

С каждым часом народу в баре становилось всё больше. Постоянные посетители приходили заранее, чтобы занять лучшие места. Некоторые пытались потренироваться, нащупать баланс между рукой и дротиком. В углу, у тренировочной мишени, собрались участники соревнований. Они разогревались, оттачивая броски.

К началу турнира зал был набит до отказа. Воздух звенел от напряжения.

Бармен продолжал развлекать публику, жонглируя бутылками и ловко обслуживая заказы.

В этот раз на участие заявились десять игроков. Трое из них – признанные мастера. Один – новичок.

Он стоял в стороне, явно нервничая, переминаясь с ноги на ногу.

Судья вышел в центр и громко объявил:

– Господа, соревнования начинаются!

Раздался громкий гудок.

Первым к линии подошёл прошлогодний чемпион – Ричард.

Он взял дротик, прищурился и метнул…

Глава 5.

«Паутина Гринальда»

Дверь в бар распахнулась.

Вошёл Гринальд. Его появление не требовало представления – как режиссёр, чьё имя в титрах, он просто стоял, и всё вокруг будто замирало. С ним были двое мужчин в дорогих пальто. Люди расступались, давая ему дорогу к столику у стены, который уже каким-то образом оказался свободен.

Себастьян оторвался от группы игроков, сделал глоток виски и направился к банкиру. Улыбка была вежливая, но глаза – настороженные.

– Ну, здравствуйте, Мистер Гринальд. Давно не виделись в таком… шумном месте, – проговорил он, подходя к столику.

Гринальд не поднялся, только медленно перевёл взгляд.

– Себастьян. Не думал, что ты до сих пор играешь в дартс. Я то думал, ты теперь продаёшь мечты, а не метаешь их.

– Иногда приятно метнуть что-то по-настоящему, – отозвался тот, улыбаясь. – А не просто рассказывать клиентам, что у них «вид на будущее».

– Тонко. Как всегда. – Гринальд откинулся на спинку кожаного кресла, сцепив пальцы. – Но у тебя ведь всё идёт по плану, верно?

Себастьян прислонился к стойке.

– У каждого свой план, мистер Гринальд. И у каждого – своя цена. Даже за тишину.

На секунду в глазах Гринальда мелькнуло что-то. Или показалось?

– Цена – это вопрос договорённости. Или шантажа. Всё зависит от того, кто сидит напротив.

Себастьян посмотрел прямо на него. Взгляд – как разряд электричества между двумя подступающими грозами.

– Я не торгую шантажом. Я торгую информацией. А это, как вы знаете, товар на вес золота. Особенно, если у кого-то в подвале пыльные скелеты.