– Возьми, хозяин, «горючего». Да не говори бригадиру, а то он с работы выгонит…

– Не скажу, не бойся, – улыбался Виктор.

Ему льстило, что его, вроде, и за начальство не принимают, бригадира боятся больше, чем его.

И вот теперь, нечаянно подслушав разговор своих рабочих, он понял, что их неприязнь и насмешки вызывает как раз то, что он до этого относил к числу своих достоинств. «Нет, а «двуногий» каков? Из-за моего доброго отношения вообразил, что может теперь помыкать мной как хочет. Правильно говорят: «Не сеешь добра – не получишь зла!» – расстроено корил себя Виктор, шагая в хутор. – Надо изменить маршрут, чтобы больше не встречать этого прощелыгу…»

После этого Виктор стал ездить по другой дороге и среди многочисленных забот по хозяйству, казалось бы, совсем забыл о «майоре».

Как-то, в конце осени, подъезжая к полю, он увидел стоящую у балагана милицейскую машину.

– Что случилось? Почему здесь милиция? – открывая дверцу, спросил он подбежавшего рабочего.

– Всё, хозяин, нету твоего «крестника». Окочурился он, замёрз… – каким-то виноватым тоном пробасил тот. – Ушёл вечером в деревню за самогонкой. Вернулся только к утру, пьяный в лобузы… Десять метров не дошёл до балагана. Упал, кричал: «Помогите!» Слышали все, да кто пойдёт: спать охота… Когда обнаружили его утром, он уже окоченел…

«Всего лишь десять шагов… и никто не помог! – пронеслась в голове Виктора будто молнией поразившая его мысль. – Кто же из них больше «двуногий»?»

ГЛАЗА ОТЦА

По весенней грязной дороге, где по краям лежал изъеденный туманом и солнцем серый снег, шёл мальчик в длинном, на вырост, пальто и старой шапке. На валенки были надеты калоши.

Вытирая рукавом слёзы, он шептал: «Так и скажу: папка, пошли домой! А то всё время меня обижают, зовут сиротой. Я по тебе скучаю. А недавно мама назвала меня сиротой за то, что я сказал, что у дяди Васи таракан во щах».

Дядя Вася – мужик из соседнего села, часто приходил к ним в гости. Как-то не сложились у мальчика отношения с дядей Васей. Большой и громогласный дядя Вася приносил с собой в дом холод и запах водки. Ещё он так громко ел щи, что казалось: кто-то рядом месит глину на печку или ходит по жирной грязи в больших калошах. Дядя Вася, в свою очередь,

тоже недолюбливал мальчика, потому что тот почти всегда был дома.

Когда дяди Васи не было, мать садилась у окна вязать. В её разбитых работой руках, как крылья совы, мелькали на спицах крылышки пухового платка. Пела заунывные песни о неудавшейся жизни, о несчастной доле и тихо плакала.

Сердце мальчика сжималось от жалости к матери и себе. Ведь он тоже считал себя несчастным, так как жил без отца. У друзей же отцы были, и пацаны гордились родителями, рассказывали о них. А ему нечего было рассказать. Но была у него одна тайна про отца. О ней он никому не рассказывал. Однажды, когда его обозвали сиротой, он прибежал к матери, которую, как всегда, застал за вязанием, уткнулся ей в колени и, всхлипывая, спросил:

– Мама, почему у меня нет отца? Я – сирота?

Мать положила на окно вязание, взяла его обеими руками за голову, поцеловала в лоб и, жалостливо глядя в глаза, сказала:

– Ну какой ты сирота? У тебя есть живой отец, – и прижала его к груди.

– А где… где же он?

– Он живёт рядом, за бугром. В селе Вязовое.

– А какой он из себя? – обрадовался мальчик.

– Да как тебе сказать? Круглолицый он, как солнце, и глаза у него, как небушко, синие, синие. Ты на него похож. Посмотрись в зеркало. Ты – копия отца.

– А почему он не живёт с нами?

– Вернётся… У нас жизнь с ним не пошла. А тебя он любит. Беги, играй.

Мальчик выбежал во двор и поднял голову. На синем небе было яркое солнце. Мальчик попытался глянуть на него. Но сразу же как бы ослеп от белого, белого света. Он зажмурился, но и с закрытыми глазами он чётко видел лицо отца. Ведь не зря же он подолгу смотрелся в зеркало. А солнце лило кругом тепло и ласку.