Соль этого лета Эля Пылаева, Янка Рам

1. ПРОЛОГ

Где же она?...

Взгляд мой блуждает по перевозбужденной радостной толпе. Сердце ломает рëбра изнури в ожидании встречи. Год не видел...

Девчонок вокруг меня немало. Но Алëна сильно отличается от этих спортивных подружек изящностью и женственностью. И даже джинсы она носит так, словно вечернее платье. Плавная... Утонченная... Гордая. От взгляда в глаза - сгореть можно.

Ростовская просто королева!

- Алëна Максимовна, здравствуйте! - с флиртом в интонациях здороваются за моей спиной парни.

Кровь оглушающим толчком бьёт в голову. Разворачиваюсь, встречаясь с ней взглядом. От всплеска эмоций не вижу нихрена.

Мы неловко замираем. Жадно пытаюсь рассмотреть детали. Косу не обрезала! Хотя грозилась. Волосы у неë - вау. Подвеска подрагивает на роскошной груди, между манящими полусферами. Но я ловлю взгляд еë выразительных глаз.

- Привет... - выходит вполне буднично.

Я очень стараюсь не падать ей в ноги и не особенно демонстрировать то, что она делает меня просто пластилиновым! Но в моём исполнении это иногда выглядит резко и грубо.

- Здравствуй, Марат, - хмурит свои красивые брови Алёна.

Между нами никогда ничего не было. Ничего - это вообще ничего. Даже ни одного откровенного разговора или прикосновения. Но у меня устойчивое ощущение, что мы бывшие. Она моя бывшая, от которой меня до сих пор прет и ломает.

Люблю? Я не знаю...

Моё сердце переходит на сверхчастоты, стоит ей мелькнуть где-то. Словно петлю на шее затягивают. Дышу неровно... Любую я сравниваю с ней. Она всегда выигрывает. Во всём.

Мои сны, горячие фантазии - всё принадлежит ей, как ни упирайся.

Я ждал этого лета. Этого сезона. Тренер говорил, что Алёна поедет с нашей группой.

- Тарханов, - протискиваясь со спины, толкает меня плечом в плечо Настя. - Девочек пропусти, чего встал на дороге.

- Девочки обойдут, - хмуро бросаю я, не отводя взгляда от глаз Алëны.

- Хамло, - фыркает Настя.

Всë время цепляется и провоцирует. Давно запала на меня. Но мне неинтересно. Еë бойцовский характер требует конфликта, если расположения получить не выходит.

- Помог бы хоть с сумками, - закидывает свой рюкзак в грузовой отсек огромного тонированного автобуса.

Но Настин месседж я воспринимаю на своей волне.

- Давай, помогу, - веду пальцем по ремню рюкзака на плече Алëны.

Как пёс, жадно втягиваю воздух. А духи у неё те же... Они встают льдом в моих легких, кружа голову. Я злюсь на неё. За эту недоступность. Как пробиться?

Отрицательно качает головой. Это всегда так! Несколько причин...

Во-первых, я младше. Не на много, но всё же. Во-вторых, она, считай, мой препод. В-третьих, веду я себя рядом с ней обычно как сволочь. И в-четвёртых... Вздыхаю. Когда она меня демонстративно бортанула в прошлом году на закрытии сезона, я, психуя, при ней взасос врезался в первую попавшуюся девку. Кретин!...

После этого ни одного взгляда в мою сторону. Полный игнор. А потом исчезла...

А до этого взгляды были... Я их чувствовал. Они меня наживую вспарывали и по ночам спать не давали.

Алёна делает шаг в сторону. И я тоже, преграждая ей путь.

- Марат, стоп.

Еë ладонь ложится мне на грудную мышцу.

Мля...

На мгновение темнеет в глазах от яркой картинки, как сгребаю её, впечатываю куда-нибудь... И наконец-то получаю этот вожделенный рот!

По затылку мурашки. Мышцы сжимаются, реагируя, на прилив крови ниже пояса.

Мне хочется вдыхать её выдох и снова возвращать его ей, наполняя собой её лёгкие. И так, пока не задохнемся.

У меня тьма шизанутых фантазий! Ей лучше о них никогда не узнать.

Видимо, увидев это всë в моих глазах, поспешно одергивает руку.

Пытаясь расслабиться, наклоняю голову из стороны в сторону, щелкая позвонками.

- Рюкзак, - требую я, снимая с неë его практически силой.

В этот раз пасовать я не стану.

- Тарханов! - бессильно шипит она, смущённо оглядываясь на стоящих неподалёку тренеров.

- Чего? Коллеги осудят? - улыбаясь, мстительно прищуриваюсь я.

- Представь себе.

Выдергивает у меня рюкзак.

- Отдай, ради Бога! - рука разжимается сама.

Это клиника какая-то. Пластилиновый Тарханов, мать её. Вот зачем отдал?

Алёна сбегает к тренерам в кружок.

- Алёнка, привет! - целуют они приветственно еë щеки.

Ревную? Да, не то слово! Но в романах Ростовская замечена не была, хотя со всеми у нее хорошие отношения. Особенно с Бессо... Нашим тренером. С чувством зашвыриваю свою спортивную сумку в багаж.

Замечаю в толпе своих друзей возле входа в автобус. Иду к ним.

- Доброе утро, Бессарион Давидович.

Не глядя пожав мне руку, тренер втирает молодняку:

- Знаешь на чем самбист сливает спарринг с дзюдоистом? Он "отдает шею". Дальше удушающий и всë! Но, у дзюдоистов слабые ноги...

Ухожу дальше.

Шлепаем "пять" с Ромкой Шмелевым и Яшиным. Это братишки. Мы с детства дружим.

Оглядываюсь.

- Максимовну ищешь?

Нашёл уже.

- Какая она тебе Максимовна? У нас четыре года разницы.

- Пять.

- Ну, пять…

И это с еë точки зрения "не комильфо".

Вздыхаю... Бесит это! Причём здесь вообще возраст? Нет, в этот раз этот бред меня не отморозит. Твоя очередь сдаваться, Ростовская!

- Шмелёв... - хлопает по карману Ромке подошедший тренер.

От силы удара пачка сигарет, лежащая там сминается.

Ромка врезается в меня плечом.

- Ещё раз спалю с сигаретами, закопаю тебя на ринге прямо в татами, усёк?!

- Угу... - поджимает он губы.

Бес и правда изведëт. Надо не палиться.

- Здравствуйте, Бессо Давидыч, - улыбается Яшин.

Бес ведёт пальцами по тёмной щетине, оценивающе оглядывая нас.

- Сумки проверять не надо? - строго.

Это он про спиртное.

И проверять конечно надо! Но мы, честно глядя ему в глаза, отрицательно качаем головами.

- В автобус давайте, - недовольно.

Почти все места уже заняты. В самом конце салона пацаны оставляют для меня место, чтобы я сел наискосок от Алены.

Она пытается запихать сумку под сиденье, но там уже занято. Коса падает с плеча, кончик метёт пол.

- Давай... - забираю у неё из рук и дёргаю к себе.

- ДавайТЕ, Марат, - тихо и строго одергивает.

- "На часах ноль-ноль... " - сняв с плеча гитару, бьет по струнам Яшин.

- "Я старше на год и пришёл мой день! " - подхватываем мы с Шмелём и ещё несколько человек.

Толпа подпевает. В салоне веселый кипиш. Кто-то кого-то облил водой, у кого-то вещи из сумки рассыпались. Как дети, чесслово!

Тренер заходит последним.

- Поехали! - перекрикивая ор толпы распоряжается он.

- "Гоним дальше целой толпой. На часах ноль-ноль!".

Шмелёв стебется, надувая припасенные для разврата "резинки" и, как надувные шарики, запускает по салону автобуса.

Хохот! Народ перекидывает их друг другу.

Алёна бросает на меня взгляд из серии "рука-лицо", чуть закатывая глаза. Да ладно тебе! Борзея, шлепаю по "шарику", запуская его в неё. Он падает ей прямо в руки. Она шокированно застывает.

- Шмелёв, Тарханов кросс бегут с нагрузкой, - бросает в проходе сумку Тренер.

Да пофиг! - переглядываемся мы.

- Алёнка, подвинься, - смещает он ее к окну.

Лопает складным ножичком надутый презерватив, засовывает в карман его останки.

- Пацаны... - словно извиняясь, разводит он руками, успокаивая её.

Яшин, убирая гитару, достаёт пакет с конфетами. И дальше по салону летят уже конфеты. Алёна демонстративно смотрит в окно. Но мне кажется не на улицу. Тонированное стекло, как полупрозрачное зеркало. И я кожей чувствую, что смотрит она в отражение на меня. Ну смотри...

Сдергиваю с себя футболку, играя мышцами. Мне есть что показать! Я пахал над телом как упоротый целый год и при неплохом дано довел его до идеального состояния.

"Тебе нравится?" - ловлю ее взгляд в стекле, дёргая бровью.

Венка на её шее быстро колотится... Алёна мгновенно отворачивается от окна, ныряя в телефон.

Нравится...

2. ГЛАВА 1 - ОДИНАКОВЫЕ

Магнитное поле на нашей спортивной базе явно сломано. Меня как стрелку в компасе всë время разворачивает на мой личный "север". Алёна - лёд.

И сейчас она где-то во внутренностях административного корпуса. После заселения у меня появляется повод туда зайти. Не самый приятный, конечно... Руку разодрал. А медкабинет у нас в административном.

- Привет...

- Здоровались уже, Марат, - хмурит свои красивые брови Алёна, разбирая из коробки лекарства.

Глаз на меня не поднимает. А я, наоборот, пялюсь на неë.

Между рёбрами тает... Краешек губ дергается в улыбке. Я по пальцам могу сосчитать моменты, когда мы оказывались наедине. Алена - спец в их избегании.

Из подрагивающих красивых пальцев сыпятся на стол какие-то блистеры.

- Черт... - сдувает прядь волос с лица. - Ты что-то хотел?

Ладно, соберись, Тарханов! Расплывешься сейчас тёплой лужей, и эта снежная королева быстро тебя «сожрëт» в своем стиле. А «жрать» этим летом - моя очередь.

Показываю ей ободранное предплечье.

- Как тебя угораздило?

- Девчонка упала с крыльца. Вот... поймал.

- Ясно, - сухо.

Мне хотелось бы, чтобы это «сухо» было с привкусом ревности. Девочки у нас тут все зрелые. Но…

- От столбняка привит?

- Неа.

- Снимай футболку, поворачивайся спиной.

Медленно стягиваю футболку, наблюдая, за лицом Алёны. Её взгляд застывает на моём торсе. Внимательно осматривает, съезжая глазами на пресс.

- Пойдёт? - ухмыляюсь я, играя мышцами.

- Что?

- Как Вам, Алëна Максимовна, больше нравится - так или ещё мяса нарастить?

- Я на тебя как медик смотрю, - возмущённо.

Роняет на стол ампулу. Ещё раз чертыхнувшись, набирает лекарство в шприц.