Интересно взглянуть, что будет после кончины, ну после смерти, после загробного ритуала? Думаю, что нас похоронят вместе с Иммой. Рядом. На Федяковском погосте. Или на Автозаводском кладбище. Или нет, её на Бугровском, меня в Марьиной Роще. Ибо я – воин. Да, да. С некоторых пор. Например, кровь сдавала для пострадавших в теракте, гуманитарку грузила. Книжки отправляла за свой счёт. И просто помогала. Ну там, носки вязала, чебурашек шила. Но это – капля в море. Даже меньше капли, часть капли, звёздочка её, лучик.

Вообще, человек творческий – это полувоенный типаж. Постоянно надо обороняться. Видела в соцсетях обо мне отзывы: Эта Ветка Веткина – такая сложная… у неё не слог, а дебри. Тьма.

Ага, нас тьмы и тьмы и нас свет и свет. Так и хочется сказать: отвали, моя черешня. И я бы сказала, если бы не увидела в соцсетях целый роман про меня написанный. И не лень этому человеку писать три дня и три года, доказывая, кто первичен, кто вторичен, а кто и вовсе третичен?

«Она, эта Веткина, кукла, homunculus. Она не настоящая. У неё губы сердечком. Нарисованная вся…» Вот просто скажи: я ненавижу Веткину! Даже кушать не могу! Такая неприязнь у меня!

А всё остальное – придирки!

Если я начну разбирать творения-нетворения-нетленку-тленку Иммы, то перья и пух полетят! Но у меня нет такой цели и задачи. Ибо «отечественная война, отечественная литература…» И мира я хочу…

Есть у меня такой, опубликованный в газете ветик-светик:

Свобода твоя – на три метра от века.

Свобода моя – простирать к тебе руки.

Я боготворила в тебе человека,

бери жизнь мою! Путь варяга и грека.

И кровь мою! Кров с теплотою ночлега.

…А нынче меня заказали – подруге.

И деньги она приняла – о, довольно ль? —

серебряных, звонких монет: курс Иудин,

один к тридцати! Не заплакать бы. Коль я

на мушке прицела, где пальчик смозолен.

День Судный.

Мы были с тобой молодыми, нам можно

смеяться, грустить, пить вино на скамейке.

А нынче меня заказали! В прихожей

затылком твой взгляд ощущаю. А всё же,

подумай.

А ну их?

Давай-ка скоренько

с тобой отмотаем обратно, как было.

…Ты целишься. В грудь. Ни в висок, ни в затылок.

О, нет, ни ножом. Ни винтовкой. Ни танком.

Ты целишься словом: не цельным – подранком,

ни фразой, а малым ребёнком, младенцем.

Да ты сочинять разучилась всем сердцем!

Кричу тебе вновь через насты, заструги:

бери жизнь мою. Кровь. Бери всё, что хочешь

до этих родильных, крестильных сорочек,

до кожицы в цыпках, заплатках в цветочек.

Но нет. Я заказана нынче подруге…

Не страшно мне! Нет. Не угрюмо!

Порочно…

Мне душно. Мне воздуха нет!

Не в кольчуге,

не в латах я. Даже не в бронежилете.

Открыта. Разверста.

…ты деньги в конверте

считаешь.

О, нет, не случились, чтобы сбила машина,

я б тут же в больницу к тебе, мол, спасите!

О, нет, не предай тебя лучший мужчина.

Была бы тебе я – жилетка и китель,

фуфайка, платок, пенье крохи-пичуги!

…Сегодня меня заказали подруге!

И тут я поняла в чём дело: в жадности. В скупердяйстве. Мелочности. И копеечности. Ибо своё – оно и есть своё. И не пахнет. А у меня пахнет. Вот для неё просто источает запахи!

Например, заходишь в рощу, а там сирень исходит, млеет, как духами в парфюмерном магазине! Голова кругом! А вот бывают иные запахи: смердящие, как от трупика собаки или кота, мыши, птицы… мне рассказывали, как собака выла, доедая мясо то ли грибника, то ли убиенного в окопе, то ли ещё кого-то. Именно выла! От жадности. Мяса много, а собака одна. Затем лисица прибегала, то же орала, как ненормальная, прямо-таки, как древняя плакальщица над покойником, а сама ела и ела. Затем волчица: ну это просто мороз по коже! Вы мурашки заказывали? Нет. Это вам – подарок!